Diario de Navarra

Desde que el Museo de Navarra le dedicó una exposición, hace más de diez años, Pello Azketa Menaya (Pamplona, 1948) no había dado señales de vida en público. Él admite que ya no contaba con hacer nada, consideraba que había terminado con la pintura desde que perdió los últimos restos de visión que le quedaban, pero entonces el Ateneo Navarro en colaboración con la Fábrica de Gomas le propuso esta exposición homenaje y, aunque le cayó de sorpresa, después de rumiarlo un poco se dijo: “¿Y por qué no?” ¿Son obras que tenía en casa? Sí, son cuadros de lo que me queda, algunos no los había querido sacar o vender, porque estaba enganchado con ellos. Incluso creo que hay alguno que no había salido todavía del taller. ¿Necesitaban estos cuadros que los viera alguien? Es que es eso. Antes de esta exposición había comentado con Pedro Salaberri la cantidad de cuadros que están en los almacenes de los museos y las galerías, como en mausoleos, sin que nadie los vea. Estos cuadros en concreto lo que sí tienen es que no han estado juntos nunca, porque hay distintos años. Su amigo Salaberri tiene mucho que ver con que se celebre esta exposición, ¿ocupa un lugar importante en su biografía? Sí, porque la historia viene desde la conexión de Artes y Oficios, a finales de los sesenta. Tenían los dos sus estudios en sendas buhardillas que estaban además cerca. Sí, en la Navarrería. Estábamos cerquica, en el casco viejo, que era lo que nos gustaba. La relación viene de estar juntos, de encontrarnos prácticamente todos los días.... Éramos un grupo no muy grande, pero había una empatía. Mariano Arroyo y Pedro Salaberri, Osés... iban antes que yo en Artes y Oficios. Yo entré con un año de diferencia, y allí los conocí. Además, fíjate tú que años, políticamente y en el ambiente social, finales de los 60. En aquella Pamplona, un artista no sería muy habitual. Había los clásicos que hay en todas las ciudades como Pamplona, los que han pintado flores, retratos, los de domingo... había unos cuantos amarrados. Nosotros hablábamos mucho y decíamos ¡que aburrido! Si hacían una exposición, la tenían que hacer siempre los mismos, y además nos parecían malos pintores. Y en aquel panorama llega usted y presenta cuadros con ropa tendida secándose, por ejemplo. Era un poco el choque, el pintar la vida cotidiana. No ibas a buscar el sexo de los ángeles. Íbamos a pie a todas partes, alrededor de Pamplona. No existía siquiera el barrio de San Juan. Todo era campo por todas partes. Dábamos paseos para hablar sin parar. Y los intereses se empezaron a reflejar en la pintura de las cosas que te interesaban. Por ahí empezó el asunto, luego cada uno lo fue asimilando de una manera. A mí me dio por pasear por Pamplona las mañanas. ¿Existe hoy aquella Pamplona? No. Yo me daba cuenta que ya empezaba a haber una transformación. En Pamplona empezaban a modernizarse algunos comercios, bares... no era una cosa exagerada pero iba notándose algo. Y empecé a pintar eso, lo cotidiano, lo que veía día a día. Empecé a ver grúas cerca de casa. Lo más alto que se veía desde mi casa, que era un sexto, era el Hotel de los Tres Reyes, que sobresalía en toda esa extensión. Y ya nos parecía mal; “¿Qué hace eso ahí, joder?” [risas] ¿Cree que los cuadros tienen algo de detener el tiempo? Hay un reflejo del momento de pintarlos, de lo que estoy viviendo en ese momento. Y no es algo que me parezca bien, más bien es al contrario. En los dos cuadros grandes, son unos portales de lo viejo, de la calle San Antón o de la calle Jarauta, y dentro del portal se ve un paisaje de los que se estaba construyendo. Por ejemplo, uno tiene la Torre Basoco, con su grúa. Era mostrar las dos realidades que ya veía que venían. También, lo mirabas con romanticismo. Y después, quizá con una cierta melancolía. Pero claro, el Pamplona que yo amaba era aquel, el que yo veía, el de las viejillas que iban con el pan por las mañanas. Era la época de Dylan, los Rolling Stone... ¿Era usted hippy? ¡Pues yo qué sé! [risas]. Llevaba los pelos por los hombros y me juntaba con un personal que si lo veías, dices: “No son nada recomendables”. Pero qué va, al contrario, éramos unos buenos. Lo que sí nos interesaba mucho era la música. Más de uno empezaban a ir a Londres y traían música, y nosotros nos enganchábamos. Sí que había un choque entre