Diario de Navarra

“No sé si tengo mucho que contar después de cuatro años de guerra”. Viktoriia Atroshenko (Vika) lo dice con una sonrisa, sentada en la cama de su habitación y abrazada a un peluche de la rana Gustavo. La voz es clara, pero arrastra un cansancio que no consigue disimular. Diario de Navarra lleva cuatro años siguiendo la historia de esta joven ucraniana que tuvo que abandonar su aldea, Khotivlya, en la frontera con Bielorrusia, cuando los blindados rusos atravesaron la zona y comenzaron los bombardeos indiscriminados. Entonces tenía 14 años y un sueño: ser fotógrafa. Vika pudo salir el 10 de abril de 2022 de la guerra gracias al coraje de un matrimonio catalán afincado en Navarra, Rosa Germain Vivó, “Romy”, y Javier Remón Oroz. Eran su familia de acogida durante los veranos y alguna Navidad. Cuando la tía de la niña llamó bajo las bombas para suplicar ayuda, no lo dudaron. Cuatro años después, Vika habla sin dramatismos, pero con el desgaste de quien ha aprendido a convivir con una realidad que, lamenta, “el mundo empieza a olvidar” y que se ha prolongado hasta convertirse en paisaje, en un ruido de fondo que ha dejado de conmover fuera de sus fronteras. Ella misma reconoce que, cuando cruzó la frontera y dejó atrás Ucrania, pensaba que el conflicto sería breve. “Cuando salí de Ucrania pensaba que la guerra terminaría pronto. Pensaba que sería un año como mucho… Y cada año iba aumentando. Un año, un año, un año… y nunca termina”. La invasión comenzó el 24 de febrero de 2022, a las cuatro y media de la madrugada. Khotivlya fue una de las primeras localidades en escuchar la artillería rusa. “¡Ya está aquí la guerra!”, gritó su abuela. Vika se despertó sobresaltada. El pueblo —unos 200 habitantes dedicados sobre todo al campo, en la frontera con Bielorrusia— vio pasar las columnas de blindados rumbo a Kiev. La frontera estaba a poco más de veinte minutos. “Se escuchaba muy bien”. A unos ocho kilómetros, la carretera traía y llevaba el estruendo. “Temblaban las ventanas”. Aquella mañana, relata Vika, ocurrió algo inusual: los vecinos se reunieron. “Nunca nos juntábamos todos. Ese día estábamos todos alrededor, escuchando los bombardeos”. Mientras tanto, en Cáseda, Romy y Javier seguían las noticias sin apartar el móvil de la mano. Preparaban la salida de la niña con el miedo constante a llegar tarde. Lo consiguieron cuando las tropas rusas se replegaron, dejando la zona sembrada de minas. Entonces llegó el mensaje definitivo: “¿Podéis sacar a la niña de aquí?”. Ese mismo día, Vladímir Putin anunciaba por televisión el inicio de una operación para “desnazificar Ucrania”. El recorrido hacia la frontera con Polonia lo recuerda como quien repasa un mapa aprendido de memoria: coche con su tía hasta Vinnytsia; después, autobús; Cracovia, donde la esperaba el matrimonio de Cáseda. El 12 de abril durmieron en Barcelona y, al día siguiente, en Navarra. “Cuando me dejaron con ellos, mi abuela y mi tía se fueron”. Se quedó tranquila porque ya los conocía. Vika sentía que se iba de vacaciones. En la mochila llevaba algo de ropa, comida y una pequeña estampa de una virgen ucraniana que le dio su abuela. “Tiene que estar por mi habitación…”. Hoy Vika vive entre Cáseda y Pamplona. Estudia un grado superior de Administración y Finanzas y reside en un colegio mayor. “Me gusta, aunque no he dado economía en mi vida”, dice, sonriendo. Sus ojos azules conservan una luz obstinada. De niña soñaba con ser fotógrafa. “Pero me decían que igual no tenía muchas salidas, que sería más un hobby”. Conserva una cámara heredada de su hermana, otra compacta de su abuela y una imagen detenida en el tiempo: “Antes de la invasión me gustaba hacer fotos de la nieve”. Habla ucraniano, ruso, español, algo de inglés y entiende el catalán. Cuando imagina cómo sería su vida si se hubiera quedado en su aldea, piensa en una normalidad extraña. “Es un tema que hablo con mi amiga Vika, como yo, que vive también en