Diario de Navarra

Nadia Ghulam tiene 32 años y vive en Barcelona desde que a los 21 abandonó su ciudad, Kabul (Afganistán), para seguir operándose de las graves quemaduras que sufrió con 8 años por la bomba que estalló en su casa. Regresa a su país de visita, para ver a su familia, porque con la situación actual le puede ayudar mucho más desde España. Estudia en la Universidad Pompeu Fabra un máster sobre desarrollo internacional, preside la asociación Puentes por la Paz y da charlas. Como las de esta semana en Pamplona, de la mano de Asamblea de Cooperación por la Paz: en la Biblioteca de Navarra hablará el domingo (19 horas) de Ser mujer en Afganistán y el martes (19 horas) protagoniza el club de lectura con su primer libro, El secreto de mi turbante. En él narra su vida en Afganistán, la bomba, sus consecuencias, sus catorce operaciones, los once años que debió vestirse como un hombre, comportarse como un hombre, hacerse pasar por un hombre... porque era la única en su familia que podía trabajar y los talibanes lo tenían prohibido a las mujeres. En una entrevista el jueves, cuenta que muchas veces se destaca de ella precisamente estas cosas. “Pero lo más importante de la historia son mis ganas de vivir y de aprender, que es lo que cambiado mi vida, ya que, si no tienes una ilusión, es muy difícil salir”. ¿Quién sería hoy la Nadia que escribiría El secreto de mi turbante? Creo que Nadia sería la misma persona porque es mi vivencia en Afganistán y eso no se puede cambiar. Pero sí ha podido cambiar que ahora soy más libre al expresarme. En El secreto de mi turbante tuve muchas dudas y mucho miedo y me decía que, si hablaba de determinadas cosas, a lo mejor me hacían daño. Me concentré en contar lo que trataba sobre mí, no sobre otras mujeres. Pero al publicar La primera estrella de la noche experimenté mi derecho como mujer y como persona a vivir con libertad en este mundo occidental. Los dos libros han salido de mi boca, pero si los lees con atención ves que en el primero hay miedo y que en el segundo, aunque sigue habiéndolo, es menor y me expreso más. Es universitaria, preside una asociación, da charlas y conferencias por toda España, visita colegios, representa en teatros cómo fue su vida en Afganistán... ¿Qué pasa con su tiempo, se estira? ¡No lo tengo! [ríe] No tengo tiempo ni para desayunar, ni para cenar, ni para dormir... [vuelve a reír]. Hoy he dado una charla en un instituto y los niños me han preguntado qué diferencias hay entre los alumnos de Afganistán y los de aquí. Les he dicho que aquí tenemos tantas oportunidades que los alumnos a los que a veces doy clases me dicen que están aburridos. Pero en Afganistán no hay posibilidad de aburrirse porque, como no hay oportunidades, aprovechamos todo al máximo. “Si os aburrís, flipo”, les digo. Aquí no paro, no tengo tiempo de nada, siempre voy con un trozo de pan en el bolsillo para no perder tiempo ni para comer [ríe]. Porque, además de las cosas que has dicho, hago talleres de cocina afgana en casa de gente, fabrico joyas artesanales... todo para ayudar a mi familia en Afganistán y sobrevivir aquí. Sobrevivir aquí... La gente cree que vienes a Europa y las cosas ya son fáciles, y no. Ayer [por el miércoles] hablé con una chica afgana que vive en EE UU y cuando le expliqué que no tengo tiempo de nada me preguntó por qué no traigo a mi familia. “El gobierno le ayudará y tú podrás descansar un poco”, me dijo. Le contesté que a lo mejor ella habrá tenido esa suerte, pero yo no. ¿Por qué? Salir de Afganistán no es fácil. Es como viajar a la Luna. Hay que tener mucho dinero, muchos poderes políticos y mucha salud, y mi familia no tiene nada de esto. Imagina que la traigo: con 300 euros que le envío come muy bien, y aquí no podría ni alquilar una habitación. Mucha gente