Diario de Navarra

Yo tendría trece o catorce años, no más, y en el pueblo de Ultzama donde pasábamos el verano había, a trescientos o cuatrocientos metros del casco urbano, subiendo hacia el monte, un pequeño vertedero. Entonces, a finales de los años 70, un vertedero era eso: el sitio en el que medio pueblo tiraba la basura. Es posible que hubiera algún sistema de recogida de residuos en el valle, pero de tanto en tanto, había que reducir el volumen del vertedero del pueblo por el procedimiento más sencillo: pegarle fuego. Era una tarea a la que nos aplicábamos la chavalería con entusiasmo. No había nada mejor que coger un par de vasos de gasoil, echarlos encima de la basura, y tirar una cerilla. Enseguida se creaba una columna de denso humo negro y, con un poco de suerte, el calor hacía que salieran disparados los pitorros de los aerosoles; con mucha, le daban a alguno en las pantorrillas y le dejaban una marca que le escocía durante un par de días. Una vez, a alguien se le ocurrió echar un bote de Cucal medio lleno en la hoguera. Se produjo una pequeña explosión, se pudo ver una bola de fuego que se levantó unos metros y el bote voló hasta caer en una huerta. Puedo imaginarme el horror de algunos lectores. El vertedero y niños. El fuego y niños. El humo tóxico y niños. La explosión y niños. El envase convertido en proyectill y niños. O cianuro sódico y niños, porque no era una cuestión rural, sino de pequeños imaginativos y sin supervisión. El Quimicefa tenía unos cuantos productos atractivos y peligrosos. En casa de un compañero de Jesuitas y en un ejemplo de pensamiento científico, llegamos a la conclusión de que, si el cianuro era un veneno, en las dosis adecuadas sería un excelente insecticida. Así que encerramos un moscardón dentro de un matraz cerrado al que debían llegar los vapores de un poco de cianuro disuelto en agua y que llevamos a ebullición. El moscardón sobrevivió, y nosotros también. Hace treinta y tantos años, ni nuestros padres eran más inconscientes, ni nosotros éramos más duros. Pero sí teníamos más libertad. El 'Daily Mail' publicó en 2007 un reportaje sobre 'Cómo los niños perdieron el derecho a andar por ahí en cuatro generaciones'. El bisabuelo, que tenía 8 años en 1919, podía desplazarse solo hasta diez kilómetros para ir a pescar. Al abuelo, con la misma edad en 1950, le dejaban entrar en un bosque que había a un par de kilómetros de su casa. La madre, ya en 1979, sólo podía ir a la piscina que había cerca de su casa, a ochocientos metros. A su hijo no le deja salir de su propia calle. Por eso, cuando veo a niños que van solos en el autobús, o al colegio, me digo que tenemos mucha suerte. Vivimos en una sociedad razonablemente segura, en la que los padres saben que tienen que proteger a sus hijos, pero no están atenazados por el miedo. Hay seguridad, pero, sobre todo, tenemos una sensación de seguridad. Lo mismo ocurre en Japón, donde, desde hace 25 años, un programa de cámara oculta filma a niños de tres o cinco años a los que sus padres envían a hacer pequeños recados. Además, allí les enseñan, desde sus primeros años en el colegio, a servir la comida en el comedor o limpiar los baños. No se trata de enseñarles a ser autosuficientes, sino de que sepan que tienen que confiar los unos en los otros y que la comunidad siempre estará allí para echarles una mano.

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La libertad de los niños

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