Diario de Navarra

Siempre he vivido en el centro de las ciudades. Siempre me ha gustado tener todos los comercios y los bares debajo de casa. Siempre he dicho que mi único lujo en la vida iba a ser vivir en el meollo de la ciudad. Cuando llega San Fermín, me arrepiento de todo esto. Durante el año, me encanta poder hablar con los vecinos, los comerciantes, los hosteleros. Me parece que el Casco Viejo es un pueblito en el que todos nos conocemos y hacemos vida juntos. El ambiente es familiar. Cuando bajo al mercado de Santo Domingo me cruzo con los compradores del lunes (como yo) y me gusta saber que, sin conocernos, sabemos quiénes somos. Es agradable saber que, aunque vaya sola por la calle, siempre habrá alguien a quien saludar y a quien preguntar cómo ha ido la semana. Soy muy de mi pueblo de lo Viejo. Cuando llegan los Sanfermines, mi vecindario cambia del todo. Mis vecinos desertan para alquilar sus pisos a productoras de cine asiáticas. Los comerciantes están, o cerrados, o hasta arriba de vender camisetas y pañuelos. Los hosteleros pasan de querernos a querer que nos vayamos a tomar viento. El ambiente familiar de las calles, a veces, se convierte en un ambiente enrarecido por gente exaltada por el alcohol. Los bares y restaurantes de lo Viejo son conocidos por ofrecer un buen servicio y una comida espectacular durante el año. Los clásicos de cada casa no defraudan nunca: el Moscovita del Temple, el foie del Gautxo, el frito de pimiento del Roch, los bravos de la Mejillonera, el bocadillito de jamón de la Mandarra… Pero todo lo que da fama a Pamplona a nivel gastronómico se diluye durante las fiestas para convertirse en un ‘sin más’. Es normal que los pintxos sean distintos y que los hosteleros tengan que tomar decisiones pero es una pena no apostar por la misma calidad. También entiendo que se cobre más a los extranjeros que a la clientela habitual. Pero yo tengo cara de guiri y los camareros nuevos no me conocen. Me han llegado a cobrar 38 euros por cuatro cañas y unas rabas. Las rutinas diarias cambian del todo. Vivo en una calle muy cotizada durante las fiestas y mi portal se encuentra entre dos bares que los fines de semana cierran a las cuatro de la mañana. Durante los Sanfermines, cierran a las 7.30 de la mañana y el cristal de mi portal se tapa con un tablón de madera cubierto de pintadas de otros años. Donde vivo, el simple hecho de dormir requiere una organización sanferminera. La ventana del dormitorio da a la calle y eso hace que cada noche que pase sea una odisea. Cuando justo empiezas a cerrar los ojos y entra por la ventana un poco de aire fresco, el tuba de la charanga dispara su primera nota. Todo el mundo tiende a decir que tengo mucha suerte de vivir por lo Viejo, pero en San Fermín a todo ese mundo le gusta volver a su barrio tranquilo. En general, el desgaste va por fases. Los primeros días, todos estamos contentos de disfrutar del chupinazo, del sol, de los katxis, de las actividades… pero al cuarto día empieza a ser difícil vivir con ese ruido continuo y, al sexto, ya estás aburrido de que todo huela a San Fermín: una fragancia compuesta de restos de cubata, de sudor, de orina y de lejía. No digo que no me gusten los Sanfermines, solo digo que es un shock muy grande que, de una día para otro, un sitio tranquilo se convierta en el patio de recreo más grande del mundo. Digo patio de recreo porque no existe ninguna regla. No se hacen las cosas para el disfrute sino para el exceso. Tendré que dormir en el salón para aislarme del ruido. Tendré que despejar mi portal de los vasos que todo el mundo tira en el suelo. Ah, y tendré que despejar mi portal de los borrachos que sus amigos dejaron tirados en el suelo. En definitiva, ponerme en modo San Fermín, una vez más. Si me veis en la barra forzando mi acento navarro para que no me cobren cien euros por una bola de pimiento, por favor, decid al camarero que vivo aquí todo el año.

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Vivir en el Casco Viejo durante San Fermín

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