Diario de Navarra

De repente, creyó en el orden con la furia veloz del caos y comenzó a golpearse la cabeza contra la pared hasta que consiguió abrirla y extraer de ella el amasijo de pensamientos. Así, a primera vista, en verdad les hacía falta un buen repaso. Fuera del cráneo, sus pensamientos parecían una sola masa amalgamada por el tiempo y las apreturas. Provocaban una aversión orgánica. Incluso desprendían algún olor. Algo semejante a papel viejo y húmedo, a licuación, a encerramiento. Criaturas diminutas los habían recorrido depositando sus excrecencias en ángulos invisibles. ¡Qué otras criaturas sino él mismo! Sin demora y con unas pinzas, colocó su argamasa de pensamientos sobre la mesa y comenzó a separar unos de otros. Venían en hojas muy plegadas y finas como papel de seda. Las prendía por una esquina, las despegaba y las extendía con agitación y sorpresa. Los grandes pensamientos apenas poseían una doblez mientras que otros, los más estúpidos, llegaban a adquirir torsiones papirofléxicas. Tanto tiempo se había entretenido con ellos para ignorar a los otros, a los pensamientos ocultos, a las mentiras, a las miserias, que por falta de atención, se expandían por la mezcla como una masa de repostería delgadísima. Con tal número de fallas, inmersiones y cordilleras que ningún otro pensamiento restante se libraba de su contacto. Allí donde la magnífica compasión adquiría tintes de santidad, su roce con el negro orgullo atenuaba su estatura y el orgullo obtenía capacidad de clemencia. Simbiosis humana de la que se fue percatando con demasiada lentitud quizá, pues lo complejo de la tarea lo estimulaba. Había llegado a un estado en que lograba mantener ímpetu y serenidad. No sudar. No llorar. Ese papeleo prensado contenía su vida y cualquier borrón podía aminorarla, convertir en ilegible la línea de un acontecimiento, perder un pedazo de existencia. Una existencia, que con los años, se le había vuelto de tal modo borrosa, compleja y falta de sentido que ahí estaba. Ordenándola. Desprendiendo unos pensamientos de otros. Alisándolos y archivándolos en pilas de hojas que formaban una densa columnata en torno a su mesa. Por supuesto, también halló pensamientos serenos, plegados como mapas fáciles de abrir y de cerrar, restos de pensamientos mordidos que no debía despreciar. Cuántas veces cayó la noche. Qué importa eso. Por fin se hallaba ante su última hoja. Aunque aún faltaba desplegarla del todo, se trataba sin duda de un pensamiento oscuro. Había aprendido a reconocerlos por su fisonomía como los biólogos distinguen un pato de otro. Lo fue estirando poco a poco y apenas quedaban ya las postreras marcas de una base, cuando lo supo. El pensamiento oscuro llevaba el nombre de certidumbre. Se detuvo. Salió del cuarto. Se lavó la cara o gritó o respiró o lo que fuera. Y de regreso, con duplicado énfasis y sosiego comenzó a replegar de nuevo sus pensamientos sobre la definitiva base. En el mismo desorden. Le ha quedado una cicatriz muy fina en mitad de la frente que suelen alabar por su rectitud. Que se tuerce con ligereza tras las orejas.

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