Diario de Navarra

Días de hablar de la muerte más de la cuenta, vísperas de recordar aparatosamente a los muertos. Se quedan tan solos, que nos entra mala conciencia una vez al año y vamos en romería al cementerio con las flores y las avemarías puestas. Son hábitos que la muerte no entiende y en ocasiones intercala también su machacona presencia en la fecha de los recuerdos…, y se presenta dentro de un entierro en esa mañana del 2 de noviembre. Como una redundancia. Para avisar, si el caso fuera, que ella, la muerte, se mantiene viva sin respetar domingos ni festivos. La muerte fabrica literatura, hace doblar las campanas, crea arte, extrae sentimientos, impone respeto, trae paz y mora en la guerra.., y también hay resquicios abiertos a la broma, a la risa floja y al humor negro. Y cabe, asimismo, el esperpento, como estúpido contrapunto, como sucedió recientemente. Puede que haya cosa más frustrante que verse alguien obligado a buscar a su padre entre los muertos, y ese límite al desengaño sería no encontrarlo. De ahí que algunos nos hayamos quedado conformes con el que nos tocó en suerte, sin meternos a revolver hélices genéticas más allá de lo prudentemente aconsejable. Pero sí, otros van más lejos y ocupan los papeles, y es el caso de la pretendida hija de Dalí, obligada a revolver desde ahora en otras paternidades porque ya no cuela que fuese hija del genio de Port Lligat. Y no sólo eso, sino que tendrá que hacer frente a los gastos derivados de comparar su genética con la del pintor. Impacta que una autoridad judicial permita el zarandeo del finado maestro surrealista, hasta extremos caen en el mismísimo invento de André Breton y, encima, burlan esos excesos el respeto debido a cualquier muerto, a sus restos mortales. Me hago mi composición de lugar y pienso que si a esa figura mundial del arte la removieron de esa manera, ¿qué no harían con alguien de medio pelo? O no, tal vez ocurra lo contrario, y a los desheredados y vacíos de contenido terrenal les permitan descansar tranquilos. Si es esto último lo que persigue esa sociedad huérfana de padre, me quedo tranquilo. Dadas mis posesiones, tengo el RIP asegurado eternamente. En general, ya que hablamos de la muerte, suena a evidente que la espiritualidad manifestada a su alrededor, con ese trance ponderado en busca de paraísos para el alma, nunca consigue elevarse del todo y despegarse del materialismo amasado en vida, y siempre hay alguien dispuesto a secarse rápidamente las mejillas con el pañuelo y llamar al notario para, acabado el duelo de urgencia, recoger lo que haya acaparado el difunto. Al menos, una parte. Hablar por hablar, lo sé. Todo esto se resume en esa sabiduría popular cuya esencia reza: el muerto al hoyo, y el vivo al bollo. Ahí está todo, resumido. Desde que metidos en cuevas comenzamos a formar clanes familiares y a reunir bienes, aun precarios, los deudos han acabado peleándose por las hachas de sílex o los apartamentos en la costa. Sobre todo, cuando los papeles del finado no dejan claro quiénes son los beneficiarios y en qué proporción. Que una cosa son las buenas palabras y los crisantemos, y otra los pleitos derivados por hacerse con una posesión. Las disputas por el bollo del vivo llegan a triturar las formas, enfrentan a fraternidades, y casi todos tenemos presentes enredos familiares que terminaron no sólo ante el juez, sino que finiquitaron las relaciones de una vida entera. Si acaso, lo novedoso de esta secular manera de meterle la mano al bolsillo del difunto viene hoy dado por el intento de encontrarle rasgos propios mediante avances científicos. ¡Ay, la muerte!, tantos pleitos e historias junto a ella y todas mortales. Setenta y siete años se cumplen de Por quién doblan las campanas. Fue en 1940 cuando Ernest Hemingway publicó la novela, cuyo título ya expresa la esencia de su contenido. Tantos años después, el aroma de esa literatura cainita y guerracivilesca se nos acerca a las narices en la fecha de honrar a los difuntos: ocurre en este país revuelto, donde acabarán pagando otra vez justos por pecadores. ¿Es porque no aprendemos ni queremos entender?, ¿es porque somos así? Se lo preguntaremos a la parca, cuando llegue, que por algo es quien manda doblar las campanas y lo sabe todo de sí misma. Entre tanta duda, una certeza: nada será gratis.

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