Diario de Navarra

Me miré al espejo y vi a un señor. Primero pensé que era mi primo y no me pareció tan raro por eso de la familiaridad. Sin embargo, no era mi primo sino un desconocido al que saludé con cortesía. Él, como buen espejo, me devolvió el saludo y no volvimos a mirarnos. Me lavé la cara y salí a trabajar. Cuando uno se acuesta ve las cosas negras y cuando uno se levanta ve las cosas raras, como si aún pertenecieran al sueño o a la pesadilla. No le di más vueltas al tema hasta que regresé a casa por la tarde y el señor seguí allí, en mi espejo, devolviéndome mi imagen. Era un hombre normal, demasiado normal o lo que yo llamo un ‘señor de Burgos’. Cuarenta años, cabello ralo, camisa blanca, jersey de pico y blazer pardo. Yo llevaba una sudadera de estampados geométricos, la melena rizada y un cansancio monumental. Así que no me apetecía nada limpiar el espejo aunque lo hice por si acaso. De nada sirvió. El ‘señor de Burgos’, más brillante que nunca, siguió allí, reflejándome. Nos despedimos y me tiré en el sillón a leer un poco. Un poema de Ramón de Campoamor que contaba la historia de un hombre que iba a matar a una mujer y que acababa así: “turbado, no pudo vengar su queja, porque al verla fea y vieja, exclamó: ya estoy vengado”. El analista calificaba esta obra de divertida y sutil, y como no compartí criterio, cerré el poemario y aposté por una experiencia más mística. Abrí la Biblia y nada más empezar, le decían a la mujer: “Hacia tu marido irá tu apetencia y él te dominará”. En vista de que el asunto no mejoraba, puse la tele donde un eurodiputado polaco (me niego a decir su nombre) soltaba en la Eurocámara que las mujeres tenían que ganar menos porque eran más débiles y menos inteligentes. Abandoné la tele y me enchufé a las redes sociales, incendiadas porque una muchacha recopilaba firmas para que la Real Academia de la Lengua eliminara del diccionario la definición de sexo débil. Sexo débil: conjunto de las mujeres. Definitivamente, apagué hasta las luces y dejé que me iluminara la luz de la calle, la de una farola que es la luna de los segundos pisos en la ciudad. Digamos que el poema es ficción y que en la ficción debe haber libertad. Digamos que la Biblia fue escrita en otra época. Digamos que la Eurocámara es una institución democrática que da voz a todos. Digamos que el diccionario no es una guía moral sino un asunto notarial. Vale, de acuerdo, respiré. Pero que de vuelta al baño, me viera reflejada de nuevo en ese dichoso señor, ya no lo soporté. Agarré unas tijeras y me corté el pelo a su estilo. Al día siguiente, me vestí como él y conforme pasaron los días, me dediqué a imitar su expresión, su gestualidad. No es que me apasionara hacerlo, pero a una le cuesta andar por la vida sin verse reflejada en nada o mal reflejada o con torpeza. Al cabo de un mes, mi simulacro es tan perfecto que esta mañana que resultamos idénticos, escucho unos ruidos en otro cuarto y me pregunto quién será. Quizá soy yo, me digo. Y me entra nostalgia de mi pelo rizado, ganas de romper el espejo. No. Mejor arreglarlo, cambiarle el cristal, perfeccionarlo, matizarlo. Ahí vive el ‘señor de Burgos’ y quieran que no, una le ha cogido cariño.

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Espejito, espejito mágico

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