Diario de Navarra

Llevo una semana en la vida real y ya echo de menos la otra. La de las vacaciones en la playa. La de los paseos largos, con el agua tibia acariciándome los pies descalzos y la novela del audiolibro deleitando mis oídos y mi imaginación, a la orilla del mar. La vida buena (y también la buena vida) del ‘dolce fare niente’. En la que solo hay que preocuparse de si hoy toca o no clase de ‘aquagim’ en la piscina de la urbanización con las compañeras octogenarias, o de si tomaremos o no unas patatas bravas y una cerveza con limón en el chiringuito de la playa. La de las comidas en la terraza del apartamento a base de ensaladas, gazpacho y, si hay suerte y en la tienda de platos preparados te tienta la oferta de la semana, paella y helados. La de las siestas ricas al ritmo monótono de las aspas del ventilador del techo, las lecturas en la playa por la tarde con el viento de Levante despeinando ese pelo que ya no se sujeta ni con el moño ni con la coleta. Y la de las verbenas a ritmo de pasodoble, los bingos en la calle y ese saborcillo como a rancio, como a viajar unas décadas atrás en el tiempo, que tanto me gusta. Que me encanta. Soy así. Siempre cuento esta historia. Pero es que es la mía. La que me hace volver a ser una niña de 6 años con dos trenzas y vestidos de nido de abeja caminando de la mano del abuelo por el paseo marítimo. La de la adolescente de 13, que se ilusiona con su primera pandilla en la playa y saborea la ‘obertura’ del amor con gusto a pipas y a chicles de fresa en la sala de los videojuego (a 25 pesetas la partida del ‘Tetris’) y las aguadillas con sabor al cloro de la piscina. Un ‘veraneo’ repetido año tras año. Con el mismo escenario pero diferentes personajes. Con los padres convertidos en abuelos, los hijos en padres y unos protagonistas que no estaban ni en la imaginación que ahora son niños y adolescentes. Que comen los mismos churros y mazorcas de maíz y hasta brincan y vuelan en las mismas camas elásticas de nuestra infancia. Las vacaciones mediterráneas están rodeadas para mí de un halo de magia. La que mueve la varita del hada madrina que te mira desde la luna de sangre que se pone en el horizonte, que te salpica con el agua del mar cualquier noche tórrida en la que decides llevar a los niños a comer una hamburguesa sobre la arena. ¿O más bien era una croqueta? Porque así es como regresan de madrugada al apartamento, con la cabeza como un arenero. Totalmente rebozados pero felices de haber compartido esos momentos con los primos, que son los primeros amigos que te ofrece la vida. Soy una sentimental. Lo sé. ¡Pero son tantas las historias que suceden debajo de una sombrilla! Por la mañana, las de embadurnarse de crema para el sol, de periódicos que tiñen con la tinta fresca las piernas mojadas y las de cubos, palas, rastrillos, moldes, colchonetas y flotadores que se amontonan junto a una colección de chanclas de todos los tamaños y colores. Al mediodía, los relatos son de tápers de sandía, bocadillos de tortilla de patata o de lomo rebozado. Y por la noche, ¡ay por la noche! La orilla del mar se convierte en testigo mudo de los primeros besos de las parejitas que se escapan de la urbanización y, ¡ay ingenuos adolescentes! se juran amor eterno, mientras algún pescador que no alcanza a escuchar sus declaraciones en susurros sigue tirando la caña y tentando a los peces, desde su silla plegable. A veces, me da la risa y me parece que somos como los Alcántara, la famosa familia de la serie de TVE ‘Cuéntame cómo pasó’, que nos acompaña desde hace veintiún años. Aún recuerdo con nostalgia ese capítulo, en el que padres, hijos y abuela ven por primera vez el mar en el verano de 1969. Porque, como ellos, muchas familias españolas de la época nunca habían salido de sus pueblos o ciudades. Y la urbanización del litoral y la llegada de los primeros extranjeros a esos pueblos de pescadores que se poblaron de hoteles, apartamentos y heladerías fueron un claro signo del desarrollismo en nuestro país. Entre unas gentes que habían sufrido los desastres de la guerra, el hambre y los sabañones de la posguerra e iniciaban el camino hacia una vida mejor con el calor del sol y el sabor de la sal en su piel. Con el color fucsia de las buganvillas y el reclamo de los vendedores ambulantes de equipaciones de equipos de fútbol. En todo eso pienso mientras escribo estas líneas en mi vida real. En todo esto y en lo mucho que me gustaría parar el tiempo y que el verano fuera eterno.

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Historias bajo la sombrilla

Echo de menos los paseos largos con el agua tibia acariciando mis pies descalzos y el audiolibro en mi oídos

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