Diario de Navarra

Cavilo. De un tiempo a esta parte, cada vez que llega un nuevo año me entran ganas de morirme -algo rápido, por favor-, harto de ver repetirse la historia, en especial la localista, la que te roza hasta la saciedad, machacona, cansina en gestos, miradas y acciones. Luego, cuando amanece abril, más o menos, me devuelvo las ganas de seguir vivo. Y ya me siento fuerte para tragarme lo que resta de pasajes revividos, desde los pelmazos actos, festivos o no, de todos los años hasta el simpar momento de encender el gris led navideño. Y así. Sigo. Es impresionante mirar hacia atrás en estas fechas de primeros de año y observar la gran carrera tecnológica, asombrosa, del siglo XX, vigente en este XXI, y sólo comparable, y en otro plano, a la revolución industrial. Eso, innegable, espectacular, no obsta para que haya otros aspectos de nuestra vida, hechos que nos repercuten, anclados frente al oleaje cambiante. Cíclicamente, nos vamos repitiendo en fechas y acontecimientos, sin apenas alumbrarlos con la más mínima imaginación, una que dé media vuelta a la tuerca y, así, salir un año por peteneras y hacer añicos el hábito para darle una emoción al monje. Somos más previsibles que la subida de los precios. Claro que, si todo el mundo está de acuerdo en comerse el calendario a ese ritmo resabido, ¿quién soy yo para plantear unas novedades que, vete a saber, lo mismo terminaban en fracaso mayúsculo y, lo que es peor, en un festival de nostalgia por haber deshecho el sota, caballo, rey? En resumen y pese a la rutina manifiesta, abril me reconcilia con el mundo y comienzo a verle sus ventajas, principalmente la ventaja de seguir aquí, cuyo compendio y por no aburrir no sería otro que vivir la vida. Casi nada. Pero, ya ves, donde sí se innova y con desigual fortuna es en el pensamiento cutre con ínfulas de grandeza neuronal. Son esas sentencias pronunciadas por las gentes pensantes que gozan, en principio, de la oportunidad de ser entrevistados para poder largar y nos hacen sufrir, al final del proceso, las consecuencias de su estúpida facundia. Vierten frases del estilo: Mi pintura no existe, sólo la ven los ciegos, en el caso de un pintor o El existencialismo es un plato de alubias, pensamiento de un filósofo enfrentado conceptualmente a Sartre. Estos días, pese a mi hibernación de comienzos de año -podría llamarse pasotismo inducido- y aun agarrándome con pinzas las ganas de desaparecer para evitar la permanente recogida de basura cerebral, no he podido evitar la lectura del producto de una mente, supuestamente privilegiada. Una auténtica perla: Los monstruos de las primeras décadas del siglo pasado, de Hitler a Stalin, terminaron con las utopías, y éstas ya no existen. ¿Entienden el pavor por las frases paridas con el vil empeño de hacerlas encajar en la historia, perdón, en la Historia? Es decir, comprendo muy bien la tentación de escribir o vomitar sintaxis monumentales, pero estos esfuerzos o desgarros podrían ahorrárselos tranquilamente y hacer frente al requerimiento de los medios desgranando sus vivencias y pareceres sin provocarnos arcadas. La originalidad medianamente inteligente exige peso específico, materia gris; si no es así, no pasa de ocurrencia. Como no quiero caer en el mismo error, no me inventaré una frase, pero sí digo muy alto que utopías sigue habiendo a todo pasto. Podría citar la justicia, global y doméstica, auténtica utopía; la honradez de los políticos, el pleno empleo, el fin de la explotación y del hambre. Y hasta la paz y la buena voluntad de los hombres, esa que repetimos como loros durante unas fechas y se diluye cuando leemos la última masacre del hombre contra el hombre. ¿Utopías?, como nunca. Todas las que se quieran, desgraciadamente. Cavilación final. Adonde quiero llegar es a que, dada nuestra experiencia en fabricar pensamientos lamentables de nuevo cuño, tal vez sea un acierto que los años sean cíclicos, se repita lo que ya sabemos y dejemos los inventos serios para los Jobs de turno y otras mentes privilegiadas. Y que cada cual hiberne lo que le plazca para salir de la horripilante rutina. Yo, ya digo, hasta abril, hasta que me despierte Hacienda. Lo hará de un golpe, garantizado.

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Esperando a abril

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