Diario de Navarra

Abatimiento, conquista, desencanto, desengaño, éxito profesional, fracasos, logros. Un viaje sobre las vivencias que encierran estos conceptos es la primera novela de la pamplonesa Mirentxu Aquerreta, 'Mientras fui suicida', desde una infancia donde imperan los sentimientos hasta la reconstrucción de una mujer que, en el ecuador de los cuarenta, teme perder la razón a base de guiarse por ella. Este jueves la presenta en la librería Walden (20 horas). Los momentos complicados que vive la protagonista me pedían abrazarla. ¿A usted? La habría cogido por los hombros y la habría agitado un poco para que despertara y se pusiera en la acción más que en la observación de sí misma. Escribiendo el libro he querido evitar que el tono fuera compasivo o de alguien que se ve como víctima de los acontecimientos de su vida; que esta no le pasara delante de sus ojos sin hacer nada. Por eso hay dos escenas para mí las más representativas. Una, cuando se ve reflejada en el escaparate de una tienda de cocinas y no se reconoce: ve a alguien más mayor, con ojeras, pálida y con una expresión de profunda decepción en la mirada. Esa escena tiene que llamar al cambio: “Debo ponerme a hacer algo con mi vida, con lo que quiero ser”. ¿La segunda escena? La de su reflejo en el espejo del baño. Es la que, de alguna manera, quiere ilustrar la portada del libro: una mujer demediada, borrosa y desdibujada. El libro narra por capítulos episodios de la vida de la protagonista a edades concretas. ¿Es necesario hacer balance en algún momento? [Lo piensa un instante]. No sé si tanto hacer balance, pero sí revisarse para ver si uno le da el valor que tiene a estar vivo, si está haciendo con su vida lo que en algún momento quiso de verdad o si quiere hacer otra cosa. ¿Hago lo que me hace estar satisfecha o vivo decepcionada a pesar de que a priori he ido cumpliendo los deseos que tenía? El libro cuenta cómo una persona, sin proponérselo, se descubre profundamente decepcionada consigo misma. A través de una visión de recuerdos muy fragmentada y distorsionada -el recuerdo no es más que la invención de la memoria, recordamos sobre el recuerdo- quiere contar que parece que tenemos al alcance todo lo que queremos y que en algún momento debemos preguntarnos si somos felices, con lo que cada uno entiende qué es la felicidad, para mí el concepto más difícil de definir y de carácter más subjetivo. Lo siento, pero era una de las preguntas: ¿qué es la felicidad? [ríe] En realidad, no lo sé. Es el concepto sobre el que más respuestas he formulado a lo largo de mi vida. A los 20 años era la diversión, la alegría, mis amigos, la pertenencia a un grupo, sentir que no estás sola, que hay una especie de común en esa experiencia; a los 40 años, la lucidez, entender qué me está sucediendo, dar sentido y significado a las cosas que me ocurren y poder hacer algo con ellas, a pesar de que en sí mismo sea un ejercicio triste y me lleve a tomar decisiones muy dolorosas, en ocasiones de renuncia. ¿Vivir es un regalo, como se dice en la novela? Pienso que tenemos que considerar que es un regalo. Porque, una vez que ya estás aquí, que te encuentras en este mundo que te ofrece tantas cosas bellas, es un regalo. Y sobre todo que la alternativa, hasta donde sabemos, es peor, a no ser que seamos personas de mucha fe, que no es el caso de la protagonista ni el mío. Y aunque tampoco lo considero un regalo como un objeto de alegría permanente, si no nos dijéramos que la vida es hermosa, sería demasiado desalentador y acabaría por hundirnos. Empezaríamos a mirar las cosas con los ojos del pesimismo y del desaliento, y no con los de que algo bonito puede pasar y queremos apreciarlo. Le ocurre a la protagonista que sí sabe qué es lo que no quiere. Y eso ya es tener mucho ganado. Es la evolución que busco: que empiece a saber qué no quiere y a hacer algo con eso que no quiere. Por eso te decía al principio que la sacudiría. De todas formas, mi duda es si de verdad hará algo con eso que no quiere: casi por las mismas razones por las que quiere cosas no las quiere. Sabe que es infeliz y está decepcionada y por qué, pero no qué hacer con el descubrimiento. De ahí el título: existe un tono de pérdida, de melancolía y de decepción constante que le pueden llevar a decir que no merece la pena tanto esfuerzo por buscar algo que está permanentemente sintiendo que pierde. Ese abrazo que yo le quería dar venía también provocado porque, por mucho que ella hablara y