Diario de Navarra

Tiempo ha -pongan mucha cantidad de ha- leí una especie de estadística en la que se revelaban diversos datos sobre el comportamiento de los humanos. Me resultó un tanto sorprendente el apartado dedicado al emparejamiento de las personas; allí se daba a conocer cómo el hombre no supera en ningún caso los treinta intentos sin conseguirlo. Es decir, el ligue era cosa de insistir. Evidentemente, esos treinta intentos sumaban el límite de la inutilidad, porque ya he conocido a algunos que obtenían el éxito con bastante menos esfuerzo. Pero lo más interesante para mí, vetado a los atractivos propios de los donjuanes al uso, era que no pasaría de treinta sin conseguirlo. Se trataba, pues, de ponerse a la tarea. Debo admitir que aquella estadística fue lo más parecido que encontré jamás para solucionar la, por entonces pertinaz, búsqueda de pareja, bien fuera estable, bien transitoria. Porque, digámoslo ya, hay demasiados listos en el mundo que te atiborran con sentencias y consejos que únicamente sirven para gastar saliva al pronunciarlos. Hasta los hay que desparraman latinajos para simular una pretendida ilustración, y te vienen con eso de Semen retentum venenum est, que es como decirte Alea jacta est, Vení, vidi, vici o cualquier otra pendejada de fácil hallazgo en diccionarios ad hoc. Para lo que sirven, lo mismo da. A mí no me hacía ninguna falta que alguien me explicase cómo la búsqueda infructuosa de un ligue te vuelve íntimamente venenoso, porque eso ya lo sabía. No me aportaba nada. En cambio, la estadística de los treinta sí me mostraba un camino. Y le hice caso. Tuve mis dudas, desde luego, pero le hice caso. De hecho, no pude comenzar mejor. Al primer intento fui correspondido en primera instancia e interiormente ya me veía poniéndome en contacto con la agencia responsable de la revelación para que rebajasen el número límite. No hizo falta; lo que parecía un logro se malogró esa misma tarde. Volvía a comenzar de cero. Y así fui tirando, con el pesado cero sobre la espalda, durante días de intentos fracasados. El segundo, tercero, cuarto....fueron cayendo, y nada de nada. Y, claro, me planté huero de ligues en el veintinueve. Problema doble: por una parte, el mío, ya tradicional y profusamente explicado aquí; y, de otro lado, estaba en juego el prestigio de la agencia, lo cual era más grave si cabe porque afectaría a un amplio colectivo. A todos los ilusos que hubieran confiado, como yo, en llegar a buen puerto. Con el ánimo bastante devaluado me enfrenté al penúltimo intento de mi cupo. Me acuerdo que era viernes, y llovía. Yo salí de casa bien trajeado, con unos zapatos italianos comprados en Milán. Todavía ignoraba que me la jugarían un mal día, cuando su uso descubriera bajo la plantilla una etiqueta del Levanto español, más auténtica que la fiesta de moros y cristianos. Pero aquel día, iba orgulloso de ellos, y lo cierto es que fuese su padre italiano o alicantino, lucían negros y preciosos. Un tipo normalillo bien vestido gana mucho, y son muy pocos, contados, los que salen mejor parados mostrándose en pelotas. Eso lo he aprendido de ellas. De las estadísticas, quiero decir. Los primeros escarceos y técnicas de acercamiento fueron nefastos, y otro hubiera tirado la toalla sin más, pero yo quería conocer hasta dónde mienten o dicen la verdad los autores de este tipo de informes, de manera que aguanté los chaparrones de noes recolectados y me mantuve firme. Y ocurrió, sí señor, en la escaramuza número veintinueve, a punto de expirar el crédito de treinta intentos. Ella bailaba muy bien, era de rostro agradable, incluso descontando las luces de colores, que siempre añaden un plus, y los tres cuba libres ingeridos por mí en el tiempo del desespero. La abordé, sonrió y dijo sí. En un momento había salvado buena parte de mi autoestima y otra buena ración de la credibilidad depositada en las estadísticas. Todavía podía irse todo al traste, ya había ocurrido otras veces. Pero no, aquello se consolidó. Al salir del local, la sensación de estar ambos conformes con el encuentro persistió, la acompañé a su casa, quedamos citados de nuevo... Y hasta ahí puedo leer. Fue una bonita experiencia. Un día, cuando nos conocimos mejor, ella me desveló que había leído una estadística en la que una chica tiene un límite máximo de diez encuentros con un chico antes de ligar, y que el día en que nos conocimos, yo era el número nueve. Me callé, pero interiormente supe que había encontrado mi alma gemela. Estadísticamente.

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Estadísticas inconfesables

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