Diario de Navarra

Uno de mis bisabuelos maternos tenía doce hermanos. Y otro de los paternos, ocho. Corrían las últimas décadas del siglo XIX y en los pueblos de toda España (uno nació en una aldea de Salamanca y el otro, a las puertas del Pirineo, en el Valle de Arce) era habitual que las mujeres pasaran la mitad de su vida embarazadas. Que desde que se casaban, muy jovencitas con apenas 20 años, y hasta que les llegaba ‘la retirada’ (que no es otra cosa que la menopausia) fueran enlazando un parto tras otro. La alimentación resultaba escasa y poco variada y el trabajo, en el campo y la casa, extremo y agotador. Por lo que no sorprendía que muchas madres perdieran a sus hijos antes de dar a luz, en el parto o al poco de nacer por desnutrición, vueltas de cordón, falta de leche materna o un cóctel de virus o bacterias para los que no había antibióticos. Y resultaba habitual escuchar:“Tuve ocho hijos pero solo me vivieron cinco”. Como si tal cosa. Pero hoy no voy a este asunto. Lo que quiero contar es que hace cuatro generaciones la mayoría de las familias sumaban muchos, muchísimos, hijos. Una cifra que más o menos se mantuvo con la siguiente generación (la de mis abuelos) y bajó bastante con la de mis padres. En la mía, y así lo constato entre la gente de mi edad, el número de hermanos se redujo a dos, tres o, como mucho, cuatro. En general. Sé qué hay excepciones ¿Y nosotros? ¿Cuántos vástagos traemos al mundo? A mi alrededor (entre hermanos, primos, amigos y compañeros de trabajo) la media es de dos o tres. Quizá seamos excepción porque las estadísticas arrojan un dato irrefutable: las españolas damos a luz a nuestro primer hijo (y muchas veces único) a los 32 años y la media es de 1,8 retoños por mujer. Siempre me hace gracia esto de los decimales. ¿Hablamos de un niño y de otro sin piernas o brazos? Obviamente, cada persona o pareja es libre de engendrar los hijos que quiera (o pueda) pero no nos engañemos. La bajada en picado de la natalidad (en Navarra se ha desplomado un 26% en la última década) es un problema social y nos va a pasar factura. Al tiempo. Mi madre me tuvo a mí a los 25 y la suya a ella, a los 23. Yo a mi hijo mayor, a los 30, y aún fui madre joven para aquellos tiempos. Un día me encontré con una amiga de la infancia mientras paseaba al bebé en el cochecito y se sorprendió: “¡No sabía que habías sido madre! ¡No me lo puedo creer!”!, se llevó las manos a la boca, como si en vez de un niño paseara a un extraterrestre. Ahora lo habitual es plantearse tener hijos a partir de los 35. ¿Y por qué? Porque la sociedad de 2022 nada tiene que ver con la de 1890. Porque ahora casi todas las mujeres tenemos la oportunidad de estudiar y de ejercer una profesión. Hablo de Occidente porque en otras latitudes del planeta, como muchos países africanos, asiáticos o de América Latina, continúan anclados en lo que para nosotros es pasado. Aquí y ahora se prioriza el trabajo, la promoción profesional, el ascenso, viajar, poder comprar una vivienda... y, sobre todo, encontrar una pareja. Que no siempre es fácil. Y, a veces, cuando ya todo se perfila perfecto, el reloj biológico ha avanzado y surgen problemas (aunque no siempre) para concebir. De ahí, el incremento de los tratamientos de fertilidad en la última década y de mujeres que son madres por primera vez pasados los 40 y se quedan con un hijo único, aunque hubieran deseado tener más. Así, no es de extrañar que el número de mascotas duplique en nuestro país al de niños menores de 15 años, como publicó hace poco el diario digital ‘Nius’. Un dato que va en aumento desde que comenzó la pandemia en 2020. Sea como fuere, el asunto es complejo y no se puede (ni debe) juzgar. Porque las circunstancias difieren en cada caso y hay que apostar por la libertad de elección. Pero al margen de las situaciones personales, nos topamos con un problema de calado social muy grave. Y se necesita más ayuda. No solo que aumenten las bajas de maternidad y paternidad (que están muy bien) sino que se aporte más dinero a las familias. Porque los hijos son muy caros. Y cuesta mucho ganar el dinero para que coman, se vistan, vayan al colegio o de campamento de verano. Ah, ¿no haberlos tenido? ¡Claro! Pero entonces, ¿quiénes serán los médicos y los profesores de mañana! Ah, ¿que no vayan al campamento? ¡Muy bien! Entonces, ¿cómo trabajamos y seguimos escribiendo las noticias o atendiéndote en el supermercado? Seguro que mis tatarabuelas no sufrían estos quebraderos de cabeza al llegar las vacaciones escolares. Porque los niños seguían sueltos por el pueblo y ellas, a lo suyo, que ya era mucho. Así que sigo pensando en los hijos que no tuvimos, como cantaba Luis Eduardo Aute en su himno de protesta ‘Al alba’. En esos niños que podían haber sido y no fueron. Que serían nuestro futuro. Como lo fueron entonces mi bisabuelo y sus doce hermanos en aquella aldea de Salamanca.

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Los hijos que no tuvimos

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