Diario de Navarra

Ando buscando piso. Quiero comprarme un piso y me paso el día mirando pisos. Se trata, a todas luces, de una operación especulativa, y confieso que hasta me produce orgullo pertenecer a esta raza de tiburones financieros. Cada mañana me levanto dispuesta a erigir mi emporio. Me ducho con ópera, desayuno café italiano, me visto elegante, saco brillo a los zapatos, me peino, me perfumo y me siento al ordenador. Los pisos ya no se encuentran pateando la calle sino a través de plataformas inmobiliarias con nombres tan evocadores como ‘Maravillista’. Entras en ‘Maravillista’, rellenas la casilla con el dinero del que dispones y aparecen los inmuebles a tu alcance. Lo ideal es abrir al mismo tiempo ‘Google Maps’ y viajar de una página a otra. Piso que veo en la plataforma, piso que busco en el mapa. Pulso el muñequito amarillo, accedo a ‘Street View’ y paseo calle arriba, calle abajo para pulsar también el ambiente sin más riesgo que esa gente pixelizada con la que uno se cruza y a la que no se saluda por ser virtuales. Fantasmas. Bendita fantasmagoría si la comparamos con el realismo sucio de los pisos que muestra ‘Maravillista’. Supongo que en otra horquilla monetaria sucederán otras cosas, pero en mi franja aparecen imágenes de habitáculos tan pequeños que ni el fotógrafo es capaz de eludir la punta de sus pies. Lo que más me conmueve, de todas formas, son los retratos familiares que aparecen en estas imágenes. Como si esa gente también se vendiera cuando sucede justo lo opuesto. Cuanto más pequeña es la casa, más retratos hay. Están en la repisa del cabecero o en el comedor, y lo que hacen es señalarte y decirte: «lo que importa, amigo, recuerda, es la gente y no los metros cuadrados. Lo que importa, amigo, recuerda, no son los cien mil euros por veinte metros, sino los cien mil familiares por veinte metros cuadrados». Lo cual, a la hora de la verdad, aún es más terrible. Las manchas de humedad son otro tema, pero en este caso, como tengo debilidad por el art brut, hasta descubro belleza. En todo caso, lo definitivo es el uso de objetivos de gran angular. La distorsión esférica del ojo de pez deforma y amplía la imagen. Evoca sin remedio lo diminuto del piso y la inmensidad de la burbuja inmobiliaria. Asumo que soy una merluza en vez de un tiburón, llamo a la única vivienda accesible y quedo con la inmobiliaria en una calle real. Salgo a la calle real. Paseo entre gente despixelizada, estrecho la mano del agente y empezamos a bajar escaleras. Lo mismo que los inuit han desarrollado por necesidad varias definiciones de blanco, los españoles también hemos alcanzado varias definiciones de bajo: bajo, semibajo, subplanta, entreplanta, infraplanta. Nos detenemos en el inframundo, entramos en el recóndito piso y el agente me dice: «Disculpa por el olor. Es que tenían gatos. Muchos gatos. Y se orinaban por todo». Yo no huelo nada, pero este pobre hombre debe de llevar el olor pegado al cuerpo. «¿Y también defecaban, verdad?», le pregunto. Él asiente. Salimos de ahí, nos tomamos un buen café y reñimos a la hora de pagar la cuenta. Dos ochenta euros. Somos ricos y hasta nos hemos hecho un selfie. Lo colgaré en el comedor de mi casa, encima del ordenador.

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Un piso por dos ochenta euros

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