Diario de Navarra

Intelectuales, políticos y académicos tendemos a considerarnos de manera inconsciente algo así como los escribas y sacerdotes del presente. Creemos detentar una suerte de autoridad sobre las palabras, el poder de decidir qué significan y cómo se usan. Ello nos daría, imaginamos, el derecho a pontificar y a interpretar el mundo, a señalar dónde se encuentran la verdad y la razón, a escribir y ser leídos. La invención de la imprenta al final de la Edad Media, la Reforma protestante y la progresiva extensión de la educación en la modernidad ampliaron paulatinamente el número de intelectuales (¡qué pretenciosa suena ya esta palabra! Dejémoslo en “opinadores”). Como suele suceder con cualquier mercancía, el aumento de la producción escrita trajo consigo una expansión del mercado. En definitiva, más escritores, pero también muchos más lectores. Sin embargo, y como suele ocurrir también con cualquier mercancía, llegó un momento en que el consumo fue estancándose y derivó hacia una crisis de superproducción. Es, creo, la situación actual: una auténtica legión de opinadores inundamos con nuestras ocurrencias el mercado, superando con mucho la capacidad de absorción de los lectores. Quienes lo hacemos en medios escritos y digitales, radios o televisiones, conformamos algo así como una clase de productores de comida rápida. Ofertamos artículos cortos, de fácil digestión, pensados para ser consumidos en el día. Mientras, artesanos mucho más concienzudos todavía esculpen trabajosamente largos ensayos. Tales “menhires” todavía gozan de una aureola de prestigio, pero en raras ocasiones consiguen sobrepasar el medio millar de lectores. Acaso en muy poco tiempo las bibliotecas que los coleccionan sean vistas como gigantescos, venerables e incomprensibles Stonehenge. Los twitteros y youtubers pertenecen a una nueva especie de opinadores. Tanto es así que se ha tenido que acuñar un término para designarlos: influencers. A diferencia de los intelectuales clásicos, no han tenido que pasar por una universidad, ni saben lo que es un seminario. Tampoco necesitan pulir su lenguaje, ni dedicar largas horas a leer los textos del pasado. Cuestiónese lo que se quiera la calidad de sus productos, míresela con toda la superioridad que se desee, pero lo cierto es que su influencia es mucho mayor y, sobre todo, mucho más rápida, que lo que fueron en su momento las obras de grandes filósofos. Tomemos como ejemplo a Hannah Ziad. Hannah es una palestina nacida en Estados Unidos y que reside en Jerusalén. Con 21 años abrió un canal de Yotube que cuenta con más de 500.000 de suscriptores, cifra modesta en España, pero que la convierte en la más seguida de Tierra Santa. Alguno de sus vidas ha sido visto por hasta por dos millones de personas, sin necesidad de campañas de marketing, ni del apoyo de los medios. Hannah nunca habla de política, de Palestina, Israel ni los Territorios Ocupados. Tampoco se ocupa de Trump, del feminismo o de la guerra en Siria. Nada de eso parece interesarle. Sus vídeos, en realidad, son extremadamente banales, y tratan sobre música, moda, sus relaciones familiares y, sobre todo, su pelo teñido de rubio claro. Es musulmana, pero no usa hijab. Viste como vestiría cualquier chica occidental de su edad. Sus primeros vídeos eran en inglés, pero su éxito se produjo cuando decidió hacerlos en árabe. Utiliza el dialecto local (el llamado ‘ammiyah) y no se preocupa de incluir giros o términos propios del árabe clásico, como suele ser habitual para demostrar cierto nivel de cultura. Parece indiferente a los purismos y, en cambio, utiliza abundantes palabras en inglés. Podría pensarse que los vídeos de Hannah, en la medida en que dan la espalda a la realidad, resultan irrelevantes. Nada de eso. En uno de ellos, por ejemplo, describe cómo va a comerse una hamburguesa con su madre (que lleva hijab), su novio y su hermana pequeña, para celebrar el iftar (la comida con la que se rompe el ayuno durante el mes de Ramadán). Algo tan aparentemente trivial está, sin embargo, lleno de significado: una joven musulmana, sin hijab, pero que cumple con el precepto del ayuno islámico y con una madre religiosa que acepta que tenga novio, y que no solo no lo oculta, sino que lo graba. Hay toda una revolución en eso. Acaso sin darse cuenta, Hannah pasa por encima de todos los debates de políticos, ulemas e intelectuales sobre la identidad islámica, el feminismo, la ocupación, etc. Ni la educación nacionalista, ni los tabúes culturales, ni los controles del ejército parecen haberle afectado lo más mínimo. Hannah, de tan banal, ni siquiera se las da de rebelde. No compite con Ahed Tammimi: simplemente, vive, viste y habla como quiere. No necesita elaborar un discurso, no necesita acuñar consignas. Pero en cambio crea una imagen acerca de cómo se puede vivir en Tierra Santa, de una manera muy alejada de los modelos creados por más de medio siglo de conflicto. Y esa nueva imagen, en la medida en que es vista por centenares de miles de jóvenes como ella en la zona, crea, ya, una nueva realidad. ¿Qué sucederá cuando la mayoría de los adolescentes árabes no sean como los israelíes y los movimientos palestinos se los imaginan? La Hannah Zaid navarra está por llegar. Pero llegará. Y con ella, acaso, una generación a la que la Transitoria Cuarta, los Fueros, Amaiur, los de Alsasua y los okupas de Rozalejo, le apasionen tan poco como a nosotros nos preocuparon las disputas dinásticas de nuestros bisabuelos. Iñaki Iriarte López es profesor de la EHU/UPV

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A diferencia de los intelectuales clásicos, los influencers no han tenido que pasar por una universidad, ni saben lo que es un seminario

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