Diario de Navarra

Ni siquiera Ocho apellidos vascos llevó en sus primeros días tanta gente al cine como 'Érase una vez en Euskadi en Mondragón'. Su director, Manu Gómez, confiesa que le dio un ataque de pánico el martes cuando vio el Amaia, el único cine que queda en la localidad guipuzcoana, lleno hasta la bandera. No le había pasado antes, ni en el Festival de San Sebastián, donde se estrenó en septiembre, ni en el Ópera Prima de Tudela, donde el pasado fin de semana logró la mención especial a la dirección. “Verla en casa, y más con el cine como estaba, me abrumó, estuve sorprendido y muy agradecido, fue un sueño”, asegura. Gómez cerraba así el círculo, ya que se basó en su propia infancia en Mondragón y en las de sus amigos para contar este historia que, aunque haga un guiño a los cuentos, recoge en su título la dramática realidad que se vivió allí en los años ochenta. El rodaje también fue in situ. Dice que la película podía transcurrir en cualquier pueblo guipuzcoano, pero reconocerá que Mondragón no fue uno más; los 80 allí fueron muy heavys, con ETA, la heroína o el sida. Sí, me acuerdo de hermanos de mis amigos... Es cierto que fue muy heavy. Me preguntan cómo vivíamos todo aquello y siempre digo que lo veíamos con una naturalidad pasmosa, porque desde que nacimos, toda nuestra adolescencia estuvo rodeada de manifestaciones los viernes, carreras, cajeros y sucursales quemadas, pelotas de goma... es el punto de partida de la película que provoca esa metáfora, cómo la violencia para nosotros en algún aspecto era un juguete, buscábamos esas pelotas y las conservábamos como trofeos. La película se puede ver también no como ese entorno hostil, sino como la mirada limpia de unos niños, salvando las distancias, como el niño de La vida es bella. ¿Es un elogio de la infancia? Sí. Hay esa naturalidad, esa cosa asombrosa de mirar. Es cierto. En La vida es bella hay algo parecido, pero más allá de lo que formaba parte del decorado lo que recuerdo como verdadero problema era la precariedad económica que había dentro de las casas. Los niños de la película no dejan de ser maketos, esa primera generación que nacimos allí pero que nuestros padres eran de fuera. Hay que remontarse a una Guerra Civil, un bando ganador, uno perdedor... mil carencias y pobreza. Euskadi y Cataluña eran zonas emergentes a nivel industrial y la mano de obra hizo que en Mondragón se construyeran barrios enteros para acoger a toda esta gente que venía de fuera. ¿Hasta qué punto marcaba ser maketo, como dice, para integrarse socialmente? Yo creo que tuvo mucha culpa la educación. Es algo que puedo reprochar. Había dos caminos, la ikastola y los colegios públicos. Los colegios públicos, que eran gratuitos, ¿de qué estaban llenos? De hijos de inmigrantes. Tus amigos nacen del barrio o del colegio y ya se producía ahí una división. Luego, el idioma. Nos daban una hora de euskera a la semana, igual que el francés, y acabamos sin hablar euskera ni francés. El idioma te separaba. Afortunadamente la adolescencia y la juventud fue otra cosa. Pero esos primeros años, 12, 14, están marcados por una separación. Había algo de gueto, sí. Es que había clases de euskera y de castellano en el mismo colegio, a lo largo de todo EGB y BUP, y no se generaban parejas ni pandillas en las que se mezclaran de una y otra clase. Fue una pasada. Provocó muchas peleas. Bueno, cosas que pasan en la infancia. En el pase de Mondragón, delante de toda la peña me preguntaron: “¿A ti te han llamado maketo alguna vez?”. Se hizo una pausa dramática. Sí, me han llamado maketo. Pero como me han llamado gilipollas, subnormal... no le guardo rencor a esa palabra, me parecía un insulto más. Y gilipollas hay en todos los lados. ¿Cómo ve el pueblo treinta y pico años después? Muy cambiado, tío. A todos los niveles. Muy cambiado por supuesto el tema del terrorismo, pero luego hasta los bares... Ahora es un lugar más acogedor, más tranquilo. ¿Le da que pensar que una película sobre su propia infancia sea ya una película de época? Absolutamente. Nosotros para construir ese pueblo es el Frankenstein con exteriores de la zona de Eibar con su zona industrial, Bergara, Mondragón y Soraluze, que se ha mantenido igual. Patria también se rodó allí. Pero yo lo localicé hace cinco años, Patria ni existía como libro. Yo dije: “Este es el pueblo donde vamos a poder rodar”. No es casualidad. Soraluze está tal cual, no tuvimos que hacer ninguna intervención más allá que esconder los coches actuales para poner los de