Diario de Navarra

Quiero volver a clase. Me da igual que sea la del colegio, el instituto o la universidad. Lo sé. Soy rara. Pero confieso que me moriría de la emoción si tuviera que forrar otra vez los libros de texto con plástico transparente y aspirar ese aroma a papel recién estrenado que no ofrece ni el mejor de los perfumes. No dudo en que sonreiría de nuevo al colocar los separadores de colores en el bloc de cuatro anillas, al elegir un estuche nuevo de varios pisos lleno de rotuladores, pinturas de palo, tijeras, reglas, compás, sacapuntas... O escribir en un folio el horario de los cinco días laborales con los nombres de mis asignaturas y de las clases extraescolares. En diferentes colores fosforitos. ¡Ay! Soy consciente de que puedo repetir las mismas operaciones, y de hecho lo hago por triplicado, con mis hijos. Labores que llevo practicando los últimos quince años. Pero no. No es lo mismo. ¿Por qué el tiempo pasa tan deprisa? ¿Por qué no puede ser todo tan sencillo como cuando éramos niños, adolescentes y jóvenes? Cuando no teníamos problemas ni facturas acumuladas a fin de mes y nuestra única preocupación era si las clases de inglés de la academia nos coincidirían con las de danza jazz del gimnasio. Un baile que ahora ya ni existe. Sea como sea el tuyo, te deseo un feliz comienzo de curso. Un buen septiembre de volver a empezar. Una nueva oportunidad de recomenzar una vez más. En el trabajo o la vida. No puedo creer que hayan pasado más de cuarenta años desde aquellos septiembres en los que iba con mi madre y mi abuela a comprar el uniforme y la bata, de los que siempre había que recoger el dobladillo, los zapatos mocasines y los leotardos. Cualquier tarde de lluvia de comienzo de septiembre, a la que siempre seguía una merienda de chocolate con churros. También me parece mentira que hayan transcurrido más de tres décadas desde el primer día que entré al instituto. Con los nervios de los 14 años en la boca del estómago y la mochila colgada de un solo hombro (no fueran a creer que era una niña si la llevaba alineada en la espalda). Treinta y tres años desde que atravesé aquel pórtico de columnas imponentes y caminé hacia aquel salón de actos atiborrado donde ese director que imponía nos aseguró que “ya no estábamos en el colegio” y que tendríamos que estudiar mucho si queríamos llegar a la universidad. Me sigue pareciendo que fue ayer, y ya han pasado veintinueve años, el día en que por fin llegué a mi facultad para escalar mi sueño de ser periodista. Recuerdo muy bien aquella mañana, también de lluvia, de finales de septiembre en que pisé el mármol de los pasillos de aquel edificio con la incertidumbre de no conocer a nadie y de no saber qué me depararía el destino. Y fue aquel día cuando conocí a Jaione, mi gran amiga desde entonces. 17 años de inseguridad, gafas, chaqueta de lana, bolso de cuadros y carpeta clasificadora bajo el brazo. Nos sentamos juntas y nos pusimos a estudiar como locas. Como si nos fuera la vida en ellos. Porque un poco nos iba. No queríamos decepcionar a nuestros padres, que tanto esfuerzo e ilusión habían depositado en nosotras y en nuestro futuro. Escribo estos días las informaciones de comienzo de curso en las universidades y pienso en los nuevos estudiantes. En los chicos y chicas llegados de diferentes lugares con la ilusión en la mochila. Con el deseo de aterrizar en un campus, de aprender aquello que siempre desearon (o lo que decidieron por descarte hace unos meses) y de conocer a nuevos amigos de los que conservas toda la vida. Por eso, me dan tanta envidia. Porque me gustaría retrotraerme en el tiempo y empezar otra vez. Algunas cosas las haría de manera distinta. Pero otras las repetiría de nuevo. Como sentarme en un aula para aprender.

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Quiero volver a clase

Me moriría de emoción si tuviera que colocar los separadores de colores en el bloc de cuatro anillas

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