Diario de Navarra

Estoy tumbado en la hierba municipal, junto a una piscina de la misma familia urbana, que en el fondo viene a ser, también, la mía. El día ha salido un tanto desapacible, para sacarle los colores al verano. Bocarriba, miro el cielo azul entre el resquicio fabricado por las nubes y me asombro de no echar la vista hacia arriba con mayor frecuencia, así sea para sobrecogerme con la inmensidad de ese color infinito al que sólo los astronautas saben ponerle fin cuando viajan en sus naves. Para sobrecogerme, asimismo, y meterme el orgullo donde me quepa. Ya de paso. A mi lado hay sembrada una bandada de toallas, algunas de ellas ocupadas por los cuerpos necesitados de agua y sol. Una señora le dice a otra que no hay oficio más llevadero que el de los meteorólogos, porque se equivocan y nadie les pide cuentas al día siguiente -alguno debió de marrar ayer- y ponte tú a hacer la comida y que se queme, salga salada o dura como la piedra. Verás. Las nubes se van apoderando del cielo y ahora queda una ventana, todavía grande, en la que se adivina la cara de una persona, y algo me ayudará la miopía. Le falta un ojo, el derecho, según se mira, pero hasta el pelo sobre la frente le cae, blanco, de manera natural. Parece alguien serio, peor para él porque el movimiento continuo de sus rasgos lo harán desaparecer muy pronto. Un avión y su estela de condensación le cruzan la cara, desde la barbilla hasta la sien izquierda. Según se mira. La otra señora defiende a los meteorólogos, y empiezo a temer por mí y mis colegas, lo veo venir, es como una intuición o algo más, como una situación ya vivida. Acierto de pleno. La señora defensora de los hombres del tiempo contraataca: ¿Y qué me dices de los periodistas? Pues anda que no se equivocan ¿y qué les pasa? Nada. Estoy a punto de intervenir y presentarme como meteorólogo, decirles que viene una ola de calor -algo he oído- y desviar la conversación. ¡A ver! Diría que son cirros, pero no soy del oficio, así que no quiero correr el riesgo de equivocarme. Eso lo dejo para los profesionales, bastante tengo con lo mío. Lo que pensaba: la cara va desfigurándose y ya es un revoltijo de nubes y azul en el que la imaginación se da por vencida y no halla nada con que alimentarse. Pues te diré una cosa: a los periodistas los empapelan, si se pasan en sus escritos, y muchos de ellos han sido condenados. No digo yo que todo cuanto dicen o escriben sea cierto -¡ay, Dios!-, pero entiendo que se la juegan en más de una ocasión. ¿Tú has visto detener a un meteorólogo por decir que iba a llover y no caer ni gota? Pues eso. Azul, mi parcela de cielo es ya totalmente azul, los cirros se fueron a dibujar nuevas latitudes y entretener otras piscinas. Como estoy sensible, me pongo las gafas a fin de escrutar por allí arriba, a ver si veo algo de ver. Si fijo la vista en un punto, el azul se me repinta más intenso, hasta que mis ojos no lo soportan y me veo obligado a desviar la vista hacia puntos más cercanos. Lo intento de nuevo: si está ahí su razón de ser, debería tener sentido que pudiéramos descifrarlo sin recurrir a la ciencia y sus explicaciones, tendría que mostrar algo que esconde, porque eso es seguro, ahí, en ese azul, se esconde algo. Chica, ¿y qué me dices de los políticos? Mienten, incumplen, se equivocan… y nosotras, ¡hala!, a votar. Ya, ya, tienes razón; y, sin embargo, ha de haber políticos buenos, creo yo. Claro, cómo no, dice la una. Y meteorólogos, intenta acabar la otra. Y periodistas, concluyo yo... en prudente silencio.

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Azul de cielo

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