Navarra. Allí, seguramente estaría estudiando en la ciudad de mi tía. No sé qué hubiera pasado”. Sus amigos siguen allí. “Hay universidades, la gente estudia… pero vas por la calle y ves casas destruidas”. De su familia permanecen en Ucrania sus abuelos, sus tíos y su hermano, que ronda los 20 años y trabaja en la zona de Vinnytsia. Ahora, dice, su futuro se ha “invertido”. Sonríe de nuevo. “Lo veo todo al revés. Estudiar aquí y pasar las vacaciones allí. Antes era estudiar allí y venir de vacaciones aquí”. SOLIDARIDAD NAVARRA QUE NO SE APAGA Un día después de la invasión, el 25 de febrero de 2022, Rusia tomó el control de la zona de exclusión de Chernóbil. Kiev quedó cercada y miles de personas comenzaron a huir hacia Polonia. En apenas 72 horas, la ofensiva provocó 150.000 desplazamientos más allá de las fronteras ucranianas. Putin lanzó su amenaza nuclear. Dos días después, el 27 de febrero, Pamplona latía por la paz. Cerca de 2.000 personas se concentraron en la Plaza del Castillo convocadas por asociaciones navarras vinculadas a Ucrania. Acudieron ucranianos residentes en la Comunidad foral y también muchos navarros movilizados por el sufrimiento que llegaba a través de las pantallas. A las manifestaciones les siguieron iniciativas humanitarias y sanitarias. En noviembre de 2022, tras siete meses de recuperación en el Complejo Hospitalario de Navarra por heridas sufridas en el frente de Donetsk, Igor regresó a Ucrania con su mujer y sus dos hijos, acompañado por voluntarias de la Fundación Enfermeras de Navarra. La expedición partió desde Zizur Mayor, atravesó Barcelona y Cracovia y alcanzó la frontera por Medyka. Allí, Igor y las enfermeras cruzaron a pie el paso fronterizo hasta una ambulancia militar que lo esperaba al otro lado. Se despidieron en silencio. La misión continuó hasta Kernytsya, a 30 kilómetros de Leópolis, donde la Fundación reconstruía un hogar para cien desplazados, mujeres con hijos, que fue inaugurado en 2025. Hubo también ayuda silenciosa y constante. En los hangares de Echavacoiz, la asociación Ayuda Contenedores apenas tardó dos meses en reorganizar su logística. Tenían envíos preparados para Siria, pero redirigieron los esfuerzos hacia Ucrania. Reunieron alimentos no perecederos, ropa de abrigo, material sanitario y artículos de primera necesidad. La madrugada del 15 de mayo de ese primer año, 38 refugiados ucranianos (mujeres con hijos muy pequeños), incluso un bebé de tres meses, subieron a un autobús en Berrioplano y volvieron a Ucrania. El 24 de agosto de 2022, el Gobierno de Navarra informó de que más de 2.000 refugiados ucranianos residían en la Comunidad foral. Y en diciembre de 2023, un grupo de ocho navarros —dos enfermeras y un enfermero, tres policías municipales de Pamplona, una empresaria y una traductora— emprendió viaje para llevar regalos de Navidad a 80 niños y niñas y sus madres en Skole, al oeste del país. La guerra también dejó relatos íntimos en Pamplona. El 7 de abril de 2023, Lyudmila, de 75 años, contaba cómo sobrevivió dos meses al asedio de Mariúpol refugiada en el sótano de un edificio. Sin apenas agua ni comida, un vaso al día, bebiendo de cisternas y calderas. “La sed fue lo peor”. Su madre murió quemada viva. Lyudmila escapó gracias a una hija que vive en Pamplona. Fueron seis días de viaje a vida o muerte hasta llegar en mayo de 2022. Hubo tragedias con nombre propio. Lidia Bondarenco, vecina de Pamplona de 80 años, falleció en Jersón por el impacto de un misil ruso el 8 de junio. “La gente está muy cansada de esta guerra… No te puedes imaginar lo feliz que soy sentada en el sofá con mis gatos”, dijo antes de morir, según contaba a este periódico una amiga. En julio de 2024, el sobrino de una vecina de la Rochapea murió en las trincheras de Bajmut. “Me decía que era su tía guerrera”, contaba Natalya entre lágrimas. Ese verano también se publicó la noticia de la liberación de dos sacerdotes redentoristas ucranianos detenidos