Diario de Navarra

La sociedad ha sido programada durante mucho tiempo para que yo no viera la belleza en la piel negra. Pero ahora estamos entrando en un tiempo en el que finalmente las mujeres como yo, por fin, pueden saber que son hermosas”. En diciembre, Zozibini Tunzi, una mujer negra de 26 años de origen sudafricano se proclamaba la mujer más bella del “universo”. En esta última edición del certamen, las tres finalistas tenían que explicar la razón por la que creían que debían ser la nueva Miss Universo. Tunzi aprovechó el momento y envió un mensaje con una importante carga emocional. Explicó que ha crecido en un mundo en el que una persona con su color de piel no era considerada bella. Por eso, dejó claro, esperaba que tanto los niños como las niñas pudieran verse reflejados en su rostro. Al día siguiente de coronarse, afirmaba en una entrevista para la televisión norteamericana que “la gente necesita ver algo para comenzar a creer en ello. Mi abuela probablemente nunca pensó que vería que una joven negra sería vista como una líder. Es increíble...”. Aquellas palabras de la sudafricana se elevaron como una gran ola, impactando y calando en el ánimo y la esperanza de la Asociación de Mujeres Africanas en Navarra Flor de África’: Farmata, Williametta, Debura, Esther, Fátima, Umul y Djamila, siete navarras de origen africano, hablan en este reportaje sobre la belleza negra . Y no dudan en desnudar su corazón y en mostrar su estado de ánimo. Aunque Navarra también es de piel de ébano, confiesan sentirse “apartadas” de la sociedad. “Y necesitamos formar parte de ella. No queremos ser las que vienen, las inmigrantes. Queremos ser ciudadanas y ciudadanos de Navarra”, expresa Fátima Djarra, activista de 52 años de Guinea Bissau y experta en prevención de la mutilación genital femenina en Médicos del Mundo Navarra. “Así lo sentimos, pero la sociedad nos aparta. Y no sabemos dónde estar”. Farmata Watt (33 años) Senegal: “Ser negra es una bendición, amo el color de mi piel” Farmata Watt (33 años) Senegal Independiente, soltera y sin hijos, una situación personal “inusual” para una mujer africana de 33 años. Así lo reconoce Farmata Watt, una senegalesa con 16 años de residencia en Navarra. “Desde niñas nos educan a ser valientes. A ser fuertes. Nos enseñan que el rol de la mujer es el de la sumisión, el de la servidumbre hacia el hombre...”. Farmata nació en una pequeña aldea de Dakar, capital de Senegal. “Un pueblo con mucha gente, mucha alegría, muchos colores”, describe. Hija de padres separados, hasta los cuatro años se crió con su madre y después se trasladó con su padre a la isla de Gorèe, la llamada “roca de los esclavos”. Un islote por donde transitó durante casi cuatro siglos buena parte de los veinte millones de seres humanos rumbo a una vida de miseria. A poco más de quince minutos de navegación del puerto de Dakar funcionaban a pleno rendimiento hasta treinta casas de esclavos. En este contexto, en este escenario, creció esta mujer risueña y fotogénica. “En mi caso he podido romper con la tradición de la servidumbre porque desde muy joven he vivido sola con mi padre y tuve que emigrar. He tenido que ser independiente y madurar antes de tiempo. Yo no dependo de nadie. Dependo de mí, de mi trabajo y de mi esfuerzo. Y así tiene que ser”. En 2004 voló hasta Pamplona cargada de sueños. Aquí vivía su hermano, quien le ayudó a preparar los papeles. Entonces, su ilusión era estudiar Periodismo, Marketing o Comercio Internacional. Pero se topó con una realidad diferente. Imprevista. Hoy, sin embargo, es miembro fundadora de Flor de África y trabaja para Médicos del Mundo Navarra como mediadora intercultural del proyecto de prevención de la mutilación genital femenina. ¿Se ha sentido discriminada alguna vez en Navarra por ser una persona negra? Lo siento cada día. Detectas la discriminación en cualquier gesto, en detalles... Y solo por el hecho de ser mujer africana y negra. La gente ve a la mujer africana y negra como la persona sumisa que no sabe nada, que viene del pueblo y no tiene estudios... ¿Y cómo reacciona ante la discriminación? Reacciono al mismo nivel. Si entro a un sitio y me responden con una sonrisa, sonrío, pero si me miran por encima del hombro, hago