Diario de Navarra

Debe de ser porque tengo un buen culo que siempre me ha interesado el culo del mundo, las causas perdidas, los patios traseros, los perdedores, los andamios, los extrarradios, cada una de las mil chapuzas que sostienen el mundo en la sombra. El culo del mundo está compuesto por basura y por discreción. Camino por la calle y no me atraen los escaparates sino los escombros, los contenedores, los recipientes de obra donde entre sacos de escayola y planchas de pladur destacan unas flores de plástico polvorientas, una taza desportillada, una muñeca ciega que debo rescatar sin remedio. Es increíble lo que tiramos. Somos gente sin corazón, en serio. He llegado a encontrar el retrato de una mujer en su boda, un reloj de pulsera con el nombre de un hombre, libros, muchos libros dedicados, y lo último que me ha partido el alma ha sido el cuaderno de una profesora con los nombres de sus alumnos escritos a pluma y sus calificaciones al lado, curso 1946-47. Las casas se vacían cuando el último habitante fallece y lo que se tira es justamente lo que más importó a esa persona, lo que conservó hasta el fin de sus días: un libro dedicado, unas flores de plástico, un retrato de boda, los nombres de sus alumnos. ¿A quién le importan el Museo del Prado? Lo que debería haber es un Museo Mundial de Objetos sin Importancia. Pero no. La vivienda se vende, los tabiques se derriban y lo que no fue subastado por Wallapop acaba tirado en el contenedor por el que acabo de pasar. No me puedo resistir a cogerlo e intentar darle una nueva vida. Como hizo Marcel Duchamp* con ese urinario que expuso bajo el nombre Fontaine. Cuando se recoge algo de la basura se quiebra el sentido lógico de la existencia y esto es, al fin y al cabo, acceder el culo del mundo. Querer lo que nadie quiere. Ver lo que nadie quiere ver. Salvo el gran bufón Leo Bassi que en 2004 realizó un tour turístico por la corrupción en Madrid (horrores urbanísticos, desastres ecológicos, centros comerciales en desuso…), nadie organiza excursiones por los vertederos de las ciudades. Muy al contrario, no paran de presentarse gobiernos en España tras las elecciones y sus fotos son tan de escaparate que sueño con ver su trastienda. No es un defecto moral ni político. No se preocupen. Lo que me pasa es que tengo un buen culo y que todos amamos aquello en lo que nos reconocemos. De hecho, ahora mismo recuerdo a un ex compañero periodista que sólo escribía de Fórmula 1. Solía enviar sus crónicas a distancia, pero el primer día que apareció en la redacción lo entendí todo. Estaba claro por qué adoraba el automovilismo: porque era clavadito a Michael Schumacher, el mejor piloto de la historia. Cuando en 2013 Schumacher sufrió un accidente esquiando que lo dejo en estado vegetativo, yo ya no trabajaba ahí, pero pensé en mi ex compañero de inmediato, en cómo le habría afectado. ¿Seguirá escribiendo aún de Fórmula 1? Ni idea. Porque así como amamos aquello que nos refleja, lo amamos en tanto que brilla. Siempre hay excepciones, por supuesto. Aquí estoy, hurgando entre los escombros. *Está en discusión si la auténtica autora de esa obra fue en realidad la baronesa dadá Elsa von Freytag.

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El culo del mundo

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