Diario de Navarra

Yo, mamá, nunca te hubiera llevado a juicio, eso debes saberlo. A lo sumo, te hubiera amenazado con una querella, una de ésas condenadas a no prosperar, pero nada más. Porque, dime, mamá, vamos a juicio, sea cual fuere el fallo, ¿y qué hacemos a la salida de la vista?, ¿seguimos como si tal cosa? Ésa es la duda que me plantea el caso de ese niño gallego, de 11 años, que ha llevado a su madre a juicio, y ésta ha salido absuelta. La noticia se queda ahí, y no sabemos cómo será a partir de ahora la convivencia, porque ¿puede haber algo más feo que denunciar a tu madre por una bofetada, subjetivamente (la objetividad no existe) merecida? Y eso, madre, que tú nos dabas con la zapatilla, y no sé yo si ese doméstico calzado supone un agravante, ahí tendría que jugársela el juez y dictaminar. A ver, para ti era más cómodo y a nosotros nos reportaba mayor punición, de manera que había una parte, tú, que se beneficiaba de la dura conjunción de felpa y goma y, otra parte, tácticamente (de tacto) perjudicada por verse acentuado el perjuicio durante la sacudida repetida. Sin embargo, ya ves, ni así se nos ocurrió ir al juzgado a poner la denuncia. Al contrario, éramos conscientes, mis hermanos y yo, de que los zapatillazos eran consustanciales con la propia vida y con su cotidiano discurrir. Nosotros, almas cándidas con algún arrebato rebelde, llevábamos instalada en la conciencia la mismísima culpa. Esa circunstancia, por descontado, no era baladí, como hoy podría defender con apenas un sonrojo y parapetado a este lado de la pantalla, sino que debía su origen a la profusión de travesuras, porque nosotros, vaya en nuestro descargo, no tuvimos Internet ni consolas y, en muchos casos, carecíamos hasta de una pelota de goma para dar patadas. Y eso, en una edad en la que te pide la pierna libre albedrío y marcha, mucha marcha, es muy peligroso, y hacía algún lado tienes que descargar los impulsos del músculo. Y no negaré que en más de una ocasión cobraron unos por otros, aunque tampoco me falta entendimiento para discurrir que en la cuenta final saldrían parejos fechorías y castigos. Así fueron las cosas. Hoy, no. Vivimos bastante instalados en la gilipollez, y en lugar de preocuparnos por las causas que merecen nuestra atención -explotación infantil, exclusión, pobreza, hambruna, conculcación de derechos, etcétera- hay por ahí una caterva de salvadores del mundo empeñados en reivindicar el mal uso de los imperativos (imponer iros antes que el correcto idos), la desaparición de las azafatas en las pruebas ciclistas y, naturalmente, el derecho inalienable de los hijos a no recibir una bofetada de su madre. Ni, obviamente, de sus profesores. A mí me gustaría saber qué va a pasar a partir de ahora en esa familia gallega, con la madre arrastrada a juicio, y el hijo, de 11 años, frustrado porque el sentido común de un juez la ha absuelto. ¿Cómo se concilia la vida en ese hogar? Ambos, madre e hijo, ¿son los mismos de antes? Entiendo el perdón, pero no me creo que el contador se haya puesto a cero, a cero absoluto. No sabremos nunca lo que ocurre bajo el techo de esa casa, y es justamente ahora cuando la noticia cobra interés. Al menos para mí, que hoy lo daría todo por un zapatillazo de mi madre.

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Mamá, yo no he sido

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