Diario de Navarra

Estoy a punto de decir que la agresión sexual no existe, que sólo existe la agresión y los genitales y que pronto llegará el verano con sus vestidos ligeros. No llevo vestido, pero camino ligera con pantalones. Tengo prisa y estoy a punto de pasar ante la terraza de un bar con un grupo de amigotes. Los grupos de amigotes se distinguen porque gesticulan a lo ancho y ríen a lo alto, como si así crecieran. Los miro en la distancia. Se divierten, no es malo. Toman cerveza, no es malo. Se invitan, se felicitan, cantan. Qué maravilla con el mal día que tengo hoy yo. Hoy, se lo juro, no querría ni ser, y mucho menos, ser mujer, que consiste en ser dos veces: ser-amable, ser-humilde, ser-alegre, ser-vicioadomicilio. Ser y a todas horas, sobre todo, ser lo atribuido. Cómo envidio a los jabalíes. Los envidio tanto que a punto estoy de cubrirme la cara con el pelo y cruzar el bar a trotecillo. Menuda estupidez. Como si no existieran mujeres despeinadas y de caminar curioso. Respiro hondo. Avanzo hacia la mesa de amigotes y ruego por dentro que yo les ponga a punto y punto. Que la cosa no pase de ahí. Paso y, en efecto, uno de los amigotes me suelta guapa, flor, primavera, diamantes, cuchipú. Algo así. Nada sublime en todo caso, pero tampoco grosero. Incluso estoy a punto de darle las gracias porque a veces lo he hecho. Sí. En otras ocasiones, he agradecido los cuchipú y no porque fueran más románticos, más poéticos o más divertidos. No. Los he agradecido porque me apeteció, porque yo también tenía un buen día y porque si tengo un buen día, los pájaros cantan mejor, la ropa es más barata, el aire más limpio y hasta las heces de los caninos en la acera me remiten a miliarios romanos. Hoy no es el caso, qué le vamos a hacer. Hoy tengo un hijo enfermo, la declaración de la renta encima, el coche en el mecánico y el trabajo a medias. Me encuentro tan agotada que estoy a punto de pasar de largo y en silencio. Un silencio que aviva un fuego nada prehistórico ni de hoguera. No es un fuego antiguo. Es el fuego de las naves de Orión y de los propulsores interespaciales. Es el fuego del futuro, de la justicia. Ardo no como una bruja sino como un físico nuclear. Si ellos opinan sobre mí en mitad de la calle, supongo que yo también puedo opinar sobre su opinión. Allá voy. Me lanzo. Cuenta atrás: diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno. ¡Ignición! El dedo corazón de mi mano derecha despega hacia la galaxia. Creo que el gesto se llama hacer la higa. Nunca lo había usado, pero resulta que funciona, que ahora soy yo la agresora y he aquí el punto de giro. Especialmente para la silla del piropeador, que cae al suelo de golpe en cuanto él se levanta y empieza a insultarme fuera de sí. Sus amigos le hacen los coros y lo sujetan. Cuánta gallardía. Bella tragedia griega con máscaras de horror y de indignación. Admito además, que es más ingenioso en la grosería que en la adulación. ¡Oh, hijos de Zeus, dadme tiempo. Mañana me pintaré los labios, rotarán los designios y cuando gritéis rubia, os guiñaré el ojo y el mundo volverá a girar en orden! Basta de teatro. Acelero el paso. Son las cinco de la tarde y aunque algunos viandantes me miran con extrañeza, su presencia y la luz me protegen. Es probable que de noche, en el barrio de San Juan, no me hubiera atrevido. Hace dos semanas, agredieron allí a una chica y hubo gente que ayudó y gente que no. Gente que dudó porque el arma era un sexo y no una navaja aunque eso sea cuestión de herramientas. Miedo, maldita sea. Tengo miedo porque no soy una víctima sino una agresora con opiniones propias, incluso sobre mí misma.

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Agredida agresora

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