entonces. ¿Cómo fue rodar manifestaciones y secuencias en torno a ETA por ejemplo en el salón de plenos de Mondragón? Tengo que agradecer a la alcaldesa y al ayuntamiento, a los locales, los bares... tuvimos mucha ayuda. Una escena como esa la viví yo en el Ayuntamiento con un mondragonés que mató el GAL, fue como rodar en el portal en el que nací y crecí. Hay una escena en la que el personaje de Pilar Gómez está fregando un portal que es el de mi casa de toda la vida. Con tal rollo poético que luego han derrumbado ese edificio. ¡Justo a tiempo! Sí, ahí va a quedar. Es lo maravilloso del cine. Puede quedar pedante lo que digo, pero nos moriremos nosotros, se morirán nuestros hijos, nuestros nietos, pero esos niños de la peli seguirán ahí. El cine eterniza todo. A esos cuatro niños, que son unas joyas de actores, ¿les pronostica futuro en el cine? Sí, claro. Son muy jóvenes para saber si quieren ser actores. Yo creo que sí, son muy buenos. Ellos siguen con sus cositas, el personaje de Marcos, Asier Flores, acaba de hacer un super prota, una peli que se llama El Páramo, que se ha estrenado en el festival de Sitges. ¿Cómo los encontró? Hicimos un cásting multitudinario de meses, donde veías, veías y veías niños, 500, 700... jornadas por la mañana por la tarde... y de repente llegan cuatro macarras que se ponen a vacilarme. Dije: “Estos”. Si ellos se sienten libres el resultado de esa naturalidad es producto de que están jugando y no tienen ninguna carga o responsabilidad como un actor adulto, que enfoca su trabajo desde un punto mucho más analítico. Hay una escena muy dramática que se desarrolla en una bañera, donde el personaje de Arón Piper habla de su futuro. Estábamos rodando esa escena y en un momento dado Toni (Aitor Calderón) echa un lagrimón como un diamante, de esas cosas mágicas que ocurren en el cine. En el paso de la tarjeta de memoria de la cámara para volcarla al disco duro hubo un problema y se borró la escena entera. La tuvimos que repetir. Y el cabrón de él, en el mismo sitio, ¡hace lo mismo! ¡La misma lágrima! O sea que es un actorazo. Le dije: “Cacho cabrón, ¿cómo has hecho esto? Y me dijo: “Pues como ayer, pensé en ese momento que mi hermano pequeño se moría y ya está”. Usted también tenía mucho entrenamiento televisivo pero debuta en el cine con 48 años. ¿Eso le da otra serenidad? Hay que partir de la base de que el cine se hace cuando se puede hacer. Ya hacer una película en este país es hacer un doble mortal con tirabuzón. Pero por otro lado estoy muy contento con cuándo me ha llegado esta película, con una experiencia y una madurez por los años. Un director, Spielberg o yo, tiene que acabar la película en un plazo. Y cuando pasa algo tienes que ser resolutivo. Puedes haber montado una escena en tu cabeza y luego llueve o se va la luz y tienes a 80 personas mirándote y a un productor y a un director de producción diciéndote que hay que rodar. Cuando el personaje de Pilar Gómez, la madre de Félix, va a buscar a su hijo en la manifestación, por ejemplo, se nos iba la luz y no tuve más remedio que coger a Pilar y al operador de cámara y les dije: “Tenemos tiempo para rodar dos planos”. Tenía pensado otra puesta en escena. Les cogí por delante y por detrás y es de las escenas que más me gustan. Quizá sin ninguna experiencia te puedes bloquear. Estos años han servido para saber reaccionar. En ese ejercicio de rememorar su infancia, ¿tiene algún elemento que funcione como su magdalena de Proust y le lleve a ella? Los viernes. La llegada de los viernes. Terminaba el colegio a las cinco y ahí se abría todo un fin de semana. Esa noche ponían el Un, dos, tres y para mí, siendo muy pequeño, lo mejor era la subasta pero nunca llegaba, me quedaba sobado. Otra de las cosas que recuerdo con muchísima alegría era cuando hacían el cambio de hora de verano, que es como que se alargaba todo un poco más. La calle. Yo, con todo el respeto, veo a la infancia de ahora y digo: “Buah, qué suerte he tenido”. La vida analógica. Es que ahora la play, los móviles... ¡lo que era ir a un videoclub y elegir la película! Era todo un acontecimiento. Se valoraba todo mucho más.

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Manu Gómez, director: “Para nosotros en el Mondragón de los 80 la violencia era como un juguete”

Manu Gómez presentó en los Golem de Pamplona ‘Érase una vez en Euskadi’, en la que reconstruye su infancia a través de una pandilla de cuatro niños el verano del 85

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