Diario de Navarra

En el País Vasco y Navarra la generación que nació en los 60 y 70 creció entre violencias. Estaba ETA sobre todo, pero también el GAL o los disturbios, y por supuesto la heroína que se llevó a miles de jóvenes por delante. Edurne Portela (Santurce, Vizcaya, 1974) ya escribió un ensayo, El eco de los disparos, sobre cómo se relatan hoy aquellos años. Ahora ha unido en una novela, Mejor la ausencia, todas esas violencias a través de la mirada de una niña que crece en una familia destrozada, con un padre maltratador que acaba siendo cómplice de los GAL, una madre alcoholizada, un hermano muerto por la heroína y otro preso por etarra. Han pasado muchos años. ¿Los jóvenes de hoy reconocerán algo de esa sociedad que narra? Habrá cosas que no: la presencia de la amenaza física de ETA, el fantasma de los GAL... Pero hay cuestiones intergeneracionales: el desarraigo, sentirse marginal dentro de un entorno opresivo. Son situaciones que se siguen viviendo en pueblos o barrios económicamente marginado. La violencia contra la mujer tampoco se ha superado. ¿Esas violencias de la época, se relacionaban entre sí?La plaga de la heroína sí terminó. ¿Por qué se consumía droga? Porque era una juventud desarraigada. Al principio era una forma de rebeldía. Lo dijo el propio Juanma Suárez, cantante de Eskorbuto, que tomando heroína eran rebeldes. Pronto se dieron cuenta de que no podían salir de ella. Fue un fenómeno que destrozó a toda una generación. Eran además los chavales que no se querían meter en el rollo político, que no buscaban la violencia del nacionalismo. Yo hablo de una violencia que tiene que ver con un conflicto político, con el terrorismo, pero hay violencias estructurales que nutren esas otras violencias. Por ejemplo, una estructura patriarcal que ve la violencia contra la mujer como algo cotidiano. Pertenece a un tipo de sociedad que acepta ciertos tipos de violencia como algo normal. En ese momentos aceptábamos muchos tipos de violencia como algo normal. ¿Hasta qué punto todos fuimos algo culpables de esas violencias? La culpa es terreno peligroso. Me gusta hablar de responsabilidad. Cuando eres testigo de una injusticia, si no la denuncias o no formas parte de quien quiere luchar contra ella, de alguna manera tienes una responsabilidad y una complicidad. Hay muy pocos héroes. Todos hemos sido cómplices de alguna injusticia: por debilidad, por estar en situación vulnerable, por instinto de autoprotección, por cobardía o por estar hasta cierto punto de acuerdo con quien ejerce la violencia. Pero si no actuaste, por lo menos hay que reconocer que has sido responsable. Socialmente eso ha costado. Y sigue costando. Es difícil reconocerse en una sociedad que ha dado la espalda al sufrimiento de parte de sus ciudadanos. Pero ahora no toca señalar con el dedo, sino reconocer qué hemos hecho cada uno en nuestra historia e intentar desde el presente subsanar los errores del pasado. En la novela, la protagonista vuelve al hogar, de alguna manera se reconcilia... No me gusta la palabra ‘reconciliación’. Hay daños que son irreparables. La reconciliación, el perdón... no sé hasta qué punto son deseables cuando quien ha provocado el daño no ha cambiado y no ha dado los pasos que debe dar. Y no se han dado No. Queda mucho por hacer. ¿Ese pasado de violencia ha dejado secuelas? No. Queda mucho por hacer. Somos seres que dependemos de nuestro pasado, impregna nuestra manera de estar en la sociedad, nuestra forma de entender la política, la ética, el concepto de víctima y victimización, la forma de relacionarnos con la autoridad... Estamos muy condicionados por la historia que hemos vivido. Habla de víctimas. Ellas sí perdieron, y en más de un sentido. La víctima siempre es incómoda. Nos recuerda el daño y el dolor, que ha habido una injusticia y un daño irreparable. Son víctimas por haber perdido a un ser querido, por haber tenido que irse de Euskadi o Navarra... pero además se les revictimizó. Sobre ellos cayó esa sospecha de que han merecido lo que les ha pasado, o se les ninguneó por ser una presencia incómoda… Cuánto más relegadas del debate público queden, más cómodos los demás. Qué difícil compensarlas... Hay daños incompensables. Lo que sí se puede hacer es reconocer el daño que se les ha hecho después a través del silencio, la negación de su existencia. Desde ese reconocimiento, por lo menos se puede intentar una reparación de ese segundo daño. ¿Es la batalla del relato, tan difícil de ganar?¿Tiene que ver con esa compensación la aparición de novelas como la suya, como Patria de Aramburu y otras? A mí lo que me motivo me ha motivado una necesidad de entender no sólo cómo viví aquello sino también cuál fue mi actitud y examinar desde el presente cuestiones que creo que debemos debatir: la fundamental cuestión de las víctimas, pero también qué hacemos frente a ese pasado, qué huellas ha dejado en nosotros, qué significa haber crecido en ese contexto y cómo nos marca como individuos y sociedad. Nací en 1974, siempre con ETA presente, con una violencia que aceptamos como algo cotidiano. ¿Qué hacemos ahora con esa historia? ¿Pasamos página y actuamos como si nada hubiera pasado? ¿O volvemos a ese pasado, reflexionamos sobre ello y escribimos tratando de pensar cómo ha marcado nuestra memoria, nuestros afectos, nuestra forma de relacionarse...? Está la batalla política, en la que los políticos tienen una responsabilidad tremenda sobre la que no sé si están a la altura. Está el trabajo de los historiadores, de crear el archivo más completo y complejo de todo lo que ha ocurrido. Y está la labor de escritores, cineastas, artistas..., que es presentar las múltiples versiones de esta historia desde esas zonas más intimas, más opacas, más grises y con más matices que son la del comportamiento humano. La literatura sirve para desvelar la complejidad de la realidad, decía Kundera. En Cataluña se están viviendo sucesos que recuerdan a los de aquellos tiempos. ¿Hasta qué punto se le parecen? Es una comparación difícil, peligrosa. Son dos procesos distintos y aún se necesita tiempo. Lo que sí se puede comparar son las actitudes de exclusión y odio que salen de los nacionalismos radicales, ya sean el catalán o el español. ‘Mejor la ausencia’ Autora: Edurne Portela Editorial: Galaxia Gutemberg. Páginas: 240 Precio: 19,90 euros (12,99 en versión digital). Sinopsis: Amaia, la pequeña de cuatro hermanos, narra desde su mirada de niña y adolescente un entorno brutal en un pueblo de la orilla izquierda del Nervión en los 80 y 90.

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“La víctima siempre es incómoda, nos recuerda el dolor y el daño irreparable”

Los nacidos en los años 60 y 80 en el País Vasco y Navarra crecieron en una sociedad marcada por el terrorismo o las drogas. Edurne Portela lo narra en una novela, ‘Mejor la ausencia’

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