Diario de Navarra

En la casa paterna de Fermín Andrés Jiménez hubo una silueta de un barco colgada en una pared del comedor. Con la inocencia que se le presupone a un niño sumergido en un mar de fantasías, de pequeño sentía curiosidad por descubrir su pertenencia: “¿De quién es el barco?”. “Del abuelo”, obtenía por respuesta repetida. El orgullo de pertenecer a su línea de descendencia alimentaba una creencia infundada, que alegraba, en cualquier caso, su estima. “Pensaba realmente que mi abuelo tenía un barco”. Las explicaciones que recibía de la familia, originaria de Corella, no eran pródigas en detalles, entre recuerdos velados por el sello del misterio y un silencio autoimpuesto. La realidad doblegó la ilusión. A los pies de la lámina de aquel vapor en blanco y negro, que convertía el comedor familiar en un ancho océano de sueños infantiles, había una leyenda impresa: C. de Eizaguirre. La descripción correspondía al vapor-correo Carlos de Eizaguirre, de la Compañía Trasatlántica, que partió en abril de 1917 de Barcelona con destino a Manila. Una mina a la deriva del mercante auxiliar Wolf, de la Armada alemana, truncó su singladura en Sudáfrica el 26 de mayo en plena Primera Guerra Mundial. Un total de 134 personas -84 tripulantes y 50 pasajeros, entre ellos 12 mujeres y 5 niños- perdieron la vida en cinco minutos. Por averiguaciones posteriores se supo que entre los 25 supervivientes no se encontraba Fermín Andrés Sanz, agricultor de 26 años de Corella. Con un pasaje de tercera clase, adquirido con la venta de los enseres más valiosos de la familia, embarcó en Barcelona rumbo a Filipinas, donde le aguardaba una herencia que nunca pudo cobrar. La suerte, descrita en una carta a la muerte de un tío suyo como heredero de fincas y terrenos de gran valor, se volvió esquiva en una noche aciaga. El hermano de su padre había fallecido en una aldea, bautizada con el nombre también de Corella por los Agustinos Recoletos de Marcilla que la fundaron en la isla filipina de Bohol. La dedicación al caucho, tras dejar los hábitos, amasó la fortuna. “La familia dio por perdida la herencia”, cuando supo de la desgracia que se abatió sobre el abuelo del hoy conservador de su legado histórico, al que le ata, además de su vinculación sanguínea, su nombre y su primer apellido. Fermín Andrés heredó de su abuelo su identidad y compartió con él sus raíces, Corella. El relato conservado en las proximidades de Burdeos, donde hoy reside a sus 76 años de edad como jubilado del Consulado de España, rescata del fondo del mar el último viaje de su abuelo. Fermín Andrés Sanz dejó en Corella a su mujer, María Santos Sesma, y a sus dos hijos, José y Antonio, de 6 y 4 años. El pequeño Antonio se convirtió con el paso del tiempo en el depositario de la historia del abuelo Fermín que llegó envuelta en un halo de cautela a su nieto. Antonio fue el hijo y también el padre de Fermín Andrés. Con la promesa de cambiar el destino de su familia, el agricultor de Corella fue asignado a los camarotes de la categoría inferior. “En la parte baja del barco. Imagínate lo que les sucedió a los pasajeros del Titanic, alojados en la parte baja”, observa Fermín Andrés Jiménez para hacer comprender de la dificultad de ponerse a salvo en la noche del hundimiento. El Carlos de Eizaguirre, adquirido en 1910 por la Compañía Trasatlántica, se hizo a la mar con una primera nota en el cuaderno de bitácora que dictaba un cambio en su ruta habitual hasta el estallido de la Primera Guerra Mundial. El Canal de Suez estaba bloqueado. Los buques de los países no aliados, como era el caso de España que se declaró neutral en la contienda, estaban obligados a rodear África por su extremo meridional en su periplo hacia el Oriente. A tan sólo 40 kilómetros de Ciudad del Cabo, entre las islas Dassen y Robben -esta última recordada por los 18 años de cautiverio de Nelson Mandela-, la travesía quedó abortada. Como recoge el historiador y abogado gaditano Julio Molina Font en su libro Cádiz y el vapor-correo de Filipinas Carlos de Eizaguirre (1904-1917). Historia de una naufragio, “el buque navegaba a marcha reducida de 5 nudos, ya que además de ahorro de carbón que suponía esta velocidad, el capitán Luzárraga no quería recalar en Cape Town (Ciudad del Cabo) antes del amanecer”. En sus planes se encontraba organizar una visita a Table Mountain, una atalaya desde la que se divisaba el ancho mar. “La travesía se hacía totalmente tranquila y sin incidentes a no ser por el mal tiempo que hacía” y que condujo, ya entrada la noche, a pasajeros y tripulantes fuera de servicio a descansar en sus camarotes. A eso “de las tres y media de la madrugada del sábado día 26 de mayo de 1917 se produjo una fuerte explosión en el costado de estribor a la altura de la bodega número 2, dando la sensación como si el buque quedara suspendido por encima del nivel del mar”. “Un polvo negro cubrió los rostros de los que se encontraban en el puente, imposibilitando la respiración y visión, mientras el aire se saturaba de un fuerte olor a azufre”, descubre Julio Molina Font en su recopilación histórica, que inició seducido por la curiosidad de conocer el destino del marido de una tía abuela suya. Su nombre, José Bastardí Ramos, 2º maquinista del Carlos de Eizaguirre. El azar, que por motivos de la Primera Guerra Mundial había modificado su itinerario, dispuso en su singladura un imprevisto: una mina a la deriva del mercante auxiliar Wolf. Aunque fuese de forma indirecta y en cierto modo involuntaria, el Carlos de Eizaguirre pasó a engrosar