Diario de Navarra

Había una vez, no hace mucho mucho tiempo y en un país no muy lejano, una niña que se llamaba Natalia, tenía 13 años y vivía con sus abuelos. La historia que te voy a contar, de hecho, está sucediendo ahora, en el preciso instante en que estás leyendo estas líneas; y en un primer piso de tres dormitorios de un pueblo muy cerca de tu casa. La niña -más bien la jovencita- es muy guapa y su mirada oscura, casi tanto como su melena, te atraviesa y casi siempre sonríe cuando te habla. Cuando te cuenta que tiene una muy buena amiga en el instituto, que siempre la defiende de 'los otros', los que se burlan de ella; que le encanta grabarse vídeos para Tik Tok (esa red social de bailes, el 'boom' entre las chicas de su edad y que equivale al vídeojuego 'Fornite', que arrasa entre sus compañeros varones); y que está muy contenta con sus abuelos. Los que que, en vez de viajar con el Imserso a Benidorm o Fuengirola o hacer excursiones con el club de jubilados, la llevan a clases de baile y al entrenamiento de baloncesto tres días por semana y se preocupan de comprarle deportivas o de acompañarla al pediatra cuando tiene fiebre. Porque, a sus 70 años, son sus padres de acogida. Los que le dan lo más valioso que tienen, que es su tiempo, y se esfuerzan por que, como dicen, "sea una mujer de provecho". Pero natalia, aunque podría, no es la protagonista de un cuento de hadas. De esos de huerfanitos abandonados en el bosque, que escribieron hace doscientos años los Hermanos Grimm. No. Natalia no es ni Hansel ni Gretel ni vive en la Alemania del siglo XIX. Es una niña real con la que, junto a mi familia, tuve la suerte de disfrutar de un fin de semana maravilloso en Madrid. De ver, como si fuera la primera vez, las momias egipcias con sus ojos sorpendidos. De disfrutar, como si no lo hubiera hecho antes, de un paseo por el mercadillo navideño de la Plaza Mayor o de comprar la suerte de Doña Manolita a una gitana en la Puerta del Sol . Porque, ya lo dicen todos los nuevos 'gurús' de la ciencia y el lenguaje de la felicidad: el dar y el compartir son el mejor antidepresivo. Y, aunque suene a frase de catequesis, yo lo he experimentado. Así que, gracias, Natalia, por haber entrado en nuestras vidas como un torbellino de vitalidad y por habernos dado tanto. Gracias por enseñar a mis hijos que no todos los niños tienen la suerte de contar con una familia al uso y, sobre todo, por hacernos tan felices. Casi tanto, como el pequeño Tim, del 'Cuento de Navidad' de Dickens. El sábado por la tarde, hicimos un 'plan de chicas'. Mientras mi marido y mis hijos se fueron a descubrir plantas carnívoras en el Jardín Botánico y a jugar con robots y drones en una tienda de robótica que les apasiona, nosotras nos fuimos a pasear por la Gran Vía. "¿No decías que querías haber tenido una niña? Pues yo puedo ser tu hija...", me soltó así, sin más, como si me preguntara si íbamos a cenar pizza o hamburguesa o qué línea de metro teníamos que coger para volver a casa. Buff... No fui capaz de contestarle. El 'melocotón' de mi garganta subía y bajaba y, estaba segura, en cuanto articulara palabra, no iba a poder frenar las cataratas del Niágara ni instalar una presa en mis párpados. Así que cerré los ojos y contemplé las luces. "¡Qué bonitas! ¿Verdad? Como son tan fuertes, me escuecen los ojos", mentí. Ella me dio la mano y así, sin hablar, caminamos un buen trecho observando los luminosos que anunciaban esos musicales como en los teatros del Brodway neoyorkino, casi chocándonos con la multitud que subía y bajaba la avenida. Turistas, como nosotras, con grandes bolsas de compras, bebés en silletas, diademas con motivos de árboles de Navidad en las cabezas de las niñas y no tan niñas o dando buena cuenta a un bocadillo de calamares. Pero el colofón fue el musical. Diez minutos antes del comienzo de la función, encontramos unas entradas baratas y que nos dejaron apreciar, con el cuello más o menos contorsionado, los movimientos de los bailarines, desde lo más alto de un segundo anfiteatro. "¡Qué pasada! ¡Me encanta!", aplaudía Natalia. Y sí, era una pasada. "Muy fuerte", como dicen mis hijos. El musical era lo de menos. Y lo de más, ese instante cotidiano de felicidad que quería guardar en mi retina a toda costa. Aunque, a veces, es difícil y la felicidad, como el agua, se te escapa entre los dedos. Todo era tan bonito que parecía mentira. Mentira los árboles de Navidad de cinco metros de altura en los grandes almacenes. Mentira los mimos estáticos en posiciones imposibles en plena calle. Mentira el chocolate con churros de San Ginés. Mentira las luces del 'Navitour', que se contemplan desde un autobús rojo de dos pisos. Pero no. Eran verdad. Tan cierto como que mis hijos protestaban porque se aburrían en los museos, porque querían comprarse dos recuerdos en vez de uno o porque no les parecía suficiente una pizza y querían también un crepe. El pequeño, mientras, cansado de tanto andar, se entretenía pateando a sus hermanos donde más les duele. Precisamente ahí. ¡Qué listo! Y mi marido y yo no nos poníamos de acuerdo en si teníamos que avanzar por una calle o por la contraria. En fin, la vida misma. "¿Ves, Natalia? Así es el día a día. También reñimos y nos peleamos. Pero luego (a veces), nos pedimos perdón". Esos tres días de escapada turística prenavideña son de los que recordaremos toda la vida. Los seis. Ella porque vivió muchas 'primeras vecees' (la de montar en metro, ir a un museo a ver cuadros impresionistas y ánforas griegas o tomar el 'brunch' el domingo al mediodía). Mis hijos porque han visto que no todo el campo es orégano, aunque siga siendo la especia que adereza las pizzas que piden. Y nosotros porque hemos sido muy felices y nos ha salido gratis. No nos ha hecho falta viaje al Caribe, una cena en un restaurante con estrellas Michelín o un nuevo modelito. Aún no sabemos cómo terminará este cuento. Ni si Gretel engañará a la bruja o encontrará el camino de vuelta. Pero, de lo que sí estoy segura, es de que Natalia y su familia harán lo imposible por ser felices y comer perdices. Aunque este no sea otro cuento de Navidad.

Diario de Navarra

Otro cuento de Navidad

La historia que te voy a contar, de hecho, está sucediendo ahora, en el preciso instante en que estás leyendo estas líneas

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