Diario de Navarra

Ésta es, o lo pretende, una crónica de autoayuda. Estaba yo pensando: ¿cómo me podría ayudar a mí mismo sin hacerme daño? Ya está, me dije, me daré autobombo para subirme la moral, un poco de Alábate, burro, que te crece el rabo (no creo que sea para tanto) y así superaré con mejor ánimo esta cuesta de enero, febrero, marzo… Rebusqué etapas pasadas y comprendí que es preciso ser un superviviente, un triunfador, para poder contarlo. Y comencé así el proceso de admirarme (hoy, todo se vuelve proceso, pero siguen faltando procesados). Pueden hacerlo en casa sin ningún peligro, siempre que no abusen de ensalzarse, pues podrían hincharse demasiado y perderse en los cielos de la vanidad como globos de helio. Base por altura, partido por dos. Así es la fórmula que desvela el área del triángulo, un saber adquirido de niño mediante esfuerzo sólido y capones sueltos y que jamás me sirvió para nada. Ni por casualidad, nadie vino siquiera en sueños a preguntarme cuál era -y sigue siendo, supongo- el área del triángulo. Una vida esperando a que un alma angustiada viniera a preguntarte: Por favor, señor, ¿sabe usted cuál es el área del triángulo? Nada. Tampoco me vi en la necesidad de hacerme propietario de un polígono de tres lados y calcularle su superficie. Nada de nada. Pi r2, el área del círculo. Es decir, 3,1416 por el radio al cuadrado. Otra lección que se fue al abismo de la inanidad porque nadie me preguntó nunca, etcétera, ni mucho menos yo tuve necesidad, más etcétera. Toda una vida, la misma de antes, esperando a que aparezca alguien con ganas de pillarte en falso sobre tus conocimientos acerca del área de un triángulo o qué encierra una circunferencia, y qué va. La frustración más absoluta y el reproche más sincero contra aquel plan de estudios que nació muerto y por poco no acabó con nosotros. Eso, en matemáticas, una ciencia exacta, nacida de pie y con un par/impar, a la que no es fácil manipularla. Aunque haya ingenieros pardos que la inclinen a su favor. Porque si hablamos de la historia o de la política, el cacao mental se presenta apocalíptico. Como si nos hubieran metido en vena una inyección en mal estado. Nos dicen entonces que este supuesto país, entonces era nación, iba a tener 17 parlamentos, a cuyos integrantes es preciso darles sustento, bien sustentado, y que cada uno de ellos fabricaría leyes de obligado cumplimiento, y no se lo cree nadie. Menos aún podría pensarse que, pese a ese esfuerzo, periférico y económico, no seamos ni de lejos el imperio de la ley. Y no hablemos de historia, perdón, Historia. Bajo el epígrafe del Bárbaros del Norte se clasificaba a los pueblos que invadieron la Península Ibérica hacia el 409: los suevos se ubicaron en Galicia; los alanos al oeste, zona de Portugal, y centro; los vándalos, en Andalucía; y los visigodos, en Cataluña (con eñe, desde luego). Vete tú ahora a decirles a los catalanes que su ansiada República será con genes godos o no será. Y a ver quién encuentra hoy un libro de texto que se exprese de la misma manera, lo que nos lleva a concluir que la historia estudiada tampoco nos sirve de mucho. Menos espectacular resulta el apartado de la política, pues aquí ya es sabido que el cambio de chaquetas es consustancial al propio oficio, y da igual que quieras fijar tu momento en letra impresa o que lo apuntes en una barra de hielo y la pongas al sol. No obstante, es curioso recordar que este cajón de cosas increíbles y escasamente útiles recoge un oxímoron político entre dictadura y beneficio. Decía así, más o menos: Para acabar con huelgas y desórdenes, el general Primo de Rivera se proclamó dictador en 1923. La dictadura logró en siete años grandes beneficios para la nación. Ahora, para bendecir que el fin justifica los medios, le pones música y ya tenemos la canción del verano. Hablemos de solfa. Antes de que el Festival de Benidorm despertara al éxito con el triunfo de Julio Iglesias y La vida sigue igual (1968), aquellos libros de texto ya se habían ocupado de instaurar el Día de la canción, fijándolo el 1 de abril. La fecha conmemoraba el año de la victoria, la de quienes vencieron en la guerra, y aquel libro invitaba a sus víctimas a exaltar los ideales del régimen, se supone que a voz en grito, y contagiar el optimismo a los olvidadizos. Para entendernos, no sólo era obligado vivir en la dictadura y bajo su particular visión política, sino que era preciso reconocer sus bondades cantándolas en el Día de la canción. Bueno, pues a pesar de lo aquí contado y mucho más dejado en el tintero, sobrevivimos. ¿No es para estar orgulloso? Di que sí, me digo a mí mismo mientras me crezco sin ningún rubor. Como el Arga.

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Voy crecido

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