cree que, viniendo, los gobiernos ayudan, y es mentira. Pero en mi país no puedo tener la libertad que aquí sí, que me permite salir y buscarme la vida, porque ser pobre no es para mí un problema. Cuando vuelve a Afganistán lo hace de visita. ¿No se ha planteado quedarse allí? Mi sueño es volver para siempre. Tengo la esperanza de que tal vez algún día... pero por la situación del país ese sueño parece imposible. Normalmente voy un mes, pero este verano fui para dos, para poder estar con mis sobrinas. Viajé en julio, y en ese mes murieron 620 personas por atentados suicidas en Kabul, donde vive mi familia. Y mi madre me dijo: “Hija, si puedes escaparte, vete. Nosotros no podemos y tenemos que aguantar, pero tú vete”. Así que cambié los billetes, perdiendo dinero, y me volví. Para mí es muy importante mi país y las necesidades que tienen: gente preparada para que le ayude a reconstruirse, y aquí tengo la oportunidad de aprender. Cuánto tuvo que costar a su madre decirle que se fuera... Sí, con los ojos en lágrimas: “Tú que puedes, vete”. Salió de Afganistán hace 11 años. Para charlas, jornadas y eventos la presentan como mujer afgana y refugiada. ¿No se deja nunca de ser refugiado? Cuando llegué a España no me aceptaron como refugiada: era una inmigrante que tenía que volver a mi país. Pero gracias a una familia que me acogió en su casa tengo la posibilidad de vivir aquí y conseguir mis sueños. Ahora estoy haciendo este máster y he cogido muchas asignaturas sobre tema de refugiados, inmigrantes... y lo que estoy estudiando es que incluso hasta mis hijos, si algún día los tengo y nacen aquí, serán refugiados. ¿Y cuándo se acaba eso? Creo que nunca. Se nos clasifica, estamos marcados. En El secreto de mi turbante cuenta que concedió muchas entrevistas que jamás vio después, que no le gustaba hacerlo, tampoco ser centro de atención en reuniones... Y ahora ha escrito libros, es una persona que participa en actos públicos... ¿Por qué todo lo que tantos años rechazó? Porque ahora no me siento forzada para hacerlo, sino que siento que debo ser la voz de las mujeres que no la tienen. Antes yo tampoco la tenía y debía cumplir lo que los demás me decían. Ayer, por ejemplo, me sentí muy orgullosa: me llamó una periodista para una entrevista y lo primero que me pidió fue que le contara qué pasé a los 8 años. Y pensé que ella ya lo sabía, que por qué me lo preguntaba si podía copiarlo de un libro, que por qué quería que repitiera las cosas que me duelen. Antes no tenía capacidad de decir “por favor, déjame en paz”, pero ahora sí, y le dije que me duele volver a contar lo que ya se sabe, pero que le contestaría con mucha alegría preguntas sobre mí de cosas que no se saben. Y empezó una entrevista diferente. Antes, me entristecían este tipo de preguntas y las contestaba llorando por dentro. Ahora soy distinta, y con mucha educación puedo pedir hablar de otras cosas. Se puede pensar que después de tantos años tendría más o menos superadas ciertas cosas, pero le siguen doliendo... Es que no es fácil superarlo. La gente me dice que esto que hago es una terapia, y no lo es, ya que no puedo explicar las cosas que me han marcado tanto y de forma tan triste. Hago esto por muchas razones: si mi historia se puede conocer, quién mejor que yo para contarla; esta historia me ayuda a ayudar a mi familia en Afganistán, a que tenga comida y viva bien; mucha gente me llama y quiere pagarme para dar charlas, pero nadie llama a las miles de mujeres de Afganistán, así que cuando recibo esas llamadas digo: “Me duele, pero hablo para que se sepa que como yo hay muchas personas. Por favor, haz visibles a estas mujeres que no lo son para que ellas también tengan voz y puedan salir adelante”. En el libro cuenta que le ha costado más de veinte años mirarse sin