asimilar lo que estaba ocurriendo y, por otro lado, tú te seguías fijando en las cosas del tiempo. Luego, poco a poco, sus cuadros fueron dejando la ciudad y metiéndose en la naturaleza. Sí, efectivamente. Voy saliendo más a la naturaleza. Primero, paisajes del entorno, siempre, en mi caso, dominando el silencio y la soledad, la tranquilidad. Y después empezamos a ir a los Pirineos y los pinté bastante. Las sugerencias allí están detrás de cada piedra. Se podía pintar todo. Yo pintaba por donde pasaba, donde me sentía bien, pintaba eso. ¿Los problemas con la visión le empezaron pronto? Desde el nacimiento. Yo nací con el problema puesto en los ojos. ¿Eso le facilitó ir adaptándose después a cada momento? No, todo fue intuitivamente. Mientras yo veía lo que veía, pintaba lo que podía pintar. Y como fue parte de un proceso largo, con los años ya fui dándome cuenta de qué se trataba. Tantos oftalmólogos, tantas operaciones... te hace situarte y decir: “Bueno, el tema es éste”. Entonces he aprovechado hasta el máximo la vista, hasta el máximo. Hasta el último coletazo. Sí, pero incluso hice después un par de cuadros que están pintados de ciego total. Y es curioso que esos dos cuadros se vendieron. Y nadie sabía nada. Había una historia sobre qué pasaba con mi vista, pero como nadie se atrevía a preguntar directamente, la mayoría de la gente estaba confundida, porque luego veían los cuadros y decían: “Este tío ve de cojones”. Es aprendizaje de utilización del resto visual que te va quedando. Luego aún estuve varios años haciendo al tacto unas cositas, unas escenas, con cinco centímetros de profundidad. Eso sí fue todo al tacto. ¿Qué pintaba en esos cuadros que hizo ya ciego? Era una necesidad de seguir pintando. Yo decía: “En qué momento me planto, porque ver ya no veo”. Entonces cogí al tacto, utilizando cintas, cuerdas... A base de espacios delimitados, iba pintando como ciudades tristes, con poca historia de color. Eran ciudades sobre el agua. Pero eso no valía nada desde el punto de vista pictórico. Otra cosa es lo que a mí me podía desahogar. También protagonizó la película de Mercedes Álvarez 'El ciego gira'. Sí, tuve un papelillo. Mercedes hacía un paralelismo con lo que estaba pasando en su pueblo, que estaba desapareciendo, en aquel momento tenía 14 habitantes, y yo, un señor pintor que está perdiendo la vista totalmente. También ha tenido ocasión de viajar mucho, aquí se ven algunos cuadros hechos en lugares lejos, Porque ya vivía con Helena [Suescun, periodista de RTVE, fallecida el pasado verano]. Cuando Elena y yo decidimos vivir juntos entró en mi vida un nuevo concepto que era el de las vacaciones. Helena era una trabajadora y se tenía que levantar a tal hora y plegar a tal hora. A ella le encantaban las vacaciones y ese concepto yo no lo había tenido nunca. Los días de la semana a mí me daban exactamente igual. Yo hacía lo que quería hacer. Si tenía un cuadro, lo pintaba y luego me cogía dos o tres días de asueto, o hacía dibujos. Con Helena, este concepto cambió. Me decía que había que salir y empezamos a viajar. Yo ya no veía nada, entonces había que adaptar los sitios. Y ha ido a las que se consideran maravillas del mundo, como las pirámides de Egipto, Petra... ¿captaba su magnificencia? ¿Tocaba los monumentos? Sí, el tacto es fundamental. Los materiales, hasta los olores, los sonidos... Todos los demás sentidos eran de una gran información sobre los países. Helena fue cogiendo la forma de explicarme las cosas que yo le preguntaba. Además, ninguno vemos igual. Un humano no ve igual a otro, ni en colores ni en formas. Vemos todos distinto, aunque hemos alcanzado un código de entendimiento para decir que eso es rojo. Pero el rojo que estás viendo tú no es el que estoy viendo yo. Quedan pocos minutos para la inauguración y ya está la Fábrica de Gomas hasta arriba. ¿qué significa esta exposición para usted? Supongo que vendrán amigos, igual como siempre.Me alegro porque las exposiciones son bonitas y agradables. Hay 18 cuadros y creo que están bien. La gente puede estar a gusto. Ha pasado tanto tiempo que a lo mejor hay mucha gente que no tiene ni idea de quién soy yo, ni quién he sido, ni nada por el estilo. Si pinto o si pintaba. La mayoría de la gente no lo sabe. Tendrán que pasar por aquí a ver.

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