Diario de Navarra

En días días cómo hoy me acuerdo del momento en qué me convertí en madre. En el que dejé de ser una para transformarme en dos. Desde entonces y para siempre. En el que observé dos rayas muy gruesas en el test de embarazo. O contemplé a mi hijo mayor por primera vez mientras lo abrazaba sobre mi pecho en el paritorio aquella tarde en plena canícula. El test volvió a marcar las dos rayas en otras cuatro ocasiones (dos embarazos a término y dos abortos) pero como aquella primera... No hay otra. Aunque sí que existen muchas maneras de convertirse en madre. Al entrar a un orfanato y conocer a tu retoño. Que quizá sea un bebé en una cuna o un niño o niña algo más mayor que te abraza o corre a tus brazos. No lo puedo contar en primera persona pero sí por el relato que he escuchado de otras familias. Lo mismo ocurre con las madres de acogida que ven llegar y salir de su casa a menores que conviven una temporada más o menos larga o se quedan para siempre. Vayan las líneas que siguen para todas las madres. Las que son, han sido o serán. Las que han parido y las que no. Las que crían a sus hijos en pareja o solas (por obligación o elección). Las abuelas, las tías, las madrinas, las cuidadoras... que ocupan el lugar de la madre cuando es preciso. Y, por supuesto, para los padres que también son madres por las circunstancias que les han tocado vivir. Porque todas son formas de amor. ¡Feliz día a todas las madres y, por supuesto y en especial, a la mía! No hay duda de que la maternidad se ha puesto de moda. Durante décadas no se hablaba apenas de ella. Solo se practicaba igual que otros quehaceres de la vida diaria. Más adelante, con la incorporación de las mujeres al mundo del trabajo, casi se escondía. Y muchas apenas hablaban de sus hijos en las fábricas, los hospitales o las escuelas en las que trabajaban. Porque se veía como una debilidad. Como un motivo por el que ser peores profesionales. Lo sé porque me lo ha contado la mía. Pero, ¿qué ocurre hoy? Son cientos los libros en los que las madres son las protagonistas. Escritos por psiquiatras, psicólogas, neurociéntificas, pediatras o escritoras que ficcionan su experiencia de crianza. Quizá como desahogo. Quizá como una treta para conseguir más lectoras (no olvidemos que todos los estudios coinciden que más de un 80% de los lectores son mujeres). Cito solo algunos de los últimos títulos que he leído. ‘Parir’ (Ibone Olza), ‘Las madres’ (Sara J. Naughton), ‘Maternidades precarias’ (Diana Oliver), ‘El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes’ (Tatiana Tubuleac) o ‘Madres, padres y demás’ (Siri Hustvedt). Porque, ahora sí, nos hemos dado cuenta de que hay que escribir sobre las madres. Porque aunque no todas las mujeres lo sean, sí que todos tenemos o hemos tenido una. Mejor o peor. La nuestra. Y las que somos madres (o padres) sabemos que no se quiere a nadie más que a un hijo. Desde el mismo momento en que te conviertes en madre. En la madre que te parió (o no). Madres en cualquier caso.

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La madre que te parió (o no)

La maternidad se ha puesto de moda, y son cientos los ensayos o novelas sobre esta realidad

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