Diario de Navarra

Ahora parece que se ha puesto de moda contar dónde estaba cada uno el 11 de septiembre de 2001. Con motivo del veinte aniversario de los atentados en Estados Unidos, no dejo de leer esa pregunta en todas las redes sociales. Y, oye, yo no voy a ser menos. Pero no tanto por afán de relatar mis aventuras (que las hubo) sino de reflexionar sobre el paso del tiempo. Porque, ¿no te parece mentira que hayan transcurrido veinte años desde entonces? ¿Dos décadas en las que, quizá, toda tu vida se haya dado por completo la vuelta? La mía, al menos, no tiene nada que ver. He pasado de ser una joven de 25 años, recién aterrizada en el periodismo, a casarme, tener y criar tres hijos y a convertirme en una “señora” con retoños adolescentes pero que aún sigue “haciendo parque” con el pequeño. Y tú, ¿opinas como Gardel ‘que veinte años no es nada’? ¿O notas que te haces mayor cuando el médico que te atiende en el centro de salud, los profesores de tus hijos o la farmacéutica de la esquina son, todos ellos, más jóvenes que tú? El 11 de septiembre de 2001 era martes. Y mi entonces novio (hoy marido) y yo amanecimos en un pueblo de Costa Rica, del que no recuerdo ni el nombre. Eran nuestros años jóvenes, solteros, sin hijos, y en los que dedicábamos el mes de septiembre a viajar por el mundo, en vez de a forrar libros de texto, como ahora. El caso es que el día anterior recorríamos en un autobús la Panamericana, desde Managua (Nicaragua) a San José (Costa Rica), cuando unos pescadores cortaron la carretera por desavenencias con el Gobierno. Permanecimos dentro del bus todo el día, entre monos en los árboles y bastante miedo en el cuerpo, lo confieso. Por la noche, como el autobús no se movía, caminamos al pueblo más cercano. Y a la siguiente mañana, la del día 11, cuando todo estuvo en calma, nos cambiamos a otro hotel en la playa, cerca del parque nacional de Manuel Antonio. Yo estaba en la habitación, deshaciendo las mochilas de aventurero (nada que ver con nuestras maletas modernas de ahora), cuando mi novio me llamó para que corriera a la recepción. Y allí, en la tele, poco después de las 9 de la mañana, vimos casi en directo el impacto de los aviones contra las Torres Gemelas en Nueva York y el caos en la calle. Experimenté (experimentamos) terror. No sabíamos si se iba a cerrar el espacio aéreo o a declarar una tercera guerra mundial. Y nosotros, de turismo. Aunque, como poco podíamos hacer hasta no contactar con nuestra aerolínea (que, por cierto, era American Airlines), con la que volábamos de vuelta a casa en los siguientes días, nos fuimos a la piscina. En ese agua caliente, comenzamos a hablar con otros turistas americanos y alemanes. Porque no dábamos crédito a lo que estaba ocurriendo. Pero seguimos nadando. Como Nemo. Pienso en aquel día y ahora no creo que hubiera / hubiéramos reaccionado igual. Además de estremecernos por los muertos, como también hicimos entonces, nos hubiéramos preocupado por nuestros hijos. Por si no íbamos a poder volver con ellos. Por qué pasaría con nuestros trabajos. Por cómo iba a afectar a los niños ese nuevo orden mundial. Pero entonces éramos jóvenes. No diría que más felices pero sí, más despreocupados. Sigo meditando sobre ese mítico tango que escribió e interpretó el cantante argentino Carlos Gardel en 1935. Ese ‘Volver’, que se convirtió, décadas después, en la banda sonora de la película del mismo título de Almodóvar. Y no sé qué pensar. Dos décadas son mucho tiempo y hemos despedido y recibido a tantas personas mientras tanto... Pero, a la vez, yo me veo casi igual que entonces. Lo sé. Es un espejismo y será que tengo ‘febril la mirada’. Aunque, a pesar de todo, sigo creyendo ‘que es un soplo la vida’ y ‘que veinte años no es nada’.

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¿Que 20 años no es nada?

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