Diario de Navarra

Me imagino el sabor a sal, el peso de la ropa mojada que te empuja hacia el fondo, el frío del agua del océano y la angustia de que no te entre el aire en los pulmones. Confieso que, como la mayoría, solo puedo intuirlo. Porque lo más cerca que he estado de una situación similar ha sido cuando las olas me han dado un revolcón y al intentar salir solo notaba sobre mi cabeza la parte de abajo (o de arriba, vete a saber) de la colchoneta hinchable y la arena revuelta en mis ojos. Pero no hace falta haber estado a punto de ahogarte en el mar para sentir la angustia de esos africanos cuyos sueños naufragaron a cinco metros y medio de la costa. Cuando, tras 1.500 kilómetros navegando en mar abierto, ya acariciaban la embarcación de salvamento marítimo, que los iba a llevar a la que consideraban su tierra prometida. Pero no pudo ser. Siete mujeres (cuatro adultas, dos niñas y una adolescente) terminaron sus cortas vida bajo el mar del muelle de La Restringa, al sur de la isla de El Hierro. Sucedió el miércoles por la mañana y a todos nos mantiene aún anudado el estómago. ¿Por qué? ¿Qué cambia en este drama respecto de otras tragedias que se cobra a diario el mar? Pues que había una cámara de televisión retransmitiendo la agonía en directo. Y que, claro está, no sucedió mar adentro sino en el puerto. Tragedia de la tragedia. Un drama al cuadrado. En la redacción enmudecimos mientras veíamos las imágenes en la tele. No era un teletipo, como tantos, con el número de muertos, su procedencia geográfica y el lugar del naufragio. No. Eran niños alcanzando salvavidas, adultos levantando a bebés lo más alto que les permitían sus brazos, agotados tras días entumecidos en la embarcación. Los cadáveres de algunas de estas mujeres descansan ya en cementerios canarios. Como el de Fatumata Banaro, guineana de 12 años, a cuyo entierro asistieron su madre y su hermana menor, que se salvaron en las maniobras de desembarque. Otras mujeres (una embarazada), menores y un bebé de tres meses continúan aún hospitalizados con graves síntomas de ahogamiento. Terrible. Igual que el oso de peluche, la mochila rosa o la chaqueta de chandal que quedaron flotando sobre las aguas. Los que tenemos hijos no podemos evitar pensar que podían haber sido los nuestros. Que esas mochilitas que les compramos para ir a la guardería con la muda de recambio o para llevar el almuerzo en los primeros cursos de Infantil podrían flotar a la deriva. En lugar de permanecer, como debe ser, en un perchero de clase bajo su foto de carné. Nadie tiene hijos para verlos morir. Y sobrevivirlos debe ser la experiencia más terrorífica de la vida, algo para lo que ni siquiera existe nombre. Pero más angustioso tiene que ser que ellos se ahoguen y tú sobrevivas en un viaje que organizaste. En el que saliste de Guinea Conakri, Senegal o Mauritania, tras haberte dejado todos tus ahorros, y compartiste cayuco con otras 150 personas que, como tú, no tenían nada que perder. ¿Nada? La vida. Pobres madres que vieron ahogarse a sus hijas. Nunca se quitarán de la boca ese sabor a sal.

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A cinco metros y medio de rozar sus sueños

Me imagino el sabor a sal y el peso de la ropa mojada que te empuja hacia el fondo de mar

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