Diario de Navarra

No son de hoy, los indecisos, sino que nacen a una con los tiempos más remotos. No hay más que ver cómo el mismísimo Adán era un indeciso, el primero de todos, indeciso ante la manzana hasta que Eva le dio un empujón. Lo peor que puede ocurrirnos con esta gente indecisa es que se postulen y obtengan puestos donde es obligado tomar decisiones. Pena es, pero abundan. Los otros, los que van por libre, en su derecho están, es su decisión. Perdón, su indecisión. Tengo un amido (entre amigo y conocido) indeciso. Allá por los setenta comenzó a escribir un artículo en un bar para el diario en el que colaboraba. Lo terminó al entrar el nuevo siglo. Es un texto, pues, que ha nacido del bolígrafo, en primea instancia, luego fue creciendo en el rodillo de la máquina de escribir, alcanzó la madurez con aquellas pantallas tontas y ha finalizado su trayectoria en un PC de penúltima generación (como sucede con las copas, nunca es la última). El problema de mi amido con su artículo fue que, después de entrar en la cuarta década de su indecisión, su periódico ya no existía. Respecto al contenido, digamos que tampoco se perdió mucho: si bien hubo tiempo de sobra para bordarlo, las indecisiones terminan por matar los resultados o, en todo caso, llegan tarde. No, los indecisos no piensan mucho en lo que van a hacer sino que le dan más vueltas al cuándo lo harán. Y esa pausa, casi interminable, tampoco es garantía de que el resultado sea notable: para entendernos, el retraso en la elaboración no garantiza la factura de un buen producto. Mi amido se volvió indeciso en su más tierna infancia, él viene de unos años en los que las decisiones llovían de arriba, impuestas, y las familias se acomodaban y, por otra parte, tomar una decisión, la que fuese, solía acarrear problemas al sector barbilampiño. Por ejemplo, tu padre preguntaba: ¿Qué quieres ser de mayor? Y tú respondías, sinceramente: Periodista. Sentencia: Tú eres idiota, contestaba el padre, tres días sin salir de casa. Entonces: Pues, bombero. Y tu padre: Definitivamente, eres idiota. Y suerte si esquivabas la colleja. En una familia de corte pausado, indeciso, lo correcto era contestar: Aún no lo tengo decidido, papá. Así él se relajaba: Bien hecho, piénsalo, es importante. Del colegio, ¿qué vamos a decir? Contaba mi amigo que, para su manera de ser, nada era peor que el planteamiento de las lecciones mediante disyuntivas, esas preguntas cuajaditas de opciones, cuyo fundamento no era otro que obligarte a decidir, justo el demonio de los vacilantes. A ver, el Estrecho de Dardanelos, ¿está en el Mar de la China, en el Mar del Norte o en el Egeo?, preguntaba el profe. Él pensaba: ¡qué mas dará, si no lo vamos cambiar, esté donde esté!, ¿a qué viene este suplicio opcional? ¿Por qué se mortifica así a un niño que ni siquiera ha decidido ser niño, ni ir al colegio, ni mucho menos adora la tortura sistemática del Ministerio de Educación? Sostenía mi amido que, precisamente, ese Ministerio debería ser el de los indecisos, pues no es fácil que haya otro menos firme en sus convicciones: resulta imposible que un niño comience sus estudios y los termine dentro del mismo plan, porque las autoridades educativas ya se encargan de finiquitar planes e inventar otros, que tampoco duran mucho, etcétera. Cambian sistemas, libros y metodología. La diferencia entre los indecisos de a pie y los mandamases sería, en todo caso, que los primeros admiten serlo, y en el Ministerio se llaman a sí mismos factores de evolución. Podría añadirse, aunque él no lo dijo, que la indecisión no es sólo una cualidad de ciertas personas, sino la esencia misma del ser humano: nadie nace per se, lo nacen cuando sus padres toman la decisión de tenerlo -a veces, ni eso-, así que el nacido ni pincha ni corta en ese momento crucial, ¿Y a uno que no ha tomado la decisión de venir a este mundo se le puede pedir que se pase la vida optando por hache o por be? En resumen, sigo por mi cuenta, un indeciso ve el curso de la vida como quien vadea un río pisando piedras y sabiendo que algunas de ellas son inestables, y se puede ir al agua; a cada paso que decide, se la juega y así, a trancas y barrancas, con alguna mojadura, termina en la otra orilla o reafirma en el fondo del río su propensión dubitativa. Mi amido se preguntaba de qué le había servido mantenerse en sus trece, defender en la práctica sus indecisiones por encima de todo, como si fueran certezas de algún fundamento filosófico o de una relevante teoría. En ésas estaba, en ese momento de su vida en el que echas cuentas y no acaban de salir. Hasta que, de repente, los indecisos se hicieron hueco social, y no baladí: hablaban de ellos en los medios y eran los protagonistas de un acontecimiento fundamental. La fiesta de la democracia no era tal, ¡ni hablar!, era la fiesta de los indecisos. Había que contar con ellos porque decidían las elecciones y, en consecuencia, los gobiernos; se sentían realizados, cumplían una función, estaban maduros para decidir qué hacer con su futuro… - Siendo un 26% de los votantes, podríais montar un gran partido político –sugerí a mi amido. - Sí, pero no nos decidimos. - ¡Ah, claro! –entendí al poco.

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Memorias de un indeciso

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