Diario de Navarra

En pleno otoño, me remito a las orejas. Podría achacar la intencionalidad a la proximidad del frío, al que todos ya intuimos, ¿y qué mejor termómetro personal que esas orejas salidas de madre, apéndices sensibles al escaso grado centígrado? Pero no; si recurro a las orejas es por culpa de un encuentro, el mantenido hace unos días con un viejo colega. Me costó reconocerlo, no era el mismo, no eran sus orejas, estaba mucho más aerodinámico: de cortar el aire, iba. Ya no se ven orejas de soplillo como antes. ¿Por qué? ¿Qué fue aquello? ¿Una epidemia, un castigo divino, una huida vergonzante de la estética? La verdad, hay cosas que no se explican. En aquellos años sesenta del pasado siglo, muchos chavales presentaban una vista frontal de Seiscientos de la Seat con las puertas abiertas. Hasta se echaba de menos que no les hubieran puesto intermitentes para facilitar sus giros, a todas luces peligrosos por la anchura del gálibo. Que diría la DGT. Sabido es que entonces hacía más frío y que son las orejas, precisamente, los relieves anatómicos más sufridos cuando baja la temperatura. Al fin, se trata de elementos sobresalientes de la carrocería y, en consecuencia, doblemente expuestos a las inclemencias. Si todos acusábamos el frío, a los poseedores de orejas de soplillo se les ponían éstas como neón de puticlub, seguramente porque el choque con el cierzo helado era frontal. Y brutal. Tal vez, su desaparición se deba a que ha mejorado la raza, y los chicos son más espigados y, ¿por qué no?, más guapos. Si es así, felicidades; siempre nos quedará el Príncipe (eterno) de Gales en caso de necesitar una referencia. También tengo entendido que hoy son operables, de manera que bien pudiera ocurrir que una pequeña intervención y el uso de correctores hayan erradicado el problema. De cualquier forma, tuvo bemoles que a tiempos nada fáciles añadiera la genética, o su tía-abuela, una auténtica pandemia de prominencias auditivas, como si no hubiera suficiente con la supervivencia. En general. Y eso que yo nunca fui un niño con orejas de soplillo, bastante tenía con ser uno de los gafosos del aula. En aquella clase de futuros hombres, con la vocación por descubrir, y algunos ahí seguimos todavía, se contaban hasta cinco portadores de aquel tipo de orejas. Fue una suerte para ellos, pues aun llevando escrita en la cara su anomalía, el hecho de alcanzar casi la media docena les aflojaba la presión del resto. Cuando abunda lo que sea, de cualquier cosa, se rebaja la atención exponencialmente. Mírese el escándalo, asedado y anestesiado, de la mismísima corrupción. Eran aquellos unos tiempos muy dados a los refranes, sentencias u ocurrencias. Por encima de todas estaba aquella barbaridad de algún desatornillado, cuya esencia educanda venía a ser: la letra, con sangre entra. Establecida la coartada legal del sopapo, manga ancha. A los profesores de aquella época, las orejas de soplillo les venían a facilitar uno de sus desempeños, que solía ser, frecuentemente, agarrarte de ellas y estirar, supongo que para comprobar si estaban bien sujetas. Con los alumnos de los alerones-pabellones, el profesor veía dos asas avanzando hacia sus manos y no tenía más que asirlas y comenzar de inmediato el ejercicio de estiramiento, aunque, en honor a la verdad, los gafosos y otras especies tampoco se salvaban de aquella práctica. A mí, desde luego, nada procedente del sector disciplinario me aliviaron las patillas de pasta descansadas sobre las orejas. Pudiera ser que en esa aplicación punitiva del método docente, hoy superado hasta caer en el extremo opuesto, se vieran los únicos atisbos democráticos dentro de aquel régimen político del ordeno y mando. Sí, porque el reparto de collejas y derivados no hacía distingos y, por otra parte, a todos alcanzaba con muy alta generosidad. Sea como fuere, bien está que los portadores de orejas de soplillo sean ya una sociedad limitada. Con uno de aquellos me encontré hace unos días, y eso fue lo que me dio pie a desempolvar viejos tiempos. Nos saludamos, y no pude evitar una mirada a sus pabellones auditivos: ni rastro, iba estilizado perdido. Como morro de misil. Yo, en cambio, sigo siendo un gafoso.

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