por tropas rusas y acusados de “actos subversivos”. Fueron excarcelados gracias a la intervención del Vaticano. Tras salir del campo de trabajos forzados, retomaron la misión de ayuda conectando con José Miguel de Haro, párroco del Santísimo Redentor en Madrid, y con la red navarra canalizada por Ayuda Contenedores, Nadiya Sohor y Benjamín Rekarte. Desde marzo de 2022 a febrero de 2026, la solidaridad no ha bajado la guardia. Particulares, empresas y asociaciones han sostenido una red constante canalizada a través de Ayuda Contenedores, que ha enviado hasta la fecha 58 tráilers de ayuda humanitaria: 876 toneladas de alimentos, más de 807 camas, más de 400 colchones, 207 sillas de ruedas, generadores, material sanitaria... UN ÁLBUM DE FOTOS Vika volvió a Ucrania el verano pasado. Lo cuenta sin dramatismo. “Entre que vuelan misiles por encima, entre que caen en la ciudad cuando íbamos en bus… yo estaba acostumbrada”. Cuando se le pregunta si alguien puede acostumbrarse a la guerra, no vacila: “Yo creo que sí. Si todos los días pasa lo mismo, ves lo mismo… al final uno se acostumbra”. Los ataques rusos contra las infraestructuras energéticas han dejado este invierno a más de un millón de ucranianos sin electricidad, agua ni calefacción, con temperaturas que descienden hasta los 23 grados bajo cero. Vika hace días que no logra hablar con su abuela. “En el pueblo nos calentamos con chimeneas, pero en la ciudad… mi tía está sin luz y no puede hacer nada”. Le gusta llamarla porque siempre le cuenta historias y pequeños “chismes” de la aldea. Sonríe al reconocerlo, como si esa palabra abriera una rendija de normalidad. En Navarra percibe a veces la erosión del tiempo y de la distancia. “La gente me pregunta: ‘¿Aún sigue la guerra de Ucrania?’”. Le incomoda que el conflicto se haya diluido entre otros titulares. “Entiendo que aquí pasan cosas, pero si se habla de otras menos importantes, también se podría hablar de Ucrania. Afecta directamente a Europa”. Vika define la guerra sin épica ni consignas: “Es un lugar donde la gente se mata entre sí… gente que no tiene nada que ver, que va porque le mandan”. Hoy estudia en Pamplona y llama “casa” a Navarra. Resume su presente en una frase sencilla: “Con que la gente sepa lo que pasa en Ucrania… ya me sirve”. Luego añade, casi en un susurro: “No dejo de preocuparme por mi país. Es duro saber que allí están en riesgo mientras yo estoy bien aquí”. Durante la entrevista se levanta y abre la ventana. La luz inunda la habitación. En la estantería se apilan libros. “Me encanta leer”. También le gusta la repostería, preparar café ucraniano, salir de fiesta. “Me encantan las fiestas aquí”. —¿Y qué echa en falta de su país? —Todo. Sobre todo, un álbum de fotos. Imágenes de sus padres —su padre ya fallecido— y del resto de su familia. Lo busca cada vez que regresa a su aldea y entra en su antigua habitación, en casa de su abuela. Como si al abrirlo pudiera comprobar que ese otro hogar sigue existiendo. En Navarra, mientras tanto, Javier archiva todo lo que se publica sobre la invasión para que ella tenga un respaldo fiable de lo que ocurre. “Lo importante es que crezca como persona y sepa manejar todas las variables”, explica. Y Romy añade: “Llegó hace cuatro años muy confiada y así sigue. Esta era su segunda casa y nosotros su segunda familia. Eso hizo más llevadera la añoranza. Siempre ha tenido carácter y las ideas claras. Si entonces era una niña, ahora, casi superada la adolescencia, sabe que debe estudiar para tener un futuro aquí o allí y poder ayudar a sus abuelos. Nosotros la apoyamos”. El domingo, otra vecina pamplonesa, Nadiya Sohor, se preparaba para viajar al frente. Su tarea: traducir, comprobar y acompañar la entrega del último envío de Ayuda Contenedores y de otra organización nacional. Mientras aquí la guerra se diluye en la distancia, hay quienes siguen recorriéndola en sentido contrario.

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