Diario de Navarra

Anne-marie Faux (Montfermeil, Francia, 1959) sonríe cuando recuerda que el Festival Punto de Vista la contactó para mostrar sus películas este año. “No conozco a mi público y a veces me llevo sorpresas. Y es maravilloso saber que en el mundo hay gente que descubre mi trabajo y me escribe un email súper amable pidiéndome venir. Demuestra que todo acaba por llegar y suceder”, señala. Y protagonista de uno de los focos de esta edición, indica que vivimos en “un sistema que aplasta”. “Está seguro de que queremos su reconocimiento, y no quiero que el sistema me reconozca, no lo necesito. No trabajo para la mayoría que me aplasta, sino para la minoría de amigos. Fui profesora durante cinco años y creo que enseñando puede haber transformado la vida de 5, 10, 15 personas. En mi opinión, son cambios más importantes que convencer a millones de personas de que solo hay un sistema posible. En mi trabajo demuestro que hay otros sistemas posibles”. Manuel Asín ha explicado que han estado muy pendientes de esas obras que estaban “en un equilibrio muy frágil, muy poco visibles”, particularmente de mujeres cineastas como Manuela Serra, Ana Poliak o usted. ¿Siente esa invisibilidad? Sí, pero diría que no considero que sea necesariamente un problema porque a veces también reivindico cierta clandestinidad que me permite hablar de la censura económica. Occidente da muchas lecciones de democracia a países que supuestamente no son democráticos, y cuando hacemos películas frágiles, como la mía, la primera censura es que no son películas conocidas, que no pueden beneficiarse de una proyección correcta porque los productores no se toman la molestia de hacer las copias con el nivel de calidad correcto. Marguerite Duras decía: “Si una de mis películas o uno de mis libros puede transformar la vida de una sola persona, me vale”. ¿A qué se refiere cuando habla de sus películas frágiles? Son las que no entonan bien con la actualidad y esperan con cierto orgullo poder entrar en la inactualidad. Y, paradójicamente, diría que las películas frágiles son las que no militan por nada sino que intentan mostrar algo porque la forma de hacer películas también tiene que ser política si queremos ser coherentes. Te cuento una pequeña anécdota con mi película 'Face au vent', con un plano de prisioneros argelinos durante la Guerra de la Independencia que están arrodillados con las manos detrás de la cabeza. Se mostró en Marsella, y al salir un señor argelino me dijo: “Es la película más bonita que he visto sobre la Guerra de la Independencia de mi país”. La fragilidad no siempre es algo negativo. Diría que nos obliga a mirar de otra manera. Y la fragilidad de las películas afecta también a la de quien tenemos enfrente. Todos llevamos dentro una fragilidad. Los sociólogos dirían una debilidad, pero para mí no lo es. No es algo peyorativo, sino algo que debemos defender y para lo que hay que tener mucha determinación, pues nadie tiene derecho a hablarte mal simplemente porque tus obras conlleven cierta fragilidad. De hecho, la de mis obras me da paciencia y una gran fuerza: mantiene viva esa llama de una especie de rabia. Si se podía pensar que obras frágiles tienen peligro de desaparecer, su anécdota del señor argelino con hechos ocurridos hace 70 años muestra lo contrario... Sí, efectivamente, por eso decía que la fragilidad no es un handicap. Lo que pasa es que requiere virtudes específicas, como la rabia y la paciencia. No tengo nada en contra del cine militante, pero creo que se inscribe en un presente instantáneo, que puede ser necesario, pero que también hace que luego desaparezca muy rápidamente. Son una minoría las personas frágiles, los lugares frágiles, pero se inscriben en un tiempo mucho más largo; son las minorías las que han transformado el mundo y a veces es cierta la impresión de que la mayoría nos aplasta. Palestina, por ejemplo, se encuentra en una situación de fragilidad y atrocidad extremas, y creo que Israel nunca va a ganar esta guerra porque lo que les diferencia es la creencia en la resistencia: hace ya 70 años que Palestina resiste, y esta resistencia es mucho más fuerte que el odio que hay en el otro lado. El odio puede desaparecer en 15, 20 generaciones, pero la resistencia puede aguantar hasta la eternidad, y esto, para mí, guarda una relación con las películas: la lucha es algo eterno y el odio y el totalitarismo son provisionales, aunque duren demasiado. Usted ejercía puestos técnicos en el cine, y un día, al leer 'Cartas de la prisión', de Rosa Luxemburgo, tuvo una revelación y necesitó hacer una película, 'Hic Rosa', partition botanique. ¿Qué ocurrió? No vengo en absoluto del mundo del cine. Procedo de una familia proletaria, y primero descubrí los libros. No sabía que se podían hacer estudios de cine, así que cuando acabé el bachillerato, con 18 años, empecé