Diario de Navarra

Pendiente de un reto deportivo. Casi toda una vida invertida en el empeño, por otra parte perfectamente prescindible, ni decisivo ni influyente, ni alegoría de nada, si a eso vamos. Que podía haber pasado de este desafío tranquilamente, sin más, pero ya sabemos cómo somos los que nos empeñamos en empeños. No lo conseguirás, me decían amigos y conocidos, pero yo, que llevaba lo mío vivido cuando me fijé el objetivo, me convencía a mí mismo, pese a la complicación, de que al final lo lograría. Por supuesto, me animaba sin apoyarme en ninguna base, no digo científica, sino meramente lógica. La culpa fue del chachachá, o sea, de la gente que se toma las cosas a sorbos de informalidad, y no por ellos mismos, que eso a mí me daría igual; hablamos de la informalidad de uno que afecta al resto. Resulta que yo, en lo tocante al deporte, estaba enganchado al fútbol sala, de siete contra siete. Hasta que me aburrí de los informales, de los comprometidos de boquilla que te aseguran que a tal hora, mejor antes que después, estarán a pie de cancha. Y no. Nada de nada. Muchas veces nos juntábamos cinco o seis voluntariosos y crédulos, que ni para tirar penaltis. También influyó en mi huida, no lo negaré, haber visto a dos o tres maduritos salir en camilla camino del hospital, instalarse en la consiguiente baja laboral y presentar tobillos y rodillas del tipo sonajero. Hay jugadores en este deporte de ésos de vocación tardía, que entran a destiempo y sin miramientos, porque, seamos sinceros, hasta una entrada fuerte, rozando la alevosía, es mejor que provenga de alguien que conoce el oficio y no de esos neófitos que funcionan con la patada de barra libre. Ya digo, entre unas cosas y otras, lo dejé. Me pasé al frontenis, otro deporte de entre mis preferidos, porque siendo cuatro los convocados había muchas más posibilidades de que la informalidad quedara aparcada en otras dimensiones. Ay, amigo, cuando las coordenadas estelares hacen conjunción con los astros o vete a saber qué tripa se le rompe al destino, no hay nada que hacer. Aquí, en el frontón por parejas, parece demostrado, siempre cae un informal que llega tarde o no viene, y ya estamos en seguida en el dos contra uno o inmersos en el enfado. En ocasiones, con el coste añadido de una raqueta arruinada contra el suelo. A mí la petanca, donde todos son puntuales, no me tira. Hace años pertenecí al club de natación de una ciudad costera. Allí, los más veteranos explicaban el ciclo de la vida como el de las Tres pes. La primera era la pelota, pues disponían de dos frontones estupendos. A medida que pasan los años, llegaba la siguiente pe, la petanca. Y finalmente, todos íbamos abocados a la última pe, la de pizarra, que es cuando colocaban un pequeño encerado en el vestíbulo donde anunciaban el fallecimiento de un socio. No me gusta la petanca, pero desde entonces, aún menos, y me niego a tomar la segunda pe. Preludio de la tercera, obviamente. Así, dada la informalidad manifiesta de la gente, opté por el ciclismo. Te subes a la bici cuando te da la gana, no tienes que esperar a nadie ni que nadie espere por ti. En un momento, estás dando a los pedales. Claro que hay cuestas, y eso me pasó. Me tocó, en determinado singular, la cuesta. En la zona la conocen todos, y es de dominio público la satisfacción sin parangón que provoca si la coges del revés, o sea, cuesta abajo en días de viento del sur. Pero esa cuesta tiene puesto el mérito en subirla, no vale sólo bajarla. Si acaso, después de coronarla, nunca antes. Ahí fije yo mi reto. Pensé que aún tenía unos años para conseguir, no subirla, que ya la subo, sino subirla dominándola, con ritmo. Subir, se puede subir casi todo, la clave para saber si eres o no eres es registrar el tiempo que empleas. Yo, en una semana, subiría cualquier puerto, pero no es eso. Pasaron los años y la cuesta seguía dominándome, y ellos venga a decirme: No lo conseguirás, no la subirás nunca como el jefe. El jefe era Indurain, al que vieron superarla en una ocasión mientras iba hablando con otro colega ciclista. Yo, sin resuello, y él hablando de que lo que fuera, y eso que nunca fue de mucho palique, lo cual todavía resulta más humillante. Pero la vida tiene estas cosas. Al final, les he callado la boca a todos y puedo decir bien alto que he logrado dominar la cuesta e incluso afirmar que la subo silbando mi preferida de Police. Así, tal cual han leído esta historia, la conté en el centro social más concurrido del barrio (daré una pista: hay camareros). ¡Venga ya! -comentó uno cuando terminé-, ¿seguro que no era una bici eléctrica? Regresé a casa de inmediato: acababa de recordar que ya llevaba 24 horas enchufada.

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La cuesta atravesada

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