la larga nómina de buques hundidos por un corsario temido de la Armada alemana. HOMENAJE EN SUDÁFRICA El grueso de los supervivientes logró embarcarse en el único bote que pudo arriarse en una noche de espanto. En medio de la oscuridad, uno de ellos se agarró a su chaleco salvavidas, y una madera flotante fue la salvación para un segundo durante las 24 horas en que permaneció en el agua. Sólo pudieron recuperarse ocho cadáveres en una zona infestada de tiburones. Fueron sepultados en una fosa de cementerio donde el pasado 26 de mayo la embajada española en Sudáfrica honró su memoria y brindó un homenaje extendido a las víctimas de uno de los mayores naufragios sufridos por la navegación con bandera española. La noticia del hundimiento llegó a la península fraccionada en episodios que fueron completándose a medida que fue conociéndose su grado de magnitud. Lo que llegó en ese momento a Corella -“todo de oído”, según Fermín Andrés Jiménez-, es “que había pasado algo al Carlos de Eizaguirre”. La desolación se apoderó de María Santos Sesma, pensando en lo peor que le habría sucedido a su marido. Cierto es que, con el paso del tiempo, en la familia se instaló una duda por si el malogrado agricultor de 26 años de edad hubiese reemprendido su marcha hacia su destino y se hubiera hecho con la fortuna, de la que nunca disfrutó. “¿Se había salvado?. No se sabía. No se hablaba mucho de aquello. Mi padre y su hermano tenían que sobrevivir. Eran tiempos difíciles”, opina el descendiente. Sin que apareciese el cuerpo, Fermín Andrés Sanz estaba literalmente “desaparecido”. Sin rastro que alimentase el optimismo, su mujer se fue a trabajar a Barcelona. Por mediación de la Compañía Trasatlántica entró a servir “en una familia importante de Barcelona”. Sus hijos quedaron al cuidado de su tía Francisca que, “por entonces no tenía hijos”. La vida le regaló después con la bendición “de nueve”, como apunta el corellano hoy asentado a las afueras de Burdeos. La curiosidad le empujó a conocer con más detenimiento la historia que de pequeño encendía su curiosidad cada vez que miraba a la lámina del barco del comedor. Su inquietud le animaba a conocer a ciencia cierta qué es lo que había ocurrido. “Hace veinte años”, como recuerda, contactó vía telefónica con el director del Museo Marítimo de Barcelona. Las pesquisas iniciadas certificaron un hecho: Fermín Andrés había embarcado en Barcelona con un pasaje de tercera clase. “El director del museo me dijo que había un historiador y abogado en Cádiz que estaba haciendo averiguaciones para elaborar un libro”. Aquel investigador no era otro que Julio Molina Font, cuya publicación sobre lo ocurrido hace cien años ha rescatado para el presente un naufragio de tintes dramáticos. “MI ABUELO NO EXISTE” La preparación del libro tuvo un efecto de atracción sobre los descendientes diseminados hoy día por el mundo. Para Fermín Andrés Jiménez, además de iniciar una amistad duradera con el autor de Cádiz, le sirvió para corroborar una segunda evidencia, que disipó de forma definitiva las dudas que en su familia se habían instalado sobre la suerte del agricultor en alta mar. Así como figuraba en la lista de pasajeros de Barcelona, su nombre apareció entre las víctimas mortales. La sentencia fue concluyente. Hasta ese momento, la convicción que anidaba en el sentir de la familia Andrés se resumía en una idea transmitida entre generaciones: “Mi abuelo no existe”. En la recomposición de la historia del abuelo que nunca regresó, Fermín Andrés Jiménez asegura que desconoce la identidad del agustino recoleto que dejó los hábitos y amasó fortuna ultramar sin descendencia a la que fiar su herencia. En su afán por encontrar respuestas a preguntas no contestadas, supo de la superstición que en Corella de Filipinas merodeaba sobre la finca de La encantada. Una creencia popular disuadía a los nativos entrar en sus dominios ante el rumor extendido de que “había alguien que tenía que haber acudido a reclamarla, pero nunca fue”. Ese alguien -según sospecha- era su abuelo. Mirado con la distancia del tiempo, el infortunio que asoló a su antepasado es sobrecogedor. La llegada de noticias, como un oleaje encadenado del pasado, ha acentuado su emoción. “Voy recibiendo -dice- los episodios poco a poco” en una narración que es parte de la historia de la navegación española y obviamente del álbum de relatos familiares. Semanas atrás, cuando la embajada española en Sudáfrica dispensó el tributo a las 134 víctimas, recibió un vídeo de una corresponsal en aquel país. El montaje era de corta duración pero contenía un mensaje emotivo. “Fermín -escuchó- esta rosa es por tu abuelo”. Los partícipes en el homenaje del centenario fueron lanzando rosas al agua por cada uno de los que perecieron en la tragedia del Carlos de Eizaguirre. En el fondo del mar quedaron ahogados para siempre los sueños de un joven agricultor de Corella, que había fiado buena parte de sus posesiones a alimentar una esperanza, minada. Al menos, un siglo después, su nieto está satisfecho por haber saldado la deuda de la curiosidad que le intrigaba cada vez que miraba fijamente a la imagen de aquel barco en blanco y negro. El barco del abuelo.

Diario de Navarra

Una mina de la I Guerra Mundial hundió los sueños de un corellano

El naufragio del vapor-correo ‘Carlos de Eizaguirre’ al explotar una mina alemana truncó el 26 de mayo de 1917 el destino de Fermín Andrés Sanz. Se dirigía a filipinas por una herencia. Perecieron 134 personas

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