echarse a llorar. ¿Qué ve hoy ante un espejo? Sigo viendo las cicatrices de la bomba, pero Nadia ha cambiado. A veces le digo a mi padre catalán: “Papá, gracias por educarme”. Y él me contesta: “No, Nadia, yo no te he educado. Eras un espejo con mucho polvo, y lo que he hecho ha sido limpiarlo, mostrando la persona brillante que eres”. Antes tenía mucho desconocimiento, muchos estereotipos sobre el mundo y la gente, metía a todos en el mismo saco, a todos culpaba de fabricar armas como la bomba que explotó en mi casa, tenía mucha rabia... Y la Nadia que se mira ahora al espejo ve amor a su alrededor, gente que le quiere, que le valora, y, a pesar de las cicatrices que me recuerdan el dolor y lo duro que ha sido para mí, esto me da mucha fuerza y me hace situarme sobre lo que tengo que hacer y hacia dónde debo ir. He recogido distintas frases que pronuncia en el libro: “Desde entonces intenté mirar solo al frente”, “los problemas ya los resolvería más tarde”, “me acostumbré a disimular mis problemas”... ¿Su carácter fue siempre así? Antes de la bomba yo era la princesa de casa. Tenía todo lo que pedía. Si decía algo, mi padre, mi madre, mi hermano... me lo preparaban. No sabía de dónde salía la ropa, de dónde salía la comida: lo pedía y lo tenía. Pero con la bomba todo cambió, y de repente aquella princesa debía proteger a todos los que estaban a su alrededor, y para hacerlo mi carácter cambió, mucho. Ahora ya no pienso tanto en mí sino en mi familia, en mi país, en otras chicas... Dice que vivió 20 años con una vida inventada. ¿Desperdiciamos la nuestra quienes nos quejamos de banalidades? Si hace seis años me hubieras preguntado esto, te habría contestado que sí. Pero ahora te digo que no: como educadora social aprendí que cada persona tiene sus problemas y que todos tenemos derecho a quejarnos, aunque nuestras preocupaciones no se parezcan en nada, las mías con las tuyas, con las de mi hermana allí, con las de mis compañeros de clase aquí... ¿Les han llegado ecos a sus amigos y a sus vecinos de Kabul, sobre El secreto de mi turbante, donde cuenta lo que hizo? El libro no está publicado en lengua afgana, así que no lo han leído. A las redes sociales llegan cosas, pero todavía no tienen muy claro quién soy, qué he hecho... Y cuando viaja a Afganistán, ¿es Nadia, es Zelmai? Vuelvo como Nadia. Muchos de mis amigos también han salido del país, están en EE UU, en Alemania... y saben bien sobre mi historia. Pero otros todavía no. Se habla mucho de la valentía de las personas que cogen cuatro cosas y abandonan sus casas. ¿Y la valentía de quien se queda? Es que es valiente quien se queda. Una de las razones por las que publiqué La primera estrella de la noche es ésta: mucha gente decía que yo era una mujer fuerte, valiente, y yo decía que no, que las mujeres fuertes y valientes se habían quedado en mi país. Llegué aquí y pude hablar, y esas mujeres están allí sacando solas a sus familias, porque muchas son viudas y tienen muchos hijos, y eso es la valentía. Yo soy una pequeña rama de estos árboles fuertes. En frases “Antes de la bomba era la princesa de la casa y tenía todo lo que pedía. Pero con la bomba aquella princesa pasó de repente a proteger a todos los que estaban a su alrededor” “Dicen que esto que hago, las entrevistas, las charlas... es una terapia, y no lo es, ya que no puedo explicar las cosas que me han marcado tanto y de forma tan triste”

Diario de Navarra

Nadia Ghulam: "Salir de Afganistán es como viajar a la Luna"

En 2017 viajó a Pamplona, al Punto de Vista, para contar su vida en Afganistán tras sobrevivir a una bomba y hacerse pasar 11 años por un hombre. Vuelve para dar una charla y hablar del libro que recogió su experiencia, ‘El secreto de mi turbante’

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