Diario de Navarra

He pasado unos días en los que no cabía en mí, no sabía a qué atenerme (aún dudo). Me llegaban mensajes confusos, más turbios que las cuentas de un partido político. Perdón, tal vez haya exagerado un tanto, pero gris oscuro sí lo eran. Hay décadas en las que no pasa nada, y semanas en las que pasan décadas, decía Vladimir Ilich Uliánov. Para los amigos, Lenin. Y parece que así es, si comparamos las turbulencias vividas con el remanso precedente. Quisiera una ratificación enérgica sobre si este país se mantiene en sus trece; bueno, 17, y no nos hemos quedado en 16. Todavía no sé a ciencia cierta si debo sacarme otro pasaporte para salvar las nuevas barreras arancelarias y que se me permita atravesar el meridiano de Greenwich, hacia el Este, y hacerle una visita a mi hermano…, o si me vale con la tarjeta de El Corte Inglés, que es tienda en comú y perfectamente válida inter-mugas. He hecho ya acopio, por si fuera necesario, de antecedentes de buena conducta para obtener el visado: pregunten en Casa Juan, el Amaya, Sanlúcar, Jazz Colón, Póker, Panam’s y Big Ben, el Tabú, Copacabana, Pastís y Camarote, o en los frontones Colón y Principal Palacio. Puede que hayan cerrado todos, pero vayan al Ministerio del Tiempo y allí les darán razón. Quienes hoy se hacen cruces epáticas (de epatar) en las Ramblas no tienen ni idea de lo que fueron y nunca más serán. Cobi tuvo la culpa, pongamos en su sitio de una puñetera vez a la estúpida mascota. El caso es que yo tengo un hermano al otro lado de la línea, y me cambia mucho la película si ahora está en el extranjero a todos los efectos, abducido por los tópicos de paella, flamenco y olé, o si sigue ostentando –sense soroll, noi, si us plau-, la nacionalidad de su nacimiento. Es muy diferente, a la hora de vivir intimidades en familia, añorar a un hermano que reside en un territorio autonómico, bien estatutado, con sus honorables, su madera uniformada y toda la parafernalia anti jacobina, o descubrir que vive allá, perdido en el extranjero. Suena más lejano, añade distancia. Todavía se agudiza más la desazón propia del emigrante cuando vamos camino de la Navidad y te asaltan las ganas de lagrimear por los que se fueron a otros países y no regresan -ni como El almendro ni como hacía Álvarez Cascos-, en la noche del 24-D. Porque oyes a uno y te asegura que se ha separado de este país por la vía del voto y si no ejerce es por culpa del exilio, y al otro lado le enmiendan la plana y se le niega la mayor, la menor y la mediana, también por la vía del voto; mejor dicho, del no voto, y en medio estamos los útiles devotos, fieles e inasequibles al desaliento, conscientes de que pagaremos la factura y sin saber a qué carta quedarnos. Aunque sea el as de bastos la que más nos apetece tomar del mazo, por aparente y venir al pelo. El caos ha sido de tal magnitud que en ambos bandos cundió la locura por defender las urnas y la democracia, sin que el Estado de Derecho fuese lo mismo en las dos partes. Defendieron lo que es igual, pero diferente. ¡Jolín, así no hay manera de aclararse! Ya sabemos que de la discrepancia nace la riqueza dialéctica, pero ¡co…!, dejen los debates interminables para las tertulias y sus desnortados adictos, que allí hallan la razón de su existencia, y esclarezcan al personal en qué punto nos movemos, o, si no nos movemos, en qué país estamos quietos. O sea, parados, dicho sea respetando el copyright del Inem. Menos mal que algo me ha quedado diáfano: hay que cumplir la ley. Sería una estupidez hacer leyes para no acatarlas; como construir un gran pabellón deportivo, llamarlo Arena y no abrirlo, para entendernos. Lo que olvidan algunos es que las leyes deben cumplirse todas y no vale decir ésta sí porque me viene de cara, y aquella me la salto y me hago el sordo porque en absoluto me conviene. Y ahí también se percibe materia de controversia. Pero cumplir las leyes, por supuesto. Todas. Lo cierto es que el personal se manejó muy confundido en esos días críticos y surgieron oleadas de ataques íntimos contra sí mismo. Para hacerse daño. Se calentaron las ollas y las cacerolas, y fueron muchos, incontables, los que, a la vista del embrollo, comenzaron a desnudarse con todas las consecuencias. Y no hablamos de la ropa, que eso sería lo de menos, estética al margen, sino que pusieron en pelotas sus pensamientos, bien vehiculados en las redes sociales, y ya no sabías quién era quién. O sea, más confusión. Porque al que no conoces, pues vale, pero hay algunos que ya, ya. Afectados del todo en sus azoteas. Así, vimos que aquel, cuyas manifestaciones se inclinaban hasta hace poco hacia la izquierda, se revelaba como derechoso, con sus matices sentimentales, desde luego, pero resultaba imposible que, digamos, el concepto universal de la zurda política le cupiera en su caja de zapatos. O estremecía comprobar que el conservador más orillado en el carril lento acabase de ver la luz y descubriese el progresismo revolucionario del cantautor bajo la llama del ex mechero, dígase linterna del móvil. Sobraba con 280 caracteres, y aún hubo más casos graves: los supuestos sensatos soltaron pedradas y los pretendidos bravucones se arrodillaron contritos a la espera del Apocalipsis. Por supuesto, también hicieron acto de presencia los coherentes, a quienes Dios guarde y proteja. ¿A qué viene todo esto? Ni idea, ya me gustaría saberlo: lo que yo quiero es que me digan con total garantía a qué debo atenerme con respecto a mi hermano. Eso. Y si al final, el ruido se impone a las nueces, siempre nos quedará -por algo está consolidada, boyante y bien amueblada-, la República Independiente de Ikea, que a ésa no le hace sombra ni el Rey Sol.

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La República bien amueblada

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