Diario de Navarra

La aparición en el descansillo de mi casa del vendedor del Círculo de Lectores suponía para mí algo similar a la llegada de los Reyes Magos. Aquel hombre (luego fue una mujer) que tocaba el timbre puntualmente una vez al mes y me entregaba mi pedido me hacía dar saltos de alegría mientras le entregaba la tarjeta manuscrita con el título del mes siguiente. “Venga, rellenadla, que va a venir el del Círculo y luego andamos a todo correr”, nos advertía mi madre a mi hermana y a mí, que nos turnábamos en las elecciones. Conservo casi todos aquellos libros de los primeros años noventa como oro en paño porque con ellos levanté los cimientos de mi propia biblioteca (más allá de los cuentos infantiles y de las colecciones del Barco de Vapor, Los Hollister o Puck). Con motivo de la celebración del Día del Libro, los he recordado y rescatado de mi estantería para enseñárselos a mis hijos como un tesoro. Un legado que me ha acompañado en mis mudanzas y que supone mucho más que historias de más o menos páginas. Al acariciar esos ejemplares y aspirar su olor, me trasladó a mi adolescencia y a lo que sentí al conocer aquellas vidas. Tan diferentes a la mía y que me hicieron viajar en el tiempo y el espacio. Me dispongo a releerlos. Porque cada libro tiene su momento (o momentos) y no nos cuenta siempre las mismas historias. Como podía elegir lo que quisiera, me decantaba por novelas que se habían llevado al cine o títulos de autores entonces de moda. Y así devoré La casa de los espíritus cuando Isabel Allende aún no era la escritora en lengua española más leída del mundo. O El club de los poetas muertos, de Nancy H. Kleinbaum, del que presenté un trabajo para el instituto y aún hoy recomiendo a mis alumnos de Comunicación. Porque ofrece una trama siempre actual con el Carpe diem como telón de fondo para los jóvenes. Me asusté al enterarme de que la historia de No sin mi hija era real y que su autora, Betty Mahmoody, había vivido en primera persona el calvario para rescatar a su hija Mahtob de la opresión en Irán (muy de actualidad, por cierto) para llevarla de vuelta a casa en Michigan. Y leí por primera vez qué eran los malos tratos hacia la mujer en la sociedad sureña de los años treinta al desentrañar la historia de Ruth, una de las protagonistas de Tomates verdes fritos en el café de Whistle Stop, de la escritora Fannie Flag. Lo sé. Ninguno es un clásico literario. Ni deja personajes (que de tanto nombrarlos ya parecen reales) como Don Quijote, Dulcinea del Toboso, Otelo, Hamlet, Madame Bovary, Ana Karenina o Ana Ozores, La Regenta. Pero para mí supusieron un despertar a las historias, al periodismo y a la vida. Para mí el 23 de abril es una fiesta. Para bucear en la novela negra, histórica, romántica, de ciencia ficción o en los libros sobre psicología, nutrición o desarrollo personal. Da igual. Lo que cuenta es leer. En papel, en la pantalla del móvil, la tablet o escucharlos en audiolibro. Pero siempre tener una historia entre manos, que nos saque de la nuestra y nos ayude a evadirnos. O que incluso nos salve. Porque entre libros anda el juego del gran círculo que formamos los lectores.

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Entre libros anda el juego

La aparición en el descansillo de mi casa del vendedor del Círculo de lectores era para mí como la llegada de los Reyes Magos

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