Diario de Navarra

Estoy en la playa desnuda, o medio desnuda más bien. Llevo un bikini, una toalla, unas chanclas y aún me sobran cosas. Me sobran las chanclas porque adoro caminar descalza por la orilla, me sobra la toalla porque adoro tumbarme directa en la arena, y me sobra el bikini porque alcanzado un nivel mínimo de atuendo, lo que resulta ya ridículo es cubrirse con algo. Miro a la gente a mi alrededor y recuerdo uno de esos documentales sobre indígenas sin contactar. Los nativos van desnudos, pero ocultan sus genitales dentro de un paño o de una caña, lo cual, en realidad, resalta aún más sus partes pudendas. ¿Quizá es esto lo que quieren? ¿Quizá es esto lo que queremos? No lo sé. Dejo de pensar. No he venido a la playa a pensar sino a bañarme. Sin toalla, sin chanclas y con bikini (maldito pudor) me meto en el agua. Intento meterme. Dos niños manejan a duras penas su flotador gigante de unicornio, y el unicornio, impulsado por la brisa, se abalanza una y otra vez contra mí. “Gracias, gracias, gracias”, me dicen los chavales pues parece que impido deliberadamente que su unicornio se escape. No es así en absoluto, pero respondo “de nada, de nada, de nada”. Me hago la buena persona porque soy una buena persona ¿no? Una mujer de buen talante que de ningún modo va a molestarse porque una pareja haya decidido jugar a las palas confundiéndome con la red. La pelota me peina los cabellos, me agacho, y en esta postura ridícula, logro introducirme en el agua hasta la pantorrilla, momento en el que una niña estampa su red contra mi pie izquierdo. “¡Tengo una, tengo una!”, grita exultante. Dudo mucho que la pequeña ande cazando señoras, así que rígida y confusa, permanezco con mi pie dentro de la red hasta que los padres de la pequeña llegan, me piden disculpas y se llevan de la mano a su hija mientras le explican que hoy no hay medusas y que todo lo que se mueve ahí abajo no es lo mismo. Son gente de bien. En la distancia, todavía vuelven a darse la vuelta y me piden de nuevo perdón. Por fin, una ola rompe contra mi tripa y ya estoy lista, ya estoy dentro del mar. Braceo unos metros hasta que las voces se diluyen y alcanzo el silencio azul. Esa gloria. Esa paz tan lejana a lo humano y a las cosas. A los flotadores, a las redes, a las palas, a las pelotas… Por poco tiempo sin embargo. Un grupo de bañistas perfectamente pertrechado con aletas, gafas de esnórquel, esnórquel y un modelo de gran bañador que los identifica de inmediato como miembros de la misma familia chapotea ruidoso hacia las rocas y expresa con euforia su avistamiento de cada pez. Se trata de un señor de más de cuarenta con una recua de infantes que lo secunda. Se trata, sin duda, de ‘un banco de Pérez’. ¡Y es maravilloso que haya ‘bancos de Pérez’ por toda la costa! Los ‘bancos de Pérez’ dan confianza, tranquilidad, garantía de que no hay peligro. Donde hay un buen ‘banco de Pérez’ hay una buena playa. Cero riesgo. Cero sorpresas. Salvo la mía. Me quito el bikini y buceo en pelotas bajo ellos. Sin aditamentos. Sin plástico. Sin pudor. Después, que griten lo que quieran: “¡hemos visto una sirena, una besuga, una merluza!”. Ellos, Pérez. Y yo, simplemente, pez.

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Un pez desnudo y callado en la playa

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