Diario de Navarra

Este ocho de marzo de dos mil dieciocho, fui y no fui a la manifestación feminista. Y como fui y no fui pude ver muchas cosas… salvo a la gente con la que había quedado. Ayer miles de personas me impidieron encontrarme con ellos y me alegré. Ya ven. A esto llega una como activista. Ayer, en Madrid y en toda España, las distancias se midieron en personas en vez de en metros. ¿No es glorioso este sistema métrico? ¿No se parece bastante a la democracia? Los ciudadanos hablan, los políticos escuchan y prueba conseguida: veinticuatro centímetros más. No estoy hablando de longitud genital sino de lo que dijo la poeta Emily Dickinson: “ignoramos nuestra verdadera estatura hasta que nos ponemos de pie”. Ayer nos pusimos de pie y recorrimos mucho caminando poco. Es un decir. Lo cierto es que yo caminé a destajo. El transporte estaba colapsado, las calles cortadas, la cobertura digital caída y cuando me vi inmersa en la masa sin posibilidad de alcanzar a mis amigos, decidí relajarme. Y ver. Y vi a una familia francófona cuyo padre explicaba a sus hijos por qué estaban allí, vi a dos jóvenes españolas muy españolas con hidjab y con el símbolo de venus en la mejilla, vi a una señorial pareja de avanzada edad tomada hermosamente del brazo, vi a jóvenes con pelucas de gnomo y a jóvenas con pelucas de gnome. La maravilla de la coherencia y de la incoherencia se había encarnado y se llama humanidad. ¿Quién está completamente de acuerdo con el partido al que vota, con la alineación de su equipo de fútbol, con el tinte de su pelo? Uno, mal que bien, va por el mundo actuando a grandes rasgos a pesar de que el demonio está en los detalles. Además, esta vez, como dijo el obispo de San Sebastián, el demonio estaba con nosotros así que mucho mejor. Ningún problema. Muchos hombres. Había muchísimos y me alegré porque el lema que había preparado mi grupo era la palabra JUNT@S. Menuda cursilada, pensé mientras leía esta pancarta: “Nosotras no salimos de vuestra costilla sino vosotros de nuestro coño”. En definitiva, que tras una hora de avanzar a pasitos minúsculos, aproveché la vía que abrió un encargado del SAMUR, chupé rueda y logré acceder a una zona más liberada. (¿Menos liberada?) En unos diez minutos, alcancé un barrio de postín. Las sirenas y la policía de la manifestación contigua enturbiaban la calma y esperé a cruzar una calle cuando un señor muy enseñoreado que no llegaba a los cuarenta, pronunció con desprecio: “cuánta policía para cuatro niñatas”. Yo lo miré un buen rato. Todo el que quise pues era evidente que él no me veía a mí. Había helicópteros, dispositivos de seguridad, ambulancias, sirenas, medios de transporte cortados, riadas de gente, pero todo eso no era nada más que una exageración. Él no concebía una manifestación de tal calibre y tan cerca. Él era un hombre de ley. Una de esas personas que acatan la normativa con tal reverencia que estoy segura de que en cuanto las reivindicaciones se conviertan en ley, él las defenderá a capa y espada. Mejor que nadie. Contuve mis ganas de abrazarlo y en cuanto el semáforo se puso verde, él cruzó la calle seguro, con aplomo.

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