contara, tampoco le escuchaban. Qué de conversaciones paralelas se pueden tener ya solo entre dos interlocutores... Una cosa que en la literatura me llama mucho la atención en los diálogos y que yo quería evitar en los míos es esa linealidad entre la pregunta y la respuesta, entre lo que dices y lo que yo te contesto. Y lo quería evitar porque, en verdad, tenemos una idea en la cabeza, unos pensamientos, y escuchamos al otro parcialmente, solo pensando ya en nuestro turno de réplica. Pocas veces llegamos a aprender de nuestras conversaciones con los otros. Hay una voluntad, sí, pero luego no se traduce en los hechos, porque estamos pensando ya en tener razón, en querer decir lo que pensamos, en ponernos un poco por encima de nuestro interlocutor. La protagonista se revisa por tramos de edad. ¿Se la imagina repitiendo esos balances conforme va cumpliendo años? Me gustaría pensar que no lo va a volver a hacer porque este ejercicio ha sido demasiado disruptivo y doloroso y le ha llevado casi a un callejón sin salida. No creo que sea bueno estar constantemente mirando al pasado y revisándose. Hay un momento de una crisis donde haces este ejercicio, pero no creo que seamos capaces de repetirlo demasiadas veces: pienso que nos podría llevar por delante porque empezaríamos a arrepentirnos de demasiadas cosas. Es un ejercicio de introspección muy potente con un elemento fundamental: el perdón. Cuando la protagonista, o yo, o tú, se encuentra en una situación como esta, necesita perdonarse para seguir adelante. Y el perdón a uno mismo me parece muy difícil, creo que mucho más que perdonar a otro. Para mí el perdón debe llevar necesariamente consigo la aceptación de quién es uno y de qué ha hecho consigo mismo y con los demás. Y, hecho el ejercicio, mirar hacia adelante, pues, si sigues mirando hacia atrás, significa que no te has perdonado. Y perdonarse, por lo que implica, es valiente. Es coherente, en el sentido de aceptación, en la que debe haber valentía y no hacerte trampas en el solitario, no poner disculpas en lo que has hecho ni culpar a los demás. Has actuado de determinada manera: acéptalo, perdónate y sigue para adelante. En los agradecimientos dice que escribir el libro ha sido un proceso “tan doloroso como sanador”. Es una biografía escrita en primera persona y no una autobiografía, que es muy distinto, pero este libro tiene de mí que, aunque no me han pasado las cosas que a la protagonista, mi mirada está puesta en cómo se pudo haber sentido cuando vivió aquello, y eso me ha conectado con mi pasado y me ha obligado a revisarme en cada capítulo, revisar qué me sucedió. Fue muy doloroso escribir sobre eso, indagar sobre mí, descubrir ciertas cosas, tener que perdonarme muchas... Fue doloroso el proceso de indagación y sanador el de aceptación. Y cuando acabé el libro y decidí que no volvía más sobre él, me quité un peso de encima: la protagonista ya no tenía que ver conmigo. Así que interpreto que se ha perdonado. Quizá no todas las cosas, pero sí muchas. De modo que ha sido valiente y coherente. Sin darme cuenta he sido más valiente de lo que creía. Y aunque realmente no me tengo por una persona valiente, más bien atrevida, a posteriori he visto que este libro ha sido un ejercicio de valentía. DNIMirentxu Aquerreta Ferraz (Pamplona, 1 de junio de 1975) es licenciada en Empresariales. Vive en Madrid y antes lo ha hecho en Bruselas, París y Nueva York. Ha trabajado como directora en áreas financieras y de estrategia en empresas multinacionales y hoy forma parte de dos consejos de administración e imparte clases de Gobierno corporativo en la Universidad de Comillas y de Música y Literatura en la Escuela Contemporánea de Humanidades. Junto con Alejandro Gándara ha sido editora de la colección Pensadores del futuro, que recogen las obras de cuatro de los principales pensadores en español del siglo xx, Rosa Chacel, Juan Benet, Luis Díez del Corral y José Antonio Maravall. 'MIENTRAS FUI SUICIDA'Autora: Mirentxu Aquerreta. Editorial: Tres hermanas. Número de páginas: 232. Precio: 19,50 euros.

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Mirentxu Aquerreta, escritora pamplonesa: "Debemos revisarnos para ver si damos el valor que tiene a estar vivos"

‘Mientras fui suicida’, que Aquerreta presenta este jueves en la librería Walden, es la biografía en primera persona de una mujer cuyo balance en el ecuador de los cuarenta parece hundirse en el desencanto

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