Diario de Navarra

Las bolsas de tela gris con el material que el Festival Punto de Vista entrega a las personas acreditadas llevan impreso en letras amarillas 'Que vivan los crotos'. Entre exclamaciones es el título de una película de la argentina Ana Poliak (Buenos Aires, 1962) sobre esos nómadas que recorrían el país cuando una parte de la clase obrera era anarquista, antes del peronismo, los camiones, las últimas dictaduras y la industralización total del trabajo del campo. Un filme que se estrenó en 1990 y que se convirtió en el primero de sus tres largometrajes -'La fe del volcán', de 2000, y 'Parapalos', de 2004-. A Poliak dedica el festival el foco 'La libertad, ¿es posible?', por el que se van a proyectar las tres películas y sus tres cortos entre este miércoles y el viernes en los cines Golem Yamaguchi. Poliak se emocionó este lunes al recoger su bolsa. “Teresa [Morales de Álava, directora ejecutiva del festival] me escribió diciéndome que se les había ocurrido esta idea. Encontré una imagen del afiche en buena calidad y se la envié. Y ayer [por el lunes], cuando las vi por primera vez... ‘Me van a hacer llorar’, le dije a Teresa”. Y ahora también se emociona... Es que no entiendo... No sé cómo decir. No merezco... Me pasa incluso con esta retrospectiva y con la de Valdivia [Chile] que se hizo en octubre del año pasado. Y luego está una encuesta sobre las cien mejores películas argentinas de toda la historia del cine argentino donde un porcentaje enorme del cine sonoro está perdido -el cine mudo, perdido entero-. Y allí aparecen mis tres películas, en distintos puestos. No entendía nada, la verdad... Me acordé de que existe el síndrome del impostor, y lo empecé a tratar con mi psiquiatra [ríe]. Porque he hablado millones de veces de esto, pero nunca lo había visto tan claro. ¿Pero usted se siente así? No sé, no sé si es algo que se diagnostica, pero me acordé de pronto, cuando empezó a pasar todo esto, las bolsas... Porque yo fui a muchísimos festivales y en la bolsa tienen el nombre del festival. Jamás vi otra cosa, y menos el nombre de una película, y menos el nombre de una de mis películas [sonríe]. Le definen como “uno de los mayores secretos del cine latinoamericano”, ¿sabe por qué? La primera y la segunda película se proyectaron en cines, se estrenaron en Buenos Aires, de una manera súper artesanal, haciendo todo yo. 'Parapalos' ganó el primer premio en el Bafici [Buenos Aires Festival Internacional de Cine Independiente]. Fue la primera vez que ganaba una película argentina. Entonces pensé que ahora sí, que alguien, como una productora, me iba a ayudar, y fui a varias. Me dijeron que les interesaba, pero luego que no les salían las cuentas porque no podían ganar lo que querían con ellas. Y al final decidí que ya bastaba. Son películas que no vio casi nadie, pero no porque yo no haya querido mostrarlas, sino porque el sistema no me acompañó. ¿Qué le ha dado la dirección? [lo piensa] Desde que hice mi primer corto en la escuela de cine ya fui absolutamente feliz. Nunca había sido tan feliz como dirigiendo. Pero después no se me ocurrió nunca salir a mostrarlo. Cuando estudiaba cine, casi todos los profesores nos decían que teníamos que tener en cuenta que no íbamos a poder trabajar en cine porque era muy difícil. Los profesores eran gente de la industria que se había quedado sin trabajo y habían empezado a ser docentes. Era la única escuela de cine nacional que existía del país. Luego había una municipal, pero muy pocos cupos en ambas, en la nacional veinte. Y yo había llegado de un taller literario, ya que, en realidad lo que había querido hacer era escribir. ¿No fue el cine la primera opción? No. Tenía una maestra de taller literario a la que fui desde los 11 años. Ella [Lucina Álvarez] lo era todo para mí. Desapareció en el 76. La secuestraron, también a su marido. Quedó el bebé, que no tenía ni un año [silencio]. Mi proyecto era escribir. Ella me alentaba mucho, con 12 años leía a Dostoyevski... Era en una