Diario de Navarra

Lo primero es lo primero: la independencia es, ante todo, una palabra. Quede claro. Está de moda, se habla mucho de ella, y yo me he estado callado, no entiendo, nunca logré ser independiente. Desde que nací, ahí voy, con estos pelos, cada vez más escasos, pero vacío de independencia. Como siempre. Cuando aparecí por este mundo, al contrario que otros animales, no sabía valerme por mí mismo, dependía de mi madre, y gracias a ella o por culpa de, que diría alguno, estoy aquí. Luego dependí de los profesores, unos tipos bastante desagradables que te sonreían el día en que les pagabas el recibo por la hora extra de enseñanza. Más adelante, se supone que ya emancipado, mis jefes en el trabajo marcaban mi dependencia, casi siempre drástica y a su favor. Así es la vida de independiente. Y si te jubilas y crees que vas a cobrar una parte de lo mucho que te han descontado, ni lo sueñes, dependerás de la voluntad del político de turno para que tu paga sea corta o magra, son las dos opciones, nunca en proporción a lo que te quitaron de la nómina. Independientes, dicen, ya te contaré. Mi experiencia, pues, que no tiene por qué reconocer pautas globales ni mucho menos ha de convencer a nadie, me dice que la independencia es prácticamente imposible, que siempre dependemos de alguien. Y no es una frase. Como he pasado buena parte de mi vida trabajando, es de ahí de donde extraigo el solomillo de la supuesta independencia, y dejo la casquería y otras minucias para ver si las arrastra el olvido. Así, tengo grabadas unas cuantas cabeceras de periódicos en los que trabajé y cuyo lema rezaba Periódico independiente de la mañana o Diario independiente de la tarde. Que también hubo prensa vespertina en este país y parece que se ha olvidado. Bien, a mí me costó entender el significado de ese canto diario del papel impreso a la independencia, que aquí encerraba un mensaje de libertad. La penosa verdad fue que resultaba mucho más entendible la explicación de que únicamente se trataba de medios no dependientes de la mañana, vamos, que la mañana -o la tarde- no se imponía en la línea editorial del diario. Lo mismo que si llovía, el agua no modificaba la ideología del dueño. Eso era más cierto que la intencionalidad de la empresa, queriendo transmitir que eran rotativos en absoluto influenciados por cualquier grupo de poder o presión. Mi falta de comprensión se resolvía de manera empírica cuando, a fin de mes, te enterabas de quién había aportado la panoja para que nosotros, pobres plumillas independientes (ja, ja, es que me parto, me da la risa), pudiéramos cobrar la nómina. Y, pueden creerlo, en ocasiones dependimos de prohombres cuyas trayectorias era más digna de encajar en las páginas de sucesos o tribunales que en las dedicadas a la información económica. Esa fue mi escuela para aprender a recelar de las independencias, impresas o habladas, y esa lección pervive en mí y rebrota cuando oigo a un político llenarse la boca y exhalar independentismo como si fuera una tos mal curada. Ojo, me daría lo mismo si vendiera bragas o móviles de última generación con el reclamo de que sus artículos son insuperables: el vendedor tiene obligaciones ineludibles, si quiere vender. El caso es que no hace ni cuatro días que elogiábamos la aldea global, la antítesis de la Galia y la marmita y, también, del imperio... porque, hoy, todo está comunicado y todos dependemos de todos. Siendo así, de golpe arrecia una marejada independentista que se cisca en esa globalidad y recupera un sentimiento aparentemente superado. No defiendo que la independencia predicada por algunos políticos sea tan imposible como mi experiencia narrada en ciertos periódicos, poco tienen que ver mis vivencias con la evolución de un país hacia su reconversión en Estado propio, y no soy tan idiota, siendo bastante, como para no distinguir los distintos tipos existentes de independencia. Pero, fíjense, ¿he dicho distintos tipos de independencia?, ¿de verdad que los hay? Pues si es así, si es posible una clasificación de independencias, ya comienza a ser peligroso el sustantivo, al que todavía le quedarían por digerir los adjetivos. Nunca me olvido de que el régimen franquista hablaba con total desparpajo de su democracia, lástima que le añadiera, como quien no quiere la cosa, aquello de orgánica. Justamente, lo que rebajaba la categoría de una pseudodemocracia al nivel de una dictadura. A mí me importa un pepino lo que ocurra con esos vendedores de enciclopedias adaptadas -por otra parte, como todas- , tengo otros problemas cotidianos. Pero me fastidia que las personas de buena voluntad resulten engañadas, que los charlatanes les prometan paraísos imposibles, caramelos añadidos a sus proyectos políticos, sólo por salirse con la suya y que, al final, cuando el sueño se vuelva pesadilla y los defraudados busquen al profeta que consiguió enredarlos, se enteren de que el bocazas está viviendo con los réditos de cuenta suiza en una isla maravillosa de aguas turquesas. Por lo demás, allá cada cual: viva la independencia, viva el vino, que dijo Escobar, antes que Mariano -y a saber cuántos lo avivaron antes-, y vivan los novios; qué más da, si siempre acaban jodiendo a los mismos.

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