lo mismo. Todos somos iguales. ¿Ha sido importante que gane una mujer negra el certamen de Miss Mundo? Este título es para todas las mujeres negras. Cuándo ella ganó me alegré tanto... ¿Destápeme el tarro de la belleza africana? La belleza reside en todo. Tanto en lo físico como en lo emocional. La economía de nuestro continente reside en los hombros de la mujer. Lo puedes comprobar en cualquier mercado. La valentía, la fuerza, la sonrisa de la mujer africana... Entras a una casa y te reciben con mimo y respeto. Para mí esto es elegancia. Por otro lado, el cuerpo de una mujer negra es escultural. Respecto al pelo también forma parte de nuestra identidad. Aunque nuestro pelo se ve como algo sucio, el pelo ‘afro’ es bonito. Lo que pasa es que al ser rebelde necesita muchos tratamientos, y aquí no hay demasiados, por eso no lo llevamos. Yo mezclo el pelo afro con las trenzas. El pelo forma parte de vuestra identidad. Es algo inculcado desde niñas. De hecho, a mi madre no le gusta que maltrate mi pelo con extensiones. Le gusta lo natural. Decía Zozibini Tunzi tras coronarse Miss Universo que la sociedad ha sido programada para no ver la belleza negra. Sigue siendo real. El hecho de ser negra es una bendición. Si volviera a nacer lo haría en la misma familia y en el mismo continente, lo único que pediría a Dios es un poco más de dinero para no tener que emigrar. Pero el color de mi piel es lo mejor, la amo. ¿Tiene algo que ver la mutilación genital con el hecho de preservar la belleza de la mujer? Cada país, cada etnia alberga un motivo. Yo soy Fulani. En mi etnia se realiza la ablación para preservar la virginidad de la mujer. Por eso seguimos luchando. Esther Ayo (45 años) Nigeria: “A mi hija le digo que hay que ser bella por dentro y por fuera” Esther Ayo (45 años) Nigeria. Detrás de la belleza africana cohabita un relato de lucha y sufrimiento. Esther, 45 años, casada y madre de cuatro hijas, apenas era una niña cuando su vida se detuvo. Su padre, Francisco, el hombre que la “mimaba”, su “ojito derecho”, su “esperanza”, había fallecido. “Me mimaba tanto. Al morir, nos quedamos sin su apoyo, sin un hogar. Nos quedamos tan solos...”, recuerda, entre lágrimas. “Mis padres estaban divorciados y mis dos hermanos mayores nos echaron a las tres hermanas de casa, y mi madre vivía con otro hombre”. Esther se fue a vivir con su abuela. La cuidó un tiempo, hasta que finalmente la puso a trabajar de sirvienta con 14 años. “Fue durísimo. No recibía recompensa y recibía mucho odio”. Un año después de entrar, “no aguanté más y me escapé con mi madre. Otro infierno”. Esther tenía 15 años. “Una noche, sigue contando, estando dormida, vino mi padrastro e intentó abusar de mí. Me defendí. Se lo conté a mi madre y ella no me creyó. No pude soportarlo”. Y Esther volvió a marcharse. Quería viajar a Europa. Contactó con un hombre que le aseguró le ayudaría. Limpiaba y cocinaba para ganar algo de dinero. Ahorró lo suficiente y conoció a alguien que la trajo a España. Primero viajó a Malí y de ahí a Marruecos. Aquí la dejaron “abandonada” tres años. Un hombre la ayudó y cruzó el Estrecho. Esther vivió una dramática historia que no consigue olvidar. Una vez en España, arribó a Palma de Mallorca y trabajó en el sector de la hostelería. Conoció a su marido. Se trasladaron a Barcelona y luego a Pamplona. Asentada en esta ciudad, explica que se encuentra desempleada y que tiene experiencia para poder trabajar en la cocina de cualquier local. “La vida sigue pero el pasado aún queda en la memoria”, gesticula nada más terminar su relato. “¿Cómo consigue una mujer seguir tirando hacia delante? He aprendido a luchar gracias a mi hermana Gloria...”