Diario de Navarra

Fueron 50 días, entre el 15 de marzo y el 4 de mayo, en los que el mundo se detuvo. “De pronto, todo se venía abajo, el mundo no se sostenía, nuestros pies estaban en el aire”, recuerda Pedro Charro Ayestarán (Pamplona, 1957) sobre las primeras semanas del confinamiento. El “ruido y la furia” dieron paso al silencio y al recogimiento. En Crónica de un confinamiento relata sus vivencias personales al tiempo que reflexiona sobre la condición humana. Después de publicar Fin de fiesta (2014), un ensayo muy crítico sobre los Sanfermines; RC-Responsabilidad civil (2017), una novela trágica acerca del terrorismo etarra y Viaje a Fardelia (2018), un libro de viajes fantástico, Pedro Charro se adentró en el género autobiográfico con Diario de Hendaya. Tras los pasos de Unamuno (2019). Su anterior libro también era un diario. ¿El confinamiento le pilló con ese hábito? Sí, aunque en este caso lo he llamado “crónica”. Es una especie de diario en el que cuento lo que voy observando día a día. Vi que el confinamiento era una oportunidad para dejar nota de lo que iba a pasar en esos días tan especiales. Al final, un tiempo extraño y angustiante se ha convertido en algo productivo. Ha sido un tiempo de purificación, de retiro, de clarificación de uno mismo... Está en nuestra mano aprovechar esos momentos de recogimiento para crecer o ver hacia dónde queremos ir. ¿Una situación tan insólita es especialmente estimulante para un escritor? En mi caso, escribir sobre lo que estaba ocurriendo me llenaba el día de un objetivo, conseguía sacar algo interesante de cada día que estaba paralizado en casa. He estado mirando el mundo desde mi ventana, pero desde la perspectiva de alguien que está involucradísimo en el mundo, con tantas angustias, miedos e incertidumbres como los demás. Una de sus primeras impresiones era que estábamos viviendo en un Gran Hermano. Había una sensación de irrealidad, un miedo y una incertidumbre que se fueron convirtiendo en algo cotidiano. Había que comprar el pan, hacer la comida, la gimnasia... Eso te lleva a pensar en la extraordinaria capacidad de adaptación que tenemos los humanos. En experiencias muy graves, como la guerra o la cárcel, siempre hay una cotidianeidad: te siguen doliendo las muelas, sigues pensando en lo que vas a hacer, tienes un vínculo con las personas de alrededor... Una de las ideas del libro es que este confinamiento ha podido servir para una cierta transformación personal. ¿Qué sensaciones vivió usted durante esos 50 días de reclusión? El tema fundamental es si uno ha sido capaz de sacar una enseñanza de lo que ha ocurrido. En mi libro confieso mis días malos: los bajones de ánimo, la sensación de impotencia, de falta de horizonte... A mí la situación de encierro me provocó acúfenos (un pitido continuo en el oído). La escritura me ayudó a observar, a prestar atención a lo que estaba ocurriendo, para tratar de que no fuera una experiencia en vano. Haber escrito este libro ha sido una ventaja para mí mismo. También reflexiona sobre nuestra vulnerabilidad. Ese capítulo lo escribí en uno de los días más duros, cuando había cientos de muertos y sin una perspectiva de mejora. Los seres humanos tenemos un delirio de controlarlo todo, pero hemos podido aprenderque somos tan vulnerables como hace 200 años, que un pequeño bichito puede con nosotros. Incluso todo aquello que socialmente veíamos asegurado, -nuestros derechos, la libertad de expresión o la igualdad de todos-, de repente se vienen abajo. Se ha producido un desmoronamiento del mundo que conocíamos. Una de las cosas más duras e insólitas que se han vivido es el no poder despedirse de los seres queridos. Esa ha sido una de las revelaciones más importantes de este tiempo. Necesitamos lo mismo que en la Prehistoria: hacer un ritual de despedida. En esos momentos tan dolorosos necesitamos el calor de los demás. Y cuando eso falta, se produce una herida, un agujero que hay que llenar. La paradoja es que ha habido miles de muertos pero no los hemos visto porque se han quedado en una mera estadística. Estamos ante otra característica de nuestro tiempo que es la muerte ocultada, ante la que se pasa de puntillas. También se ha hablado mucho de la capacidad del ser humano de sacar lo mejor y lo peor de sí mismo. Usted lamenta “la bronca y la acritud” que se han dado a nivel político y en las redes sociales. Es verdad que la naturaleza de la política en España es la gresca continua. A veces, el supuesto debate político es una pelea de ‘hooligans’ donde cada uno solo denuncia la falta que ve en los demás y nunca reconoce la propia. Este, sin duda, era un momento para la unidad, pero nosotros no hemos sido capaces. La política española está muy anclada en este tipo de enfrentamiento visceral falto de argumentos racionales, de debate de ideas o de programas. Nos hemos acostumbrado a vivir con esto, con las descalificaciones y el insulto. En la parte más sociológica de su libro habla de la “servidumbre voluntaria”. ¿Somos como ovejas? Tenemos una tendencia natural a obedecer al poder, a dar por hecho que es solvente y sabe lo que nos conviene. El recorte de derechos al que se nos ha sometido ha sido extraordinario. Y cuando hemos visto en el poder vacilaciones o inoperancias flagrantes, no ha habido una rebelión contra ello. La gente ha seguido siendo muy obediente. Su libro se ilustra con las fotografías de Eduardo Buxens. ¿Qué aportan al relato? Las fotografías son un complemento muy bueno porque también tienen un carácter de crónica. Son imágenes muy potentes a las que nos hemos ido acostumbrando: el silencio de las calles vacías, una ciudad fantasmal, las filas de gente para comprar el pan... Para mí, por ejemplo, era muy sorprendente salir a la ventana y ver la Vuelta del Castillo vacía. He sido testigo de cómo la primavera ha ido implantándose a sus anchas.

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Pedro Charro: "Somos tan vulnerables como hace doscientos años"

Columnista semanal de ‘Diario de Navarra’ y autor de varias novelas y ensayos, ahora publica ‘Crónica de un confinamiento’, donde su mirada personal se entremezcla con lo vivido a nivel colectivo

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