Diario de Navarra

Me imagino que, de una u otra manera, la mayoría hemos tenido una relación más o menos fluida con los agentes de tráfico. Cada vez que me paran y después me piden que continúe, hecha a satisfacción la entrega pertinente de los requisitos solicitados, me invade un bienestar indescriptible. Casi floto, al oír eso de: Siga, todo está correcto. Es decir, ahora tenemos una buena relación, pero no siempre fueron las cosas como la seda, y revolver en la memoria me lo recuerda. Hace unas dos semanas me enteré de que había muerto. Yo llegaba tarde al intento de acordar un contacto con él; me hubiera gustado recordar los tiempos en los que fui su ratón preferido, y él ejercía de gato, con licencia para cazar; un gato motorizado y uniformado sobre aquellas máquinas un tanto herrumbrosas. Peugeot o Sanglas, juraría. Me habría quedado satisfecho explicándole que nunca fui Houdini y darle razón de cuanto ocurrió aquella tarde de otoño. Tal vez en la otra vida nos pongan al corriente de los hechos que se nos pasaron de largo en ésta, y pueda contárselo. Tal vez. Mi primera moto, una Terrot francesa, de 49 centímetros cúbicos (cc), no tenía la potencia suficiente ni la agilidad de Speedy González para triunfar en ningún tipo de fuga, y era preciso ayudarla con argucias para no ser devorado por los 400 cc de una Sanglas. Por eso, cuando cruzamos la plaza de Merindades -entonces, de Mola- vi perfectamente a mi gato correr hacia su montura para perseguirnos y atraparnos. No habría caso, aquello sería el triunfo cantado del poder. El suyo. La diferencia entre ambas motos -la mía, escuálida- y el hecho de ir yo lastrado, con mi amigo Ramón en la parrilla, nos condenaba irremisiblemente. Algo habría que hacer. Una vez pillado, me iban a multar por el piloto trasero fundido, el tubo de escape agujereado y por llevar un pasajero cuando la escasa cilindrada sólo permitía viajar a una persona. Eso, además de otras causas que el diligente guardia, mi querido gato, hallaría, sin duda. No soy ni era un adivino, simplemente me remitía a experiencias anteriores vividas con aquel guardia, natural de un pueblo de la cuenca, que me tenía siempre presente en sus oraciones; o sea, entre ceja y ceja. Al cruzar la plaza, ambos nos habíamos mirado durante un solo segundo, como se hace en un duelo del Oeste. Luego, cada uno fue a lo suyo. Mi mente era joven, más ágil que la moto, y pensé con rapidez. Al llegar a la calle Olite, giré a la derecha, avisé de la maniobra a Ramón y nos apeamos a toda velocidad. Luego, la moto y nosotros -la burra delante, para que no se espante- nos metimos en el primer portal, frente a la iglesia. Fue una suerte que en aquellos años sesenta permanecieran abiertos, o al menos aquel sí lo estaba. Acurrucados tras la puerta, con la nariz pegada al cristal, observábamos la calle desde la oscuridad. Y lo vimos pasar. Echó hacia arriba, volvió de vacío, insistió, fue por la avenida hacia el seminario, regresó de nuevo. Nosotros, quietos. La paciencia y la prudencia eran virtudes de muchos quilates en aquella situación. Pasada una hora, más o menos, salimos con precaución y seguimos viaje hacia la carretera del pueblo. Esto es lo que le hubiera contado, de haber seguido vivo, porque no me cabe duda alguna de que estuvo un tiempo preguntándose cómo era posible que nos hubiera tragado la tierra en aquella ciudad minúscula, y yo le habría revelado la táctica utilizada porque él, jubilado, ya no ejercía de guardia. Nunca he sido partidario de ir dando facilidades a quienes te acosan con animus multandi. Esta semana me pudo la curiosidad y regresé al portal salvador y -¡O tempora!-, estaba cerrado a cal y canto. Así que: ¡O mores!

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Motos y multas

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