Diario de Navarra

Hasier Larretxea trabaja con palabras, pero las fotos en las solapas, a lo largo de los ocho libros que ha publicado, hablan por sí mismas de su paulatina transformación. En la primera, en 2008, no se le veía la cara directamente; fue poco a poco mostrándola, primero mirando por una ventana de tren, recostado de lado sobre una farola, de perfil... hasta ésta de su último libro, Ihes baten lausoa, en la que, ya con alguna cana, mira de frente a la cámara, con una camisa de fuertes colores. El poemario es un recorrido por todos esos hasieres. En enero publicará el noveno, Otro cielo, esta vez en castellano con la editorial Espasa. Sigue con la mirada en el paisaje de su infancia. ¿Se va dulcificando o avinagrando lo que ve? Se ha ido dulcificando mientras se han ido construyendo los capítulos. Los poemas del inicio fueron escritos hace diez años y atestiguan mi relación con el lugar de origen y conmigo mismo; expresan cierta asfixia y angustia personal al no encontrar asideros en el entorno. Después el libro va abriéndose. Los poemas demuestran cómo se va transformando la voz poética, la esencia del creador en el tiempo, su manera de pensar, de percibir las cosas y, al final, la obra en sí. Ese recorrido cada vez es más luminoso. Viendo esa trayectoria, ¿está mejor que nunca? Sí. Quería que la poesía también fuera reflejo no sólo de los claroscuros que me han acompañado hasta ahora, porque la vida y el arte también bordean los nudos. Quería dignificar la vida, los reencuentros, brindar más que nunca por la vida, por la luz, por ese camino que uno encuentra. Que no todo son turbulencias, desencuentros. El arte canaliza. A mí me ha servido para poder plasmar aquello que no podía hacer de otra manera o ese temblor interior, ese no lugar. Me he dado cuenta que a través de la poesía más luminiscente, tangible, sin necesidad de tanto artificio y pirotecnia, puedes trascender. Eso también trasluce cierta mirada de la madurez. En un poema habla de que muchas fotos de la infancia están desenfocadas, y ve ahí la capacidad que tienen para reflejar lo que no somos. He querido hacer un ejercicio a través de la memoria para preguntarme si realmente hemos sido lo que las fotografías relucen, si somos lo que recordamos, qué es lo que recordamos, si lo hemos transformado porque nos ha interesado que fuera así y realmente no era así... Me he ido dando cuenta que los secretos o lo no dicho ha ido bordeando un poco las vidas de muchas personas en el norte de Navarra y cómo con el tiempo, en mi caso por escribir, he ido descubriendo aspectos que no han sido como se me han contado o como yo he creído que han sido. He querido plasmar esa calidez familiar, esos perfiles sonrosados o ese álbum que cualquier persona tiene en su familia. Si fuera un habitante de La Palma y le dan diez minutos para salvar algo de su casa, ¿salvaría el álbum de fotos familiar? Sin duda. Ahora más que nunca valoro más esas cosas pequeñas, familiares. Cada vez que voy a casa es un ejercicio que a mi madre le gusta hacer, coger los álbumes familiares. Antes no entendía por qué guardaba las esquelas. Con el tiempo he ido dándome cuenta que mientras vas cumpliendo años van adquiriendo importancia otros aspectos. De hecho vuelvo mucho a conectar, me acuerdo de esa sonrisa de ese niño o de esos familiares o de ese paisaje. Es una manera de conectar con lo que fuimos que me parece importante. En lugar de cortar tus raíces es el hecho de reconstruirlas para afianzarlas bien, desde tu lugar propio, para volver. ¿Volver a escribir en euskera también le acerca a casa? Sin duda. Tengo un par de publicaciones en castellano en editoriales muy importantes pero escribir en euskera me hace casi más ilusión porque es mi lengua materna pero en Madrid no la utilizo todos los días. En el día a día de madrid el euskera es un refugio, una ventana que se abre al valle de Baztán o a Navarra, es un diálogo conmigo mismo, tiene mucho simbolismo, mucha mística también, y a mí me enriquece mucho. Incluye muchas referencias musicales, ¿Cuál sería la banda sonora del libro? Yo no escribo sin música, no concibo la literatura sin música. Para la poesía la música me pone el tono, me pone el paisaje, el estado emocional. La banda sonora sería Ólafur Arnalds, el compositor irlandés, por eso empieza el libro con la canción Epilogue. Hay muchos más compositores que no he detallado de esa estirpe, como Agnes Obel, Nils Frahm, Max Richter... que están en las coordenadas de la composición contemporánea. En el libro es premeditado empezar con un grupo de Baiona que se llama Orbel, que hacen un rock oscuro, muy místico, que me parece muy interesante para esa primera parte, que acompaña además la cita de David Refoyo, el poeta de Zamora, que dice que “Dios no ayudaba pero teníamos el refranero”. Durante el libro hay algún poema inspirado en una canción de Julio de la Rosa, por ejemplo, Un corazón lleno de escombros. Y al final, como es lo más luminoso, lo abro con un grupo catalán que son Reinaldo & Clara, con la canción Rodones, para terminar con una referencia en el último verso al grupo Glaukoma de Tolosa, con la canción Ze guapa zauden, haciendo alusión a mi madre. ¡Ah, y Rufus! Muy importante en su biografía. Sí, porque realmente gracias a Rufus Wainwright nos llegamos a conocer mi marido y yo. En los poemas que hablo de él y de Madrid están presentes sus canciones. Ihes baten lausoa Autor: Hasier LarretxeaEditorial: Bale zuriaPáginas: 88Precio: 12 euros

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Hasier Larretxea, poeta: “No se trata de cortar tus raíces, sino de reconstruirlas para afianzarlas”

El poeta nacido en Arraioz en 1982 y afincado en Madrid desde hace 15 años ha vuelto al euskera para publicar el poemario ‘Ihes baten lausoa’, en el que a través de tres partes diferentes muestra la búsqueda de su camino propio en la vida

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