Me dan pena. Imposibilitados para ser felices, agobiados y amargados por las circunstancias históricas que les ha tocado vivir, inmersos en un día a día de desesperación. Al levantarse por la mañana lo primero que les vendrá a la mente es lo oprimidos que viven bajo el yugo del invasor. A duras penas podrán desayunar al acordarse del borbón torturador. En el atasco hacia el curro o la uni no podrán hacer otra cosa que mascullar contra el régimen franquista, origen de sus penalidades. Quizá los jóvenes, los veinte y treintañeros duden sobre si el dictador está vivo o muerto, algunos les dicen que cascó hace 42 años pero no se lo acaban de creer, tanto oir hablar de él desde pequeñitos en el cole, y verlo en la tele y en las paredes... En el curro la opresión de todos los días, obligados a hablar en ese idioma impuesto: buenos días Don José Antonio, qué tal Doña Nuria... Después a buscar a los hijos al cole. Pobres niños sometidos al lavado de cerebro del sistema escolar fascista. Por lo menos en casa, a escondidas y en susurros para que no les delaten los vecinos, podrán parlar en su amada lengua. Por la noche, mientras picotean sin ganas la tortilla (francesa claro) las noticias les seguirán recordando su lamentable destino. En pantalla el líder, arrojado al abismo del exilio en condiciones infrahumanas. Al menos les quedará el consuelo del clamor extendido en Europa por la liberación del poble. This is Barcelona, Catalonia, Europe. This people behind me y todas esa cosas. Pero el régimen no escucha. Las noticias dicen no se qué de Siria, por lo visto debe de haber algún problema allí. Pero quién puede prestar atención a otra cosa que no sea el sufrimiento del poble... En fin, último vistazo al móvil por si hay convocatoria de mani y a la cama. Qué dura es la vida del oprimido...