Robe, con su muerte, nos está dando unos emotivos y rabiosos días cuando al encender la radio ya sabemos que antes o después saldrá alguna canción suya o algún fragmento de sus nutritivas entrevistas.

Robe, con su muerte, ha conseguido que todos le abracen como esa flor nacida del barro seco, como ese juglar que ponía voz a la rabia contenida de su generación. Robe, con su muerte, nos vuelve a recordar que su casa no tiene puertas y que siempre somos bienvenidos a sus canciones y al calor de su palabra. Robe, con su muerte, cambia el nombre de Palacios de Conciertos y de Avenidas en su pueblo.

Robe, con su muerte, obliga a esos políticos que le despreciaban y le vetaban durante lustros, a emitir, seguramente ayudados por la IA, mensajes de condolencia más o menos creíbles.

Robe, con su muerte, ha dado a luz, ha creado un referente de coherencia, de arte visceral y natural, y nos ha nombrado a todos, a todos nosotros, herederos universales de su vida, música y pensamiento. Robe, con su muerte, no ha muerto, ha transcendido, sigue vivo. Larga Vida. 

Y cada mes o mes y medio, todos deberíamos volver a él. Y si para volver a él, se tuviera que volver a morir, estamos tranquilos, ya nos lo dejó cantado: “Morirme solo una vez va a ser poco para mí, el diablo me ha cogido manía”. Generoso Robe. Gracias Robe por revivir muchas veces. Goian Bego.