Diario de Navarra

Hace falta un incendio interior para salir huyendo y cubrir caminando, a ratos en burro y ocasionalmente en autobús, los 9.000 kilómetros que separan Dar es Salaam, la capital de Tanzania, de Tánger, la puerta marroquí de entrada en España por Marruecos. Detrás de una decisión así se adivina la urgencia de escapar de las llamas de la miseria, de sortear la catástrofe que quien huye vaticina para los suyos. La pobreza y la guerra nutren la prisa de salir corriendo como el calor más tórrido aviva el fuego en el bosque. Para tirarse al camino y al desierto con lo puesto, para invertir nueve meses atravesando África a golpe de pie y coraje, para subir de Tarifa a Pamplona cruzando la península..., tiene que haber tanta frustración en el cerebro de quien huye del presente como esperanza en el futuro. Todo para convertir en épico un sueño tan modesto como recoger brócoli, espárragos o alcachofas en algún pueblo de la Ribera navarra. Uno de los locos que lo hizo y me lo contó se llama Kassim. Topé con él por puro azar una mañana de domingo frente a un restaurante junto al Complejo Hospitalario de Navarra. Nos dimos de frente. Yo paseaba sin prisa, sin otro objetivo que caminar y sin imaginar que el hombre que tenía delante de mí llevaba a sus espaldas una mochila tan grande. Se acercó educadamente, en un castellano deficiente, mezclado con francés, bajó la voz, como si se avergonzara de extender la mano para pedir, y me solicitó unas monedas para comer. Le pregunté por él, por su vida, por su gente y me hizo un relato sobrio, sin aspavientos de su desproporcionado éxodo. Tenía esposa, dos hijos, una madre que le despidió en la puerta de casa con un abrazo del que le costó liberarse tras intentar impedir la aventura. Había asistido a peleas en alguna frontera, sufrido angustia y hambre, fue víctima de robos, le exigieron un dinero que no tenía por cruzar el estrecho... Era titulado universitario en Trabajo, así con mayúscula, en su país y en el nuestro aspiraba a trabajar en cualquier cosa por minúscula que fuera. Compartía un piso en Pamplona con otros africanos, quería ahorrar, enviar dinero a su mujer, a su madre, a sus dos niños para que estudiaran... Traerse a los suyos o regresar. ¡Y me pedía unas monedas para unas alitas de pollo! Le acompañé dentro, recogió su ración y aún separó en una bolsita parte del menú para un compañero de piso. Esta semana no puedo quitarme de la cabeza su recuerdo. Metidos en el deplorable combate político del Open Arms en el que cien desdichados malviven en la bodega de un barco mientras los líderes europeos discuten más a la deriva que la embarcación. Dicen que hace falta una política de migración equilibrada en Europa. Y es cierto. Pero cuando alguien se ahoga, lo que urge es salvar la vida y la dignidad de los náufragos. Ya deliberaremos después adónde los llevamos. Si relegamos esto terminaremos olvidando quiénes somos. ¡Qué seres humanos nos creemos para rechazar a estas personas como si las costas que tratan de alcanzar fueran nuestro patrimonio! ¡Pero si nacimos donde nos puso el azar! ¡Cómo podemos tratarlos como apestados ! Estremece descubrir el desprecio con el que algunos políticos y vecinos, aquí al lado, acusan de apropiarse de ayudas y recursos a estos seres humanos que atraviesan medio mundo a nado buscando un lugar donde trabajar. Mientras escribo estas líneas recuerdo la dignidad y la generosidad con la que Kassim reservaba un trocito de pollo para su compañero de piso. ¡Ojalá hayas encontrado un buen lugar para recoger brócoli!

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El hombre que soñaba con recoger brócoli

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