Diario de Navarra

Sacaron a hombros al espada, que también era diestro -diestrísimo, de hecho- y le dieron los familiares un paseíllo del estilo Aquí estoy yo. Razones les sobraban para abrir la puerta grande, pues el matador ya cortó en su día orejas y rabos suficientes, incluso remató bastantes suertes al volapié con la puntilla del Enterado. Encender el televisor esa mañana de octubre te devolvía al blanco y negro, pero en color. Esperabas que en cualquier momento indicaran el título de la película, y no. Aquello estaba pasando, sucedía en vivo y en directo. Había que comprobar la alucinación, y no. Nos manteníamos en el siglo XXI: el paro crecía de manera regular, la política seguía cocinando su olla de grillos y Cataluña quemaba contenedores en su versión cachorra de la Ciutat Cremada. O sea, retransmitían un déjà vu reseteado. Echaban chispas los loros en las ondas y agradecían sus facundias haber aparcado la cría de la codorniz y otros temas del día, y tener un suculento bocado al que hincar el diente informativo. Especialistas surgidos como piojos en costura desmenuzaban las raspas de un régimen finado y exponían la suya. Y estaban parloteando de un dictador, sin haberlo catado y sin ni siquiera haberlo estudiado. Indignados. Hasta provocar que uno mismo se preguntase, como así hice, dónde estaba esta gente de clase nonata cuando el generalísimo cortaba el bacalao en el reino. Durante 40 años, sin apenas fisuras. Y eso que, aseguraban, sólo tenía uno. Sólo nos quedaba a quienes vivimos aquellos años esconder la cabeza, doblegados por la vergüenza de haber permitido años y años de satrapismo continuado. Y aún suerte de que el opresor fue cumpliendo años, que nada hay más democrático que la edad, y el paso del tiempo lo fue consumiendo, también a él, y terminó por hacer nuestra labor, la que nunca hicimos y por la que ahora nos juzgan. Como para contar la fruslería de los cuatro porrazos de los grises. Así, los valientes de temporada no se explicaban cómo este país estuvo sometido a una dictadura, sin caer en la cuenta de que las guerras, a las que el diablo confunda, son como las finales de Champions: no hay que jugarlas, hay que ganarlas. Y aún peor que en el fútbol sucede en asuntos bélicos -vae victis, les dijo el galo a los romanos-, cuando llega la hora de las facturas, que siempre las hay. Y acumuladas con recargo. Si te metes en guerras y las pierdes, date por fotut. Llegaban los familiares de los restos al que se supone será el yacimiento definitivo -¿sabría el de la caja dónde estaba Mingorrubio?- y se quejaban de la organización, del protocolo de la exhumación y hasta del calor. Comparaban el acto y sus colaterales a una dictadura, y aquí habría que tentarse la ropa por si algo se hizo mal, porque de dictaduras ellos saben uno (el otro). Un espectáculo, eso fue. Tampoco podía pretenderse que con el triunfo del desalojo bajase el pan, ¿pero eran necesarios los alardes? Fueron unas horas de mucho bombo y platillo aireado al mundo; a un lado, quienes se apuntaban el tanto de la desocupación; al otro, los okupas nostálgicos, cuya mayor ilusión sería volver a las andadas. Y en medio, los que discrepan de unos y otros, y luego los que...., y los que…, y los que… España sobre España, la eterna condena de mil Españas y un día. Un país joven, que tiene el conocimiento histórico como tercera asignatura optativa, se preguntaba de qué iba el rollo, desconociendo que la movida del entierro dos daba otro carpetazo al Movimiento. Desconociendo, para fortuna suya, que éste fue un pueblo oprimido. Y sin sospechar que el desprecio a la democracia, todavía tierna, y la zapa soterrada de sus dinamiteros alimentan hoy los fantasmas del pasado porque, insisten los sabios, la historia tiende a repetirse.

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