Diario de Navarra

Ahora que el otoño llama a la puerta recuerdo veranos que parecían interminables. ¡Aquellas tardes maleables a voluntad! Amanecía temprano y con el primer colacao huíamos con la bici y el balón por las campas de la Txantrea. Ninguno de los chavales de la cuadrilla llevaba casco ni maillot ni ropa deportiva de alta gama. Corríamos detrás de la pelota o de las palomas con idéntico entusiasmo, sin más objetivo que sacar partido a esa manera simple de tomar el sol y las vacaciones. El día empezaba cuando la luz entraba por la ventana de la habitación y terminaba por la noche en el momento preciso en que mi padre me localizaba sentado en los jardincillos de la plaza de Puente la Reina. Hoy la plaza y los jardines siguen ahí pero ya no hay chavales como aquéllos. El tiempo de vacaciones se mide de otra manera. Nada es tan largo. No hay tardes que se estiren y su calidad depende de dónde las pases. Unas vacaciones entre la campa de Irubide y los tejados de la iglesia de Santiago que llegamos a usar de tobogán cuando la construían no superarían el rasero de la mínima exigencia colectiva. ¿A quién podría contar sosteniendo la mirada que entretuve mi tiempo de descanso en el parque de Marcos Goñi jugando al burro y a las canicas? Hoy se impone ir lejos, evaporarse a cualquier rincón a kilómetros de distancia y después contarlo. Nadie pregunta por qué esa urgencia en salir corriendo ni por la locura de hacer fotos, como si lo relevante fuera difundir que allí estuvimos. La barrera que separa las vacaciones con mayúsculas, las soñadas, de las mediocres es dónde estuviste. Si no viajaste, tu interlocutor esperará una explicación adicional. Podría pensar que de algún mal sufres, estás en paro, tu padre se puso malo…, o que eres sencillamente un tipo insulso, anodino, un soseras. Si la visita fue a Benidorm habrá quien interrogue si prefieres la playa de Levante o la de Poniente. Y si elegiste Salou te recomendarán que no te pierdas por nada del mundo un día en Port Aventura… Si escapaste a Cádiz querrán saber si hubo visita a San Lúcar, Jerez o Conil. Y si la salida fue al extranjero…, a París a Londres, a Marrakech a contemplar el desierto o a descubrir el amanecer en las Bahamas, también habrá preguntas. Es la manera de recordar que quien interroga conoce o estuvo porque tan importante resulta viajar como contarlo, colgar las fotos en Facebook, en Instagram o enviarlas hasta ‘petar’ el móvil por whastapp. Aquellas vacaciones de la infancia por los confines de la República de la Txantrea no aprobarían. Jugar al pilla-pilla por la calle Los Arcos, reunirnos con las chicas en el estanco de Pedro y montar una partida de balón prisionero... Merendar bocadillo de chorizo y naranjada Casera en la cabaña de Dora la peluquera, en la trasera de la calle Larrasoaña y sujetar en el aire el mordisco para impedir que el ruido del crujir del pan ocultara el detalle de las historias que nos contábamos. Ni las mejores tardes obtendrían buena nota. Aquéllas cuando elegíamos uno de los puntos cardinales y nos lanzábamos a la aventura. Al norte, las piscinas de la UDC Txantrea; al sur, las Josefinas, al Este el camino de Burlada. Al oeste las murallas y la catedral. Allá donde fuéramos viajábamos en un todo incluido de bici y bocata en papel de aluminio. La bebida la ponía la fuente con aska de la calle Vergel donde el agua manaba sin reposo y si alguna vez alcanzábamos el río junto a la presa del Club Natación..., aquéllo era el Caribe. La Txantrea era el Caribe. Puedo contarlo. ¡Pena que no hice fotos! ¡Pena que no había Instagram !

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La Txantrea era el Caribe

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