a trabajar en una fábrica y luego fui secretaria de una médica que cambió mi vida sin que ella lo supiera: me dijo que estaba hecha para estudiar y que, si no retomaba los estudios, me iba a despedir. Por una vez en mi vida obedecí [ríe], y fui a la Universidad Sorbonne Nouvelle a estudiar Teatro y Literatura. Después trabajé para cineastas, cosas informales, como secretaria 5 años con Godard, trabajos para Philippe Garrel, Chantal Akerman... Pasó en los años ochenta, noventa, y no creo que pudiera ocurrir hoy. Tengo una hija de 34 años, psicóloga, a la que siempre piden currículums, y yo nunca he tenido que hacer uno. Mi vida básicamente se compone de encuentros. Años después, un amigo me regaló 'Cartas de la prisión', y por primera vez tuve ganas de dar un presente a esta historia. Además, yo tenía un vínculo con Córcega, y pensé que iba a hacer el viaje que ella no había podido. En sus películas hay muchos viajes físicos. ¿Para usted dirigirlas son también viajes figurados? Una de las cosas que menos me gustan en el mundo es viajar, debo decirlo [ríe]. Creo que nunca he hecho turismo en mi vida, soy incapaz de pasar una semana sin tener nada que hacer en Marruecos, Túnez, Tailandia... Y filmar, sí, es un viaje interior que luego va hacia el exterior. 'Hic Rosa', por ejemplo, está relacionado con el hecho de que ella habla en muchas cartas de la necesidad que tiene de volver a Córcega porque le fascinó. Creo que las películas son viajes hacia la infancia con forma utópica, porque mi infancia no fue una utopía, y esta es un poquito la manera de tomar la revancha: fabricando otra utopía, y mejor fuera que en Francia. En una escena de Face au vent, partition buissonnière, graba una amapola durante dos minutos y cuarenta segundos. Creo que llega a tres minutos. Tres minutos. ¿Qué espera del público en ese tiempo? Tengo la sensación de que, cuanto más estamos en el progreso, menos nos paramos a mirar las cosas. Durante diez años, por los pesticidas, no hubo amapolas en el campo en Francia. Por eso, cuando vi esa amapola ahí, sola, es como que me llamaba, y respeté esa llamada y rodé hasta que se acabó la película -utilizo una Kodakchrome 40 que tiene una duración máxima de tres minutos-. Busco en el espectador una forma de paciencia, de dejar de apresurarse. Tengo otra anécdota de cuando era programadora: presenté Les hautes solitudes, de Garrel, y una señora que tenía al lado, de unos 60 años, se durmió desde el principio hasta el final, cincuenta minutos. Se despertó, muy molesta por lo que le había ocurrido, pero me dijo: “No dormía así desde que era niña”. Y le contesté: “Fantástico. Si este es el regalo que se lleva con la película, no se moleste, está muy bien”. Usted pinta, graba, escribe, filma... ¿En qué posición se encuentra el cine? En estos últimos años he hecho mucho más trabajo plástico que cine. También he escrito más. Creo que puede ser por vivir en Marsella, una ciudad en la que se puede no hacer nada, o no mucho, sin que te juzguen. Sin embargo, en París, todo el tiempo te preguntan qué proyectos tienes, qué vas a hacer. Estoy viva, no necesito proyectos, y la escritura y los trabajos plásticos me permiten quedarme en casa. Pero cuando haces cine, hay que salir, buscar financiación.... Creo que la forma de vivir que tengo es por Marsella, aunque es verdad también que va cambiando porque cada vez llega más gente de París. No tener proyectos está para mí relacionado con el hecho de poder tener otro estilo que el que te imponen en algunos lugares. Porque cuando vuelvo a París es un choque. ¿Desde cuándo vive en Marsella? Unos 10 años. Así que está todavía desintoxicándose de París... [ríe]. Marsella tampoco es una ciudad fácil, pero allí no cuentan las apariencias, y las primeras veces cuando regresaba a París, incluso la Gare de Lyon parecía un desfile de modelos. Hasta la gente más pobre tiene que tener cierta presencia. Hablaba antes de la alegría que siente por estar aquí presentando sus películas. ¿Tiene algún mensaje clave para el público? La vida es un trabajo de todos los días para deshacernos de nuestras propias alienaciones. DNIAnne-marie Faux codirigió con Jean-Pierre Devillers 'Renoir(s), en suivant les fils de l'eau' (2005) y 'Maurice Pialat, l’amour existe' (2007) y ha dirigido 'Hic Rosa, partition botanique' (2006), 'Face au vent, partition buissonnière' (2010), 'Le bruit du temps, Messaoud' (2014) y 'Ostinato, Al-Ándalus' (2017).

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Anne-marie Faux, cineasta: "Las películas son viajes hacia la infancia con forma utópica"

El Festival Punto de Vista ha proyectado por primera vez en España las películas de esta artista francesa, que dirigió su primer filme conmovida por la lectura de ‘Cartas de la prisión’, de Rosa Luxemburgo

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