escuela municipal, fuera de la currícula, a la que me llevó mi mamá desde los 5 años. Hacía pintura, arcilla, cerámica, flauta dulce, expresión corporal -ahí fui una sola clase y hui-... y luego apareció el taller literario. Cuando empecé la Secundaria, con otro amigo nos tomó como si fuéramos ayudantes, en clases con chicos más pequeños. Íbamos los lunes. Pero fuimos un lunes y nos dijeron que ella no había ido, y tampoco al siguiente, ni al siguiente. Hasta que nos dijeron que estaba muy enferma y que ni se nos ocurriera ir por su casa. Creo que fue mi mamá la que me contó lo que había pasado y lo que estaba pasando en el país: los secuestros, los desaparecidos... Y a partir de ese momento empecé a buscar algo a lo que dedicar mi tiempo, y buscaba y buscaba, pero todo me parecía poco y nada llegaba. Hasta que terminando '¡Que vivan los crotos!' sentí que sí, que eso sí merecía ser dedicado. Por eso está la dedicatoria en la película a ella [A Lucina Álvarez, desaparecida el 7 de mayo de 1976, y en su nombre a la memoria]. Punto de Vista ha titulado el ciclo 'La libertad, ¿es posible?' Cuando usted filmó estas películas, ¿pensaba en la libertad? Siempre pienso en si es posible, y he tratado de ser libre todo lo que pude, y sigo tratando de ser libre en la vida, el cine, las relaciones, en no aceptar jamás trabajos con los que no esté de acuerdo, que no me gusten... Pero la libertad no fue el móvil de las tres películas, aunque sí para los crotos. Hoy, casi veinte años después de la última película que dirigió, ¿ha cambiado su percepción de ellas?, ¿qué relación mantiene con estos filmes? Cuando fui a Valdivia, vi '¡Que vivan los crotos!' por primera vez en dieciocho años -y proyectada en 35 milímetros-. Antes no me quedaba en las salas porque me ponía nerviosa. Pero en Valdivia me dije que sí, que quería sentarme como una espectadora, estar tranquila. Fue como un reencuentro conmigo. Me conmovió mucho, también porque los personajes de los crotos no están, era gente muy mayor cuando hicimos la película. Me gustan mis películas, me representan, pero no me parecen una genialidad o algo que marca un antes o un después. Por eso digo lo del síndrome del impostor... [sonríe]. Peter Nestler, en una entrevista a este periódico, ha dicho: “Mis películas no eran superficiales, siempre era necesario para mí hacerlas”. ¿Eran necesarias para usted también? Sí. Por eso pasaron tantos años, diez, entre ¡Que vivan los crotos! y La fe del volcán: si no era una necesidad profunda que salía de mí como un volcán, no me interesaba filmar. Y he trabajado en el montaje, del que he vivido hasta hace dos meses, que lo he abandonado también. ¿De modo que desde la última película, de 2004, no ha tenido esa necesidad profunda? No, pero ahora sí la tengo. ¿Gracias al festival de Chile? Creo que sí. Desde que me invitaron a ir a Valdivia y a venir aquí. Coincidió con que tuve dos malas experiencias en montaje -me harté de que me traigan 300 horas en vídeo y que me digan que haga una película de hora y media-, y me he dicho: “Se acabó. Voy a hacer mi película. Tengo ganas de hacer una película. Tengo necesidad de hacer una película”. Y me ha aparecido una película. Quiero trabajar con las manos y no estar toda mi vida mirando una pantalla para quedarme ciega.

Diario de Navarra

Ana Poliak, cineasta: "Con mi primer corto en la escuela ya fui absolutamente feliz"

El Festival Punto de Vista ha puesto el foco en sus trabajos: tres largometrajes y tres cortos, el primero de 1982 y el último de 2004. Se proyectan en los cines Golem Yamaguchi. Verlos de nuevo le supone un reencuentro con ella

Comentarios

Trasladado tras salirse de la vía y dar vueltas de campana en Irurtzun

Herida una mujer de 22 años en una salida de vía en Villava

El maestro y pedagogo Gregorio Luri critica que se eduque el 'yo' y no en la cultura común

"El punk es la rabia de los débiles, un arma cultural"

El adiós emocionado del 'murcianico de Murchante' tras 14 temporadas en el ATP