Diario de Navarra

El barco pirata de color rojo precedido por una gran bandera negra con una calavera en la proa nos esperaba sobre los raíles. Nos sentamos y aguardamos a que una de las responsables de la atracción bajara la barrera de seguridad para comenzar nuestro peculiar vuelo en barco sobre la noche de Londres. Claire, como rezaba la chapa prendida de su capa 'verde-Peter Pan', nos deseó “bon voyage” y debió de rociarnos con polvo de hadas porque, en cuestión de segundos, nos desilzábamos por esa ventana con alféizar interior de la habitación de Wendy y los muchachos, que tantas veces habíamos visto en los cuentos, casi rozábamos el Big Ben y sobrevolábamos el Puente de la Torre sobre el río Támesis. Ya nos habíamos olvidado de la cola de más de una hora a través de filas zizagueantes, bebés llorando en brazos de sus madres, niños comiendo chocolatinas para matar el rato y el gusanillo y una colección interminable de “me aburro” y “¿cuánto falta para subirmos?”, cuando divisamos el barco del Capitán Garfio. Un imponente galeón atracado frente a la isla de los piratas en el país de Nunca Jamás. Mientras, un grupo de niños perdidos correteaban en pijama y Campanilla revoloteaba encerrada en un farol. Y, de nuevo sin darnos cuenta, regresamos a la habitación en la que estaba “George, querido” (a saber, el padre de los niños) y al exterior del parque. ¡Tanto esperar y qué poco había durado la vuelta a la infancia, digo, la atracción! Bajamos del barco pirata volador, dijimos “au-revoir” a Claire y aterrizamos de forma forzosa en la realidad de padres con mochilas cargadas de botellines de agua, niños agotados comiendo algodón de azúcar, puestos ambulantes con diademas con orejitas de Minnie Mouse, gorros de Merlín el Encantador, bolígrafos, libretas... Y tribus y más tribus de blancos, negros, árabes e hindúes de todas las edades, móvil en mano, sin perder detalle a través de sus pantallas y sacando fotos hasta de las alcantarillas (con forma de ratón, dicho sea de paso). “Peter Pan era el de verdad”, no dudó mi hijo pequeño, de 3 años, que pedía subir otra vez. Y solo por eso mereció la pena. “Ya verás qué bien se lo va a pasar. Se lo creerá todo”, me había asegurado una amiga que hizo el mismo viaje cuando su hijo tenía esa edad. “Aunque de mayor no se acuerde, es igual. Lo que importa es el momento”. Efectivamente. El momento era una sucesión de caras de emoción al abrazar a Mickey (también el de verdad, claro está), a Pluto, a Goofy o de montarse en un Dumbo volador o en la alfombra mágica de Aladín. Mientras, sus hermanos mayores, mirada condescenciente y un poco aburrida, no veían el momento de fotografiarse con los soldados imperiales o de ver un espectáculo de la escuela de Jedis, como unos protagonistas más de 'Star Wars'. Y yo, tengo que confesar, guardé una cola de cuarenta y cinco minutos para hacerme una foto con Mary Poppins. ¡Tanto buscarla y por fin la encontré! Al llegar a su lado, me sonrió, perfectamente maquillada, con su sombrilla, su pamela blanca sujeta con un pañuelo al cuello y sus pies de pingüino, como si acabara de cantar el “supercalifragilisticoespialidoso” en la campiña inglesa. “¿Qué hará esta mujer aquí”, debió de pensar, al comprobar que era la única adulta en una fila repleta de niños. “Ay, si tú supieras lo que daría por llevarte a mi casa... Pero no a ti, impostora, a la de verdad”, pensé pero no dije nada y también le sonreí. En fin, dos grandes momentos para la posteridad. Los dos muy londinenses pero en París. En esa ciudad del amor que casi termina con nosotros y en la que mi hijo pequeño no acabó ahogado en el Sena ni arrollado por un metro de milagro. Como un cervatillo corría desaforado por las orillas del río, mientras esperábamos un barco-bus turístico, entre las mirada de militares armados con metralletas y policías con chalecos antibalas. “Ya sé que están para protegernos pero me asustan. Tengo miedo de los terroristas”, nos confesó mi hijo mayor, de 10 años, que había visto, con nosotros, la víspera en el apartamento, las noticias del tiroteo en los Campos Elíseos. Una vez en el barco, respiramos aliviados porque era cubierto y no había peligro de caída. Tras una parada rápida en Notre Dame, (“es la de Jorobado, ¿verdad, mamá?”, inquirió mi hijo mediano), las fotos y los crepes de chocolate de rigor, nos subimos de nuevo a barco para ver el resto de París desde los cristales. Pero la Torre Eiffel era parada obligatoria. Nada más poner los pies en la orilla, vimos a otra pareja, también con tres niños, el pequeño en silleta, y nos quedamos mirándolos, más que nada por aquello de la empatía, cuando nos dimos cuenta de que... ¡Los conocíamos del colegio! “Pero, ¡qué casualidad!”, nos saludamos mientras nos mirábamos con un ojo y sin de perder de vista con el otro a los niños, que correteaban a nuestro alrededor comiendo pipas peladas a puñados. Por supuesto, sin observar la torre. “Todo muy bien pero muy cansados. Llegamos por la noche agotados”, nos confesaron. Sabíamos de qué nos hablaban. Tras despedirnos y hacernos fotos con la torre, descendimos a los infiernos del metro. De niños corriendo entre la multitud y de mi corazón a punto de salirse por la boca. “¡Estaos quietos! ¿No veis que es peligroso?” Pero no, no debían de darse cuenta. Los que sí se percataron de nuestra presencia eran el resto de pasajeros, todos muy franceses, educados y silenciosos que nos miraban con cara de “españoles tenían que ser”. Cuando conseguimos comprimirnos en el vagón, mi hijo pequeño en mis brazos, los mayores engullidos por la multitud, la puerta del vagón no se cerraba. “Retírate”, le grité a mi marido, señalando su espalda, cargada con una gran mochila de monte, de la que colgaban, amarradas con cintas, jerseys, abrigos y cantimploras ya medio vacías. “No dejas que se cierre”, insistí cada vez más nerviosa, ante el pánico de perder de vista a los niños y la náusea por el olor a humanidad compactada, auriculares en las orejas y el 'Candy Crash' en el móvil. ¡Cómo podrán jugar!, me sorprendí. Así que, metros, barcos turísticos y militares aparte, me quedo con el recuerdo de nuestro Londres en París. De la cara de emoción de mi hijo pequeño al haber visto a “Peter Pan de verdad”. De su sonrisa, y de la de todos, al bajar de un barco pirata rojo con una bandera negra y la calabera blanca en la proa, con el que sobrevolamos el río Támesis. Y con el que, gracias a los polvos de hada de Claire, regresamos a nuestra infancia por unos minutos. Los que viajamos al país de 'Nunca Jamás'.

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Un viaje a 'Nunca Jamás'

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