Diario de Navarra

"Estoy leyendo en la terraza del hotel. Una temperatura muy agradable. Viendo el mar azul turquesa". Mi móvil vibra encima del escritorio de mi hijo mayor. Es domingo por la tarde. Al otro lado del cristal, ya casi ha anochecido e, intuyo, hace bastante frío. Me he propuesto no distraerme con los 'whatsapp', pero la curiosidad es superior a mi voluntad. Nuevo mensaje de mi madre en el grupo de la familia al que añade una foto idílica, que da fe de las vistas tan espectaculares que tienen desde ese hotel del IMSERSO. Todavía con el móvil en la mano, tecleo, rápida, una respuesta. "Pues mira qué bien. Yo, corrigiendo las prácticas y con vistas al patio interior. Gris sucio". Me arrepiento nada más enviarlo. Creo que me he pasado. Y, enseguida, añado unas caritas de esas que lloran de la risa y otras que guiñan el ojo. "Qué bonito. Disfrutad mucho. Nosotros, haciendo manualidades". Mi hermana es más amable que yo, y eso que sobrevive como puede al último mes de dolor de espalda y ciática antes de dar a luz a su tercer hijo. "Mucho ánimo, hijas, y besos para todos". Escondo el móvil debajo de los libros de Lengua y Matemáticas de mi hijo para no despistarme y sigo corrigiendo las entrevistas que han escrito mis alumnos de Periodismo. Bolígrafo en mano y plantilla de notas al lado, no dejo de pensar en esa conversación virtual y a tres bandas y en cómo evoluciona la vida con la edad. Todo, mientras mi pequeño aporrea la puerta cada cinco minutos. "¿Ya has acabado, mami?" "Noooo", le contesto mientras reflexiono en que el "corre para aquí, corre para allá" de la década de los treinta, cuarenta o cincuenta se torna en decidir cuál será el destino del próximo viaje en pareja, con amigos o en grupo... A partir de los 65 o 70 años. "Ya os llegará...", nos consuela mi padre cuando nos quejamos de lo bien que viven "estos jubilados tan marchosos". Pero, en el fondo y aunque nos dé envidia (no sana sino enferma), estamos encantadas de que disfruten de este momento de su vida. Sin hijos, nietos o padres a su cargo. Sin madrugones ni más obligaciones que las de ir a gimnasia, a clase de francés o a tomar un café con los antiguos compañeros de trabajo. Y que lo hagan con sus amigos y con buena salud. ¡Ojalá alcancemos todos esa meta! Al día siguiente, mi madre continúa enviando 'whatsapp' con fotos de la catedral o del pueblo de turno que han visitado (con una explicación artística o histórica más propia de una clase universitaria que de un mensaje familiar) y mi padre completa la información con la instantánea del plato de cordero asado o del 'bacalao al pil pil' al que acaban de dar buena cuenta. Mensaje que te llega mientras buscas, como una loca y con cuidado de no chocarte con las columnas, un hueco en el piso menos tres del parking de los hospitales porque en cinco minutos has quedado con un pediatra para hacerle una entrevista. O que recibes mientras intentas organizar con otras madres (o padres) quién lleva y quién recoge esa tarde a los niños del cumpleaños en la bolera o en el parque de camas elásticas. O mientras, con el maletín de la comida y el bolso al hombro, entras, rauda, en el supermercado de enfrente del colegio para comprar una barra de pan y una bandeja de chorizo para preparar en el patio la merienda de ese día (sí, tenías que habértela llevado de casa en una bolsa pero se te ha olvidado). O mientras corres, con el pequeño de la mano y bajo la lluvia, para que el mediano no llegue tarde a su clase de música. Situaciones todas de lo más relajadas. Porque nuestra vida, ahora, tiene de todo menos vistas al mar. Pero, oye, que, como dice mi compañera Tita: "Nadie nos ha puesto una pistola en la cabeza para que tengamos hijos". Ciertamente. Llevamos (la mayoría) la vida que hemos querido. Trabajamos (los que hemos tenido la inmensa suerte de hacerlo) en "lo nuestro", lo que nos apasiona y nos sigue ilusionando. Compartimos (unos cuantos) el día a día con la persona que nos llena y nos complementa y hemos tenido unos hijos estupendos. Pero nadie dijo que fuera a ser fácil. Como me confesó un día una amiga de mi madre, a la que me encontré camino de sus clases de escritura creativa y a la que, de paso, le solté que mi pequeño estaba con un virus gástrico. "Ay, hija, es que tú estás ahora en la prosa de la vida. Yo ya he pasado a la poesía". Pues eso, que exprimimos la vida en prosa. Y que, a veces, resulta muy prosaica. De rutinas, de colegio, extraescolares, trabajo, compras al por mayor, partidos los fines de semana, una intensa vida social de los hijos que repercute en toda la familia (amigos que vienen a dormir a casa, pizza y película los viernes, cumpleaños trimestrales para los que hay que preparar bizcochos...) ¿Y dónde queda nuestro ocio? Todos los psicólogos a los que entrevisto (y ya suman varias docenas) coinciden en que la vida de pareja es fundamental para la buena salud de la familia. Que hay que reservar un tiempo a la semana, cada quince días, al mes, al trimestre... (con la frecuencia que se pueda) para disfrutar juntos, a solas o con amigos. Sí, sí, de acuerdo. Pero de momento, aunque consigamos salir de vez en cuando (¡aleluya!) seguiremos viendo el patio interior de color gris sucio. Aunque, con la ilusión, de disfrutar en unos años de la vida con vistas al mar.

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