. Ahora solo le preocupa encontrar un empleo y poder educar a sus hijas “para que no pasen por lo que yo he pasado”, señala. “Quiero que estudien. Guiarlas por el camino del respeto y que luchen por lo que uno quiere. A mi hija mayor le digo que debe ser ella misma, natural, bella por dentro y por fuera, así tiene que ser siempre”. Debura Aua Sani (26 años) Guinea Bissau: “Somos humildes y divertidas, esta es la esencia de nuestra belleza” Debura Aua Sani (26 años) Guinea Bissau Guinea-Bissau limita al norte con Senegal, al sur y al este con Guinea y al oeste con el Atlántico. Es un país pequeño que describen como la capital más bonita de África Occidental. En este país de tierra de misterios y de tradiciones nació hace 26 años Debura Aua. Una mujer de mirada y sonrisa especial. “Mantengo recuerdos muy bonitos pero también dolorosos, porque nunca conocí a mi madre biológica”. Sus ojos brillan al recordar. “No sé cómo era, no tengo ni una foto de ella. Solo sé que falleció por una enfermedad... y Fátima me adoptó. Ella me crió como a su hija”, continúa explicando Debura, recuperando la sonrisa. Su madre es Fátima Djarra Sani, la misma mujer que trabaja de mediadora intercultural en Médicos del Mundo. “Ella me ha educado de manera diferente a como se educa en África. Es tan buena y cariñosa. Me ha enseñado todo lo bueno de la vida y también lo malo. Me ha mostrado cómo obtener la libertad y la independencia y cómo una persona puede encajar en una sociedad. Me ha enseñando que hay que vivir con respeto. Eso sí, en la educación escolar ha sido muy exigente ”, ríe. Debura aterrizó en Pamplona años después que su madre. “Primero fui a estudiar gestión de empresa a Rusia pero no pude terminar porque me puse mala del estómago y tuve que volver a Bissau. Como no me recuperaba, mi madre me trajo a Navarra en 2013”. Para la joven la belleza del continente africano crece sobre una base de “humildad, simpatía y amor”, describe. “Somos tímidas por la educación recibida, pero somos muy alegres”. Asimismo, destaca la “forma y estructura” del cuerpo de la mujer africana, resaltando la mirada directa y la sonrisa cautivadora. “Además el cabello ‘afro’ es muy importante para nosotras”, subraya. Se le escapa una sonrisa al darse cuenta de que lleva extensiones. “Siempre he llevado mi pelo natural pero acabo de volver de mi país...”. “¿Un sueño? Seguir estudiando y trabajar de enfermera. También me replanteo ser modelo de ropa”. Debura posa para el reportaje con un traje tradicional de Guinea Bissau. Williametta (60 años) Liberia: “Desde niña me educaron en la servidumbre” Al pedirle que escriba su nombre, saca del bolso el carné de identidad español y susurra disculpándose: “No sé leer ni escribir”. Williameta, de 60 años, nació en un pequeño pueblo de Liberia, en Bungcounty. Una zona agrícola que huele a piña y aguacate. Al menos estos son los primeros olores que evoca de su niñez. “Fue una época muy feliz, jugando con mis amigos y amigas...”, cuenta, amonestando al periodista. “¿Todo eso vas a apuntar? ¡Ay, mi madre!”, suelta riendo. Williametta fue de las primeras mujeres de piel negra en pisar Pamplona. Casada con un navarro desde hace 32 años y madre de cuatro hijos y siete nietos, recuerda cómo entonces la gente la miraba “raro” por su “color”. Se sintió inmigrante. “Ahora no”, subraya. “En mi país acompañaba a mi abuela al campo y le ayudaba a preparar la comida para los agricultores. Recolectaban boniato, yuca, piña, aguacates... ”. Tenía 12 años y a los 15 cambió su vida. “Me quedé embarazada con el primero de mis cuatro hijos. Ay, si volviera a nacer...”, suspira. Dos de sus hijos viven en Navarra y las otras en Estados Unidos. Con 15 años se encontró madre soltera, sin estudios y sin trabajo. Salió adelante gracias a la ayuda de sus padres. “Dejé de ser una niña para ser una mujer, como dice Julio Iglesias”, ríe. “Nunca he ido a la escuela. No tengo por qué mentir”. A pesar de las dificultades, admite una vida “más o menos buena”. “Que por qué emigre? ¡Me vas a sacar toda mi vida, qué vergüenza!”, vuelve a reír. “Estaba viviendo con el padre de mis hijos y no nos llevábamos bien. En Pamplona vivía mi hermana. Le escribí un telegrama, era 1979, y vine de vacaciones. Hasta hoy”. Williametta ha regresado a Liberia en varias ocasiones , la última cuando murieron sus padres, y no le gustó nada cómo encontró el país. “El presidente no está haciendo nada. La gente está sufriendo. Si no se marcha el presidente puede volver la guerra civil”. Liberia, es un país ubicado en la costa occidental de África que limita con Sierra Leona, Costa de Marfil y Guinea. Cuenta con una población de 4. 294. 000 habitantes y su lengua oficial es el inglés, aunque se hablan alrededor de treinta lenguas indígenas. Esta nación se vio inmersa en dos guerras civiles sucesivas. La primera entre 1989 y 1996 y la segunda entre 1999 y 2003. Cientos de miles de ciudadanos tuvieron que huir del país y la economía fue devastada. Williametta no vivió ninguna de estas guerras, sí sus hijos y otros familiares a los que ella y su hermano tuvieron que ayudar a salir desde Costa de Marfil. El 15 de diciembre una mujer negra ganó Miss Universo y decía que no la habían educado para ver la belleza negra. Me alegré. El premio nos ayuda al resto de mujeres negras a no renunciar a los sueños. ¿Cómo la educaron en la niñez? La educación se basa en la servidumbre. Los chicos tienen que estudiar y las chicas en casa. Te encargas de servir al hombre. Y eso al final se asume como algo normal porque las madres también lo inculcan. ¿Cuándo descubres que esto no es normal? Al llegar aquí. Me llamó la atención todo en las mujeres españolas. Hablemos de belleza. ¿Cómo es la mujer africana? Somos muy presumidas. A mí me gusta pintarme y bailar pero la belleza de la mujer negra radica en el estado de ánimo y en el físico. El cuerpo es más escultural. De la mujer blanca solo envidio el pelo y también que no ha sido educada en la servidumbre. ¿Cómo es la educación que reciben sus hijas? La educación que ahora reciben mis hijas es bien diferente. Les he mandado al colegio para que hagan cosas el día de mañana. Ellas son independientes, por su puesto. Por suerte la cosa está cambiando en Liberia. Las mujeres trabajan gracias a una mayor participación de la mujer en la política. Umul (43 años) Guinea Conakry: “He emigrado a Europa para poder decir no” “Mi matrimonio se rompió porque dije no. He aprendido a decir que no. ¡No... a ser la segunda mujer!”. Umul nació en Labe una localidad próxima a la fuente del río Níger. Los recuerdos de su niñez se enmarcan en el escenario de la sencillez de un paisaje de montaña, no muy lejos de este nacedero. “Fue una infancia muy bonita”, evoca. “Compartíamos hoguera y la sencillez de los juegos. No teníamos lujos pero éramos tan felices”. Hija de padres comerciantes, creció junto a otros siete hermanos, seis de ellos chicos. “La educación entre nosotros era diferente. Se les concedía más independencia porque hay mucho miedo a que una joven se pueda quedar embarazada fuera del matrimonio”, explica. “Por lo demás, todos compartíamos las tareas del hogar”. Nació y creció en Labe y en 2003 viajó a Francia con su hermano. Lo primero que le llamó la atención al pisar Europa fue la “limpieza de las calles y las filas”, ríe al recordar. “Eso me gustó y me llamó la atención desde que bajamos del avión”. Al principio, continúa su relato, echaba mucho de menos la vida en comunidad. “Somos un país pobre pero hacemos mucha piña. Aquí hay mucho individualismo. No puedes compartir con nadie la tristeza y la alegría. Al principio, al cerrar la puerta de casa me sentía muy sola. Era algo que no conocía. Porque en mi país las puertas se abren a las seis de la mañana y no se cierran hasta las diez de la noche. Me chocó un poco la soledad...”. En septiembre de 2004 llegó a Navarra en busca de trabajo. Desde hace siete años trabaja en Traperos de Emaus. Divorciada y con una hija de 13 años, subraya la fortaleza de la mujer africana. “Somos el motor de los hogares, pero como el país es muy machista no se nos reconoce y vives sometida”. Al pedirle que hable de sueños, admite que necesita un “cambio”. Y que “anhela” estudiar Psicología y, una vez que su hija se haya independizado, regresar a Conakry .“Me gustaría poder seguir luchando contra la ablación. Así puedo dar todo lo que he aprendido aquí como voluntaria en Médicos del Mundo”. Karima, su hija de 13 años, ha nacido en Pamplona, recibe una educación fuertemente cimentada en la “independencia” y en el “valor” de la mujer. “Solo le pido que haga las cosas que le salen del corazón, que comprenda que es capaz de hacer todo lo que se proponga y que sea independiente”. Karima es concienzuda y muy cariñosa, describe su madre. “Le encantan los abrazos y los besos. Algo desconocido para mí”, ríe. “Me está enseñando el cariño de la proximidad. Yo le explico que a nosotras nos han educado en la distancia”. Djamila Maiga (33 años) Malí: “Solo quiero que me traten de igual a igual. Somos mujeres valientes” En realidad, Djamila Maiga nació en Ghana. Allí vivió hasta que falleció su padre. Tenía siete años. Después regresó con su madre y sus ocho hermanos a Malí, la tierra de sus padres. Con una sonrisa perenne y un optimismo que fluye como un torrente, Djamila relata que procede de la región de Gao, frontera con Níger y que es la penúltima de nueve hermanos (seis chicas). Casada y madre de dos hijos, gemelos de siete años, cuenta que en su familia, al contrario de lo que sucede en el país, todos los hermanos han disfrutado de las mismas oportunidades. “En Malí, en general, los padres impulsan la educación de sus hijos y las niñas quedan desplazadas. El hombre es el que tiene que trabajar y el que protege. La mujer se queda en casa y cuando contrae matrimonio pertenece a otra familia”, explica. “Yo iba al colegio mientras a mis amigas las preparaban para ser esposas”. No disimula su impotencia. “¡Es un error! ¡Estudiar no impide ser una buena esposa!”. Al cumplir diez años, se fue a vivir con su tío a Bamako, la capital, donde se quedó hasta los 21. Allí contrajo matrimonio y voló con su marido a Navarra. “Decidimos emigrar hace diez años porque mi marido vivía en Pamplona . No nos quedó otra opción ante la situación de desempleo en mi país y el alto nivel de corrupción”. Al principio le costó adaptarse. “En Pamplona me sentía sola. Echaba mucho de menos a mi familia”. Se fue integrando poco a poco. Estudiaba y trabajaba cuidando a personas mayores. “Y empecé a sentirme más tranquila”, sonríe. Djamila se expresa con un lenguaje claro y directo. “Las personas tienen que tener claro de una vez por todas que la belleza nada tiene que ver con el color de la piel. Que no somos menos que nadie por ser mujeres negras. La mujer africana es valiente y nuestra capacidad de adaptación es muy valiosa. Somos fuertes. Lo que aguantamos nosotras no lo aguanta nadie”. Después de diez años en Pamplona, admite que resulta complicado “ser una misma”. Su rostro cambia. “¿Por qué nos tenemos que esforzar mucho más por el solo hecho de ser una persona negra? Sigue habiendo muchos prejuicios en la sociedad navarra. Solo quiero que me traten de igual a igual”. Fátima Djarra (52) Experta en prevención de la mutilación genital femenina: “Las africanas queremos formar parte de la sociedad navarra” Fátima Djarra Sani es una de las más de 125 millones de mujeres y niñas a las que han practicado algún tipo de mutilación en su cuerpo en una franja de 29 países de África y Oriente Medio. En su libro “Indomable”, publicado en 2015, relata la experiencia de ablación que sufrió con apenas cuatro años de edad. La fundadora de la Asociación de Mujeres Africanas en Navarra Flor de África acaba de regresar de Guinea Bissau, su país, donde lleva a cabo un proyecto de ayuda a las mujeres a través de la Asociación Dunia Musso (Mundo de mujeres), fundada también por ella y con la que trata de “devolver” la experiencia adquirida. Su trabajo ha sido reconocido a lo largo de estos años con diversos premios como activista y experta en prevención de la mutilación genital femenina. Sin embargo, Djarra se muestra contrariada e inquieta con la situación actual. “A la mujer africana se la sigue apartando de la sociedad”, explica su impotencia. Fátima está viuda, tiene 52 años y es madre de tres hijos, una de ellas Debura Aua, de 26 años, protagonista de una de las historias de este reportaje. ¿Qué recuerdos de infancia le sobrevienen? Nací en una familia muy grande que convivía como una comunidad. Todos los niños y niñas recibíamos diferente educación pero compartíamos y convivíamos bajo el techo de la solidaridad de la familia. También me viene la vivencia en un internado con doce años. Me enriqueció mucho. ¿Cuántos hermanos sois? Doce hermanos (siete chicas) de diferentes madres y un padre. ¿La educación era la misma? No, era bien distinta. Allí dan prioridad a los chicos. Ellos heredan el poder. Son los que mandan. A las chicas nos educan en el respeto y la sumisión al hombre. A los doce años le llevaron a un internado... Mi padre falleció muy temprano, cuando tenía siete años y fui educada por mis tíos. El internado fue un lugar que me abrió la puerta de la libertad para ser la mujer que soy hoy. ¿A esa edad, con 12 años, era consciente de todo lo que le había tocado vivir? Las profesoras eran rusas y cubanas y nos enseñaron otra realidad. Me di cuenta de la violencia de género que habíamos sufrido en casa... Se dio cuenta de que la ablación era violencia y no tradición. Claro, en una clase de ciencias naturales aprendí que el aparato genital tiene su función. Me preguntaba por qué se extirpaba un órgano de una mujer. Empecé a pensar que había algo malo. Y reaccioné. Pero, en una sociedad basada en el respecto a los mayores, una niña de 12 años no puede reclamar. Yo hablaba de este tema con mis compañeras tratando que comprendiesen que lo que nos habían hecho era algo malo. ¿Tras la ablación cómo crece una niña? Una niña crece con la autoestima por el suelo. Te consideras la última de la sociedad. No vales para nada. Incluso llegas a pensar que si tienes una chica no la vas a querer como a un hijo. Sientes que un bebé niña no sirve para nada. Porque las chicas no tienen valor. ¿A qué edad dejó el internado? A los 16 años conseguí una beca para estudiar en Cuba. Estudié Ingeniería en Construcción Civil y regresé a mi país, donde comencé a trabajar en grupos de asociaciones relacionadas con el activismo. En 2004 fui a Bélgica y luego a España. ¿Ha cambiado la educación en su país? Muchísimo, principalmente en zona urbana. Los padres dan oportunidades a sus hijas para que puedan ir a la escuela. Las chicas están reivindicando sus derechos. Han descubierto su espacio. Por primera vez, los jóvenes han salido a la calle y se han manifestado contra la ablación. Se ven cambios en las caras de los jóvenes. He vuelto con una satisfacción impresionante. A esto se llama tumbar una tradición. En 2014 cuando empecé a luchar contra la ablación la gente me veía con otra cara. Ahora me llaman y me felicitan por la iniciativa que tengo en Guinea Bissau de ayuda a las mujeres. Incluso me han entrevistado los medios de comunicación del país. El problema es que no hay un poder económico. No hay subvenciones del estado que apoyen el trabajo que se desarrolla allí. ¿Ha recibido alguna amenaza por enfrentarse a la tradición? Sí, alguna vez me han amenazado vía redes sociales y por teléfono. Pero eso no me va a parar. Parece que se está avanzando en África. En África avanzamos pero como no hay información real de buenas prácticas, todo lo que sucede no se conoce. Por el contrario, en Europa, políticamente hablando, hay un retroceso. En África hay más mujeres políticas . Es un avance significativo. Dirige la Asociación ‘Flor de África’. Sí, engloba quince nacionalidades y más de sesenta mujeres. ¿Cuál es el estado de ánimo de una mujer africana al pisar la asociación? Cuando inicié el proyecto de prevención de ablación, empecé a congregar a las mujeres en talleres y me preguntaba por qué no podíamos trabajar juntas con el objetivo de luchar por los derechos de la mujer y la prevención de mutilación. Queríamos visibilizar a la mujer africana, una realidad completamente desconocida en su momento en la sociedad navarra. Empezamos a mostrarnos a través de las instituciones. Salíamos a la calle, nos presentábamos. ¿En pleno 2020 sentís que debe seguir esta labor de visibilización? Ya hemos hecho el trabajo de darnos a conocer, pero necesitamos ser parte de la sociedad navarra. No queremos ser las que vienen, las inmigrantes. Queremos ser ciudadanas y ciudadanos de Navarra. Así lo sentimos, pero la sociedad nos aparta. Y no sabemos dónde estar. Aquí, en Navarra, no nos consideran, y cuando viajamos a nuestros países nos llaman españolas. Queremos que se nos valore. Hemos luchado por integrarnos. Estamos aquí. Somos mujeres de Navarra. No somos las otras, las que vienen. En diciembre se coronó Miss Universo a una mujer negra. Lo viví con entusiasmo. Ganó su propia belleza africana. Nosotras somos guapas con nuestra piel fina y negra, con nuestros rizos... Me sentí tan orgullosa. Somos guapas y válidas, en todas las circunstancias. Un sueño. Necesito apoyo económico y material para terminar de construir en mi país una casa para mujeres. Por favor, quien quiera apoyarnos que contacte conmigo a través de Diario de Navarra.

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