Diario de Navarra

Si no vas bien vestida, vístete bien. Si tienes zapatos de tacón, póntelos. Da igual que lleves cien años sin usar carmín, ha llegado el momento, cubre tus labios de rojo, píntate las uñas, tíñete el pelo, plancha la camisa hasta los ojales y si puedes elegir, elige medias antes que calcetines, anillos regios aunque no sean de oro. Brilla y que nadie sospeche. Mírate en el espejo. Ha llegado el momento de salir a hacer la compra. A un centro comercial, a un supermercado, a una tienda de marca. Da igual. Vayas donde vayas irás a un sitio sin confianza porque los comercios de barrio donde el panadero te servía en zapatillas, donde el frutero te fiaba despeinada y donde el pescadero sabía qué ponerte sin hablar, ya no existen a penas. Quizá siga la pescadería, la frutería, la panadería de una gran cadena. Pero los trabajadores no permanecen y así no hay manera. Jamás te conocerán porque jamás estarán ahí el suficiente tiempo. Saben más de ti la tarima del mostrador, el perchero, el paragüero. Cada una de esas baldosas sabe que jamás robaste, pero jamás podrán ejercer de testigo. Si tienes más de cuarenta años, eres mujer y entras a una tienda sin arreglar, prepárate a ser tratada como una delincuente. Con la cara lavada, con vaqueros, con algo de barro en las deportivas porque ha llovido, entro a una tienda en busca de una blusa elegante. Mañana tengo reunión, pero eso nadie lo sabe. A nadie le importa. Hago feo en la tienda. Les quito caché. Eso es todo, pero eso yo aún no lo sé. Con toda naturalidad y bastante prisa, examino los percheros y descubro la prenda ideal. Una blusa de raso con botoncitos de perla. Una delicadeza que además, qué suerte, todavía está de rebajas. La descuelgo, me la pruebo y me queda muy bien. Aunque quizá otra talla, otro color. Salgo del vestuario todavía más despeinada por el trajín, me acerco de nuevo a las perchas y empiezo a sentir un escozor en la nuca. Un peso que ya intuí al entrar y que achaqué a mi cansancio. No es mi cansancio. Es la dependienta que no me ha quitado ojo desde que entré. Está claro que quiere abatir a una presa, a una ladrona, a una fea que hace feo. No es algo excepcional. Más de una vez me han perseguido por los pasillos para acabar preguntándome si deseaba comprar algo. Yo, enrabietada, les he contestado que ya no, y para colmo, esa respuesta ha confirmado su sospecha de que yo no quería comprar sino robar. Santo consumo. Yo no robo. Tan solo es que no me peino. En esta ocasión, la dependienta se acerca a mí: —Mira, no puedes tener el probador ocupado y andar mirando más cosas. Solo tenemos uno —me suelta. Por supuesto, no hay nadie más esperando, y la cólera empieza a fluir por mis venas. Me contengo. Soy elegante y la elegancia no se compra. —De acuerdo. Disculpe, señorita —le contesto. Me retiro al probador, me quito la blusa delicada y la cuelgo perfecta. Me pongo mi ropa, me despeino aún más, me dejo la bragueta abierta, y al salir, me dirijo a la dependienta. —¿Me puede decir cómo se llama usted, por favor? —le pregunto. —No tengo por qué —me contesta. —No se preocupe, señorita Nora (he escuchado su nombre desde el probador). Pronto nos veremos. Encantada de conocerla. Su jefa infiltrada. Me dirijo a la puerta, y antes de salir, me limpio las deportivas en el felpudo de la tienda para no manchar